Просыпаешься без свидетелей, незащищенные глаза, тяжелое лицо… Окно, туман… тихие улицы пустынные… Люблю это состояние — заброшенности, отдаленности от всего-всего… Глянешь в зеркало — «ты еще здесь, привет! Ну, что у нас дальше обещает быть?..»
Тогда во мне просыпается дух странствия по времени, пусть короткого и безнадежного, с примитивным и грязным концом, но все-таки — путешествие… И я прошел свой кусочек времени с интересом и верой, это немало. Если спросите про веру, точно не могу сказать, но не религия, конечно, — ненавижу попов, этих шарлатанов и паразитов, не верю в заоблачную администрацию и справедливый суд, в вечную жизнь и прочие чудеса в решете. Наверное, верю… в добро, тепло, в высокие возможности человека, в редкие минуты восторга и творчества, бескорыстность и дружбу… в самые серьезные и глубокие соприкосновения людей, иногда мимолетные, но от них зависит и будущее, и культура, и добро в нашем непрочном мире. Жизнь научила меня, те, кто больше всех кричат об истине, легче всех обманывают себя и других. То, что я циник и насмешник, вам скажет каждый, кто хоть раз меня видел, но в сущности, когда я сам с собой… пожалуй, я скептик и стоик.
Реальность кажется мне мерзкой, скучной, разбавленной… кому-то достаточно, а я люблю энергию и остроту пера, основательность туши. Рисунки с размывкой, но сдержанно, местами, чтобы оставалась сила штриха, как это умел Рембрандт. Это и есть настоящая жизнь — тушь и перо, много воздуха и свободы, и легкая размывка в избранных местах. Плюс живопись… то есть, фантазии, мечты, иллюзии… художник напоминает своими измышлениями о том, что мы застенчиво прячем далеко в себе.
Время настало неискреннее, расчетливое — не люблю его. И картины современные мне непонятны, со своими «идеями», нудными разъяснениями… Простое чувство кажется им банальным, обмусоленным, изъезженным… не понимают изображений без словесной приправы, им анекдот подавай или, наоборот, напыщенное и замысловатое, а если нет подписи, наклейки, сопроводительного ярлычка или занудства человека с указкой, то говорят — «слишком просто», или — «уже было», и забывают, что все — было, и живут они не этими «новинками», а как всегда жили.
Что характерно для современного искусства — оно не просто обращается к зрителю, что само по себе смертельно, — оно бросается на него, давит, зазывает, угрожает, эпатирует, сбивает с ног, валит с катушек, — и все это считается признаками настоящего искусства. И кричит, мерзким голосом вопит, снимая с себя штаны — вот я какой! А если еще двигается, крутится, светит, блестит, звенит, то ва-а-аще, значит самое прекрасное что быть может для идиота-туземца, яркая безделушка и огненная вода. Еще хуже — обращается к его скромной мыслительной способности с весьма идиотскими предложениями, планами, надписями, предостережениями, что мол опасно, жарко, холодно… или что-то безумно глубокомысленное…
Цирк. И не скрывает, что завтра будет другое, послезавтра третье — и не потому что естественно меняется в силу внутренней логики, а потому что где-то раздался клич, новый голосишко прорезался, новое требование поступило или мода изменилась… И главное — миллионы смотрят, ошеломленно крутят головами, искусствоведы, кормящиеся здесь, глубокомысленно мотают бошками…
Мир глупеет на глазах, всегда был глуп, но сейчас подвергается умелой атаке хитрецов, обманщиков и гипнотизеров, и всё «проходит», человеки всегда были доверчивы, а сейчас просто рвутся обманутыми быть
И это считается истинным искусством. Через пару лет забывается, но возникает снова, примерно такое же, но с новыми лозунгами, это настолько напоминает рекламу прокладок или удлинения ресниц на 400%, что может вызвать только смех, как вызывает смех победа не умеющего петь мальчика на международных сборищах, где больше всех тех же продавщиц и торговцев средней руки, что и у нас на пошлых телесмешилках.
