Автопортрет средних лет. В зеркало не смотрю, истинное положение дел не интересует, а только восприятие и ощущение от самого себя, здесь оно уж слишком благостное, на мой вкус 🙂
………………………
Пастели — «Подвалы», серия 80-х годов. В России можно только в подвале жить, если совсем честным быть, да. Так я думал в 70-80-х, так думаю и сейчас. А уезжать никогда не хотел, нет у меня веры в «другой мир» — по большому счету мир везде одинаков, можете сколько угодно говорить мне о различиях — везде рождаешься и везде умираешь, и везде одинок, если требователен и честен. Это вопрос не истин и не законов, а внутреннего самоощущения, я о своем, вы мне — о своем… и расходимся как в море корабли… ну, гадость эти слова, густая гадость, потому что… потому что слова…
………………………..
Бананы педанта. Люблю больше всего не истину, не правду, не артистизм — а точность, то есть, верность собственному чувству. Ну, да, оно, чувство, несколько многообразней, но простые «модели» тоже что-то отражают… если не с головкой в них сидишь. Оттого я не люблю всякие черные квадраты, особенно под старость невзлюбил — чернота должна быть насыщена светом, а свет содержит в себе и черноту…
…………………………..
Дама с собачкой.
……………………………
Январская оттепель за окном десятого дома, где Перебежчик зверей кормил. Я благостные тексты о зверях не люблю, их жизнь не менее драматична, чем наша. Проникся уважением к Пикассо, гениальному пижону, который приблизив намешливую морду к картинке какого-то абстракциониста, кажется Кандинского, спросил — «А где же здесь драма?..»
…………………………..
Картинка такая большая есть, не люблю ее за слишком наглый цвет… Висела в кухне много лет. Хотел убрать, спрятать или отдать желающим, но ленился, какая в конце концов разница, что тут висит, редко по сторонам смотрю… Но внезапно проникся жалостью к ней, как к больному ребенку, который может быть ужасен, надоедлив, капризен… но если нет перед ним простора, будущего нет, то жалости всегда достоин. Сейчас не помню, где она, кому отдал… или по-прежнему в доме, в котором больше не живу… Это беда, беда эгоиста — привязываешься к себе, ругаешь, проклинаешь… и жалеешь, а картинка ведь часть тебя в себе носит, пусть не лучшую, но часть…
…………………………….
Цветки. Вообще-то я такое изобилие не люблю, мой идеал — отдельный цветок, отдельный и одинокий во всем мире… как у Володи Яковлева иногда получалось, все хорошее — оно иногда, и то хорошо, если хотя бы иногда случается… А эти цветки исключение для меня.