С юмором нужно относиться к самому себе, и с иронией тоже, но не часто. Смотрю вот, как населил я кусок пространства в этом озабоченном современностью Фейсбуке.
https://www.facebook.com/danmarkovich72/photos
Это такая страсть — населять своими образами чуждое пространство. Оно ведь чуждо тебе, признайся.
Возможно, эта страсть от инстинкта самосохранения, а может чисто гормональное что-то… смайл… Смотрю, как поступают другие… Обычно это меня не занимает, разве что по ночам, и то порой… Общаются люди, подают друг другу сигналы. И ждут ответов, а как же… Интересно сложилось, я ответов не жду, просто распространяюсь в пространстве. С иронией не мешает к этому относиться, с иронией и юмором. Нельзя сказать, что меня не трогает несправедливость, злоба, ненависть, которые со всех сторон — трогают… но никак не отражаются на том, что я делаю, ну, никак! Наверное, не совсем так, но это слишком сложно… Я бы назвал существующее и живущее в себе движение, процесс — «инстинктом трансформации». Творчество слишком громкое слово, крикливое, а этот инстинкт… что о нем сказать… разговор о нем нестойкий и тягучий, не из тех, что интересны всегда, просто иногда вспоминаешь, и хочешь самому себе что-то объяснить… Пустое занятие…смайл… Инстинкт трансформации, да, инстинкт переделки той части мира, которая В ТЕБЕ с рождения… а также, хошь-не хошь, в тебя вторгается, ну, хотя бы слегка толкает… Но все это есть, ВСЁ ЕСТЬ и нечего искать — в судьбе простой старой бутылки, забытой в углу — всё есть. Это и называется ИНСТИНКТ ТРАНСФОРМАЦИИ. Нет, я не поэт, меня отталкивает обязательность рифм и даже ритмов, хотя я их, вторых, уважаю… А про действительность… что о ней говорить, не нравятся мне и те, и другие, и третьи, да и вообще люди, сильно озабоченные своей свободой и возможностями. Зависят только от самого себя наши свободы и возможности, а то, что не зависит — существует, но ничтожней самой простой бутылки, старой, забытой в своем углу… Но хошь — не хошь, а жизнь кончается, и прожита она вот так, а не по-иному, и что? Да ничего, ниччо…или ГОРНИШТ, как моя бабка говорила. Говорят, верней произносить — гурништ, или гур ништ, но я с детства слышал вот так, как написал. Горништ, ребята, значит — ничто, или ничего… Жизнь длинна и коротка, это как смотреть, и сколько банальностей ни говори, дай бог сказать хотя бы пару слов, истинно своих, и это лучший и единственный результат трансформации, если получится… и всё. А всё остальное горништ, это точно
Из ночных размышлений про горништ: 3 комментария
Обсуждение закрыто.
Re: Поэзия — несказуемые околичности…
я говорю о внешней стороне творчества, о влиянии на людей; о внутренней сути его я уже слишком много говорил: с точки зрения того же Состояния — ничто не позволяет так собственное состояние понять, выразить как создание художественных образов. Извините, что нечетко пишу, позже возможно вернусь к этому
Re: Поэзия — несказуемые околичности…
Естественно, в поэзии главное не рифмы и даже не ритмы, они-то есть везде, вот у меня вода капает из крана, на эти звуки вполне можно создать текст, если я 1.способен, 2.сконцентрирован, и 3. соответствующе настроен. Так что тут меня не нужно уговаривать. 🙂
Для меня хорошая проза и хорошие стихи смыкаются, между ними просвета нет. Про божественное начало ничего не знаю, я атеист, но думаю, что художественный образ может привести к особой точности и выразительности, и что это требует(создание такого образа) особой утонченности и концентрации… скажем так, духа (условно говоря 🙂 Не думаю, что к Э.По Ворон прилетал, но таково его гениальное воображение — и он получил то, что мало кому удавалось — сильное и страшно концентрированное СОСТОЯНИЕ, которое нам передается, если мы чувствительны и кожа не слишком толста. Зачем все это, вся эта поэзия, проза, картины — они в случае удачи и крайнего напряжения чувства способны передать нам СОСТОЯНИЕ, через ритмы, интонацию, соотношение пятен на холсте и т.д.
Если это удается, то жизнь прожита не зря, и даже если один раз удалось, тоже неплохо.
Поэзия — несказуемые околичности…
Поэзия — не в рифме и ритме как таковых, а стихи бывают и без рифмы и с разными ритмами, верлибры, и в прозе, у которой тоже свои ритмы и скрытые рифмы присутствуют, поэзия тоже живёт: рифмы, ритмы — инструменты всякой речи, языка… А поэзия — это то божественное нечто, что Вы пытаетесь выразить, а оно напрямую не выражается ни красками, ни словами, поэтому и ходим мы «вокруг да около»…