………………
Желтый от старости листок. Дата завораживает. Старшая сестра моей матери, умершая от аппендицита в начале 20-х. Прошлого века. «Моя жизнь прошла в прошлом веке» — звучит? А ее — началась в позапрошлом. Вот, детский альбомчик. Почти у всех девочек были, в нем стихи и рисунки. Акварели. В гимназиях учили писать акварелью.
Стихи — Тютчев, Пушкин, Блок. И свои стихи, и подруги писали. Учили стихосложению, между прочим.
Никто не знает о девочке, умершей от аппендицита. И альбомчик никому не нужен. Странная старая вещь. Ничего в нем особенного. Мне так и сказал один образованный человек — все известное в нем, остальное беспомощное дилетанство. Это правда. Ну, да, никто не спорит — свидетельство времени. Ну, личная судьба. Ну, возможно, учебником истории не заменить.
Но никому не надо этого знать. Мы, в общем-то, боимся знать, что и до нас жили люди, не хуже нас. И умерли все, и забыты — совсем. Совсем. Лепечут про небеса какой-то вздор. На земле — единственной реальности, их — больше нет. И нас это устрашает. Видеть не хотим, отворачиваемся от могил. Немного о вчерашнем дне — так чтобы оттолкнуться ногами…
Мне предлагают — одно, другое… Или плечами пожимают. Это значит — оставь как есть, САМО уничтожится. Ага, мы любим, чтобы само собой…
Только кажется, что само…
: 1 комментарий
Обсуждение закрыто.
Всегда в трепет приводят такие вещи…
Как же ее звали, девочку?