Отредактировал, чтобы помягче было 🙂
ююююююююююююююююююююююю
Просмотрел бегло вещь Нарбиковой (там есть слово «Султан») в Крещатике номер 33, новом.
Она умелая. И выдумка есть, хорошие «ходы» в начале. Потом… а потом быстро утомился просматривать. Какая-то мерзость — идет и идет. А написано по-прежнему – умело, хорошо написано.
Отступление: Мне чужое творчество, простите, почти всегда…. с трудом воспринимаю….. Бывает, словно током пробивает, да! но об этом особый разговор. Речь не о конкретной вещи, а о том, почему это «не для меня». И только. Я не критик, разобраться на примере хочу. Мне наплевать на то, что я от жизни отстал. Хорошее искусство никуда не спешит, за волной не бежит. Проблема конечно в том, чтобы делать хорошо, а это уж — как получится, и никто не поможет. Как получится.
Так вот та вещь в Крещатике… Это не реальность, а, так сказать, фантазия на темы реальности. Темы налицо, я их постоянно в наших сериалах вижу, вернее – действия. Несколько фантастических посылок, неплохих, острых, а все остальное – фотка. И объектив нацелен туда, куда этого хочет артист, это ведь всегда так.
Почему человек пишет о таких вещах, вот для меня вопрос. Сразу скажем, презумпция должна быть: он не хочет просто понравиться массовому читателю, сорвать куш и всякие такие гадости, нет, он настоящий художник, делает дело, которое любит, и точка. Будем так считать.
Первый ответ – потому что художник отражает реальность. Добавим, как ее видит и понимает, как чувствует. Ну, пусть — артиста интересуют такие вот стороны жизни. Иногда глубоко – он изучает причины, иногда художественная сторона важней, иногда просто – интересуют и точка, он сам из той среды, где эта мерзость совершается, хорошо все знает, вот и пишет о том, что лучше всего знает. Ответа у меня нет, да и не нужен он мне. А что нужно-то?
Думаю – куда же я смотрю… Я смотрю в прошлое. Оно было разным, в том числе и мерзким. Но почему-то вспоминается хорошее. Люди были. Звери. Как-то ничего такого вот, мерзкого, не запомнилось. Если начинаю с усилием вспоминать – ух, чего только не было! Но жутко все мелко и не интересно. Тут же забываю.
И еще – смотрю в сегодняшний день. Смотрю на свою дорожку по которой иду, влево – мерзость дикого строительства и разбоя, справа – загубленная трава и звери. Но впереди еще есть на что смотреть — река, лес, люди иногда попадаются хорошие, звери еще живы… Вот червяк дорогу переползает – и он мне интересней, чем все эти страсти-мордасти, извините…
Я видимо наивен — не верю, что умного и способного человека, владеющего словом, могут всерьез интересовать … ну, что-то типа сорокинских выкидышей 🙂 Я думаю, предполагаю, что все-таки это такой цинизм и влечение к материальным ценностям, к известности, такие человеческие слабости. Ну, которые, опять-таки, с моей точки зрения, недостойны хорошего художника, артиста…
Ну, да, все эти поиски объяснений наивны, я понимаю…
Мне говорили — они же коммерсанты, и это точно рассчитанные «ходы», специальные удары ниже пояса, чтобы пробудить интерес и покупательный инстинкт. При этом люди знают историю, и наверняка понимают, что сделается с этими их творениями через десяток лет… Но опыт истории тоже говорит, что миллион вещей хороших и разумных — просто забывается. Это в науке Мендель был забыт лет на тридцать, а потом даже трое сразу повторили, и вспомнили Менделя. В искусстве так не бывает, у него логика другая (если вообще есть). И потому человеку тщеславному, может быть страшновато, и он хочет всего сразу, чтобы дали, и ищет пути к этому.
……….
Реальность в отражениях, конечно, не нуждается. Но люди боятся отстать от реальности, оказаться на обочине. Терять работу, звание, власть… Писатель, артист, тоже, наверное, боится. Только недавно видел прекрасного артиста Куравлева, ну, такие старые роли есть… просто молодец. А теперь он в сериале полковник, покрикивает, глаза пустые…
Хорошо вы написали про то, куда же вы смотрите. Классика. Особенно, про червяка. И смех и слезы.
Да, насчет сорокинских выкидышей это загадка и для меня. Но вот, вспомнилась «духовная » история. Когда одна женщина пришла к просветленному мастеру и стала жаловаться на мир: мол, ужасен, лжив, подл. Тот ей сказал:
«Почтальон носит тебе только твои (адресованные тебе) письма»
Так вот им Почтальон приносит ИХ письма. А они их уже дальше рассылают- таким, как они. А то, что мы не они- ну, так уж устроена Вселенная. И мы и они ЕСТЬ на свете. И в этом мы Едины. Но организмы, вибрации все разные. Кому-то хочется после обеда съесть яблоко, а кому-то- кусок говна.
Насчет же отражений, я, вообще, сомневаюсь. Так называемый писатель, художник, сам- отражение, что он там еще может отражать? И нуждается ли реальность в отражении? И Реальность ли эта реальность?