Вообще-то я стихи не пишу, почти. Во всяком случае, поэтом себя не считаю. Но иногда ритмы пробиваются, особенно в коротких текстах.
Но это присказка. А сказка вот такая. Когда-то мне написал Дм.Кузьмин, что, вот, собирается то ли сборник такой, то ли сборище литераторов, а потом сборник, уже не помню, и предлагают выразить отношение разных пишущих людей к Америке.
Я это дело сначала думал вежливо отмести, поскольку в США не был и не собираюсь, но потом вдруг сложилась вещица, которая отражает частично мое отношение к этой стране, начиная с детства, частично отношение героя, который пусть немного отличается от меня, но ходит где-то рядом, по тем же улицам.
Я отослал эту вещь, и концы в воду…
Ну, она, конечно, ни в какие ворота… Я понимаю.
Но ЖЖ это только ЖЖ, и вот эта поэза перед Вами:
…………………………………..
ВСЕ РАВНО БОЛЬШЕ!
Папа…
Карта.
Мне шесть.
— Америка наш враг!
Я смотрю на карту, смеюсь…
— Мы же больше их!
В Америке Жоржик исчез. Моряк, двоюродный папин брат.
До войны. Вошли в американский порт. Бросился в воду. Доплыл. Остался.
— Америка больша-а-я страна… — папа говорит.
— Но мы-то больше!..
— Он мне не брат!.. — папа всю жизнь клялся…
…………………
Через тридцать лет…
Фото из Америки. Старый Жорж. Синий флотский берет. Суровый берег. Свой домик. «Каждый год ремонтируем, болеть не смеем, деньги не тратим зря… »
Жена, три девочки. Одна — Бренда. Или жену так звали?..
Не помню…
…………………
Наталья. В Ленинграде. Переводчик. Красивая. Уехала — ради сына. А может врала…
Лет через двадцать вернулась. В гости.
Говорит, сначала от тоски выла. Днем работала, ночью училась. Чужой язык…
Зато библиотекарь! Квартирка в Джерси.
Морщинистая, старая. Но осанка… Весь мир в кармане!..
— Пенсия! Тебе не снилась такая…
— Мне пенсия никогда не снилась. Я во сне летаю…
— Что ты видел… А я… весь мир. Америка добрая… к тем, кто сам карабкается, ногти сдирая…
— Эх-х! У тех, кто сдирает, саженные отрастают. Их бояться надо, когтистых… Мы жили, ни хрена не сдирали. Через окошко подали денежку — дальше гуляй!
Два раза в месяц. Тихо, спокойно жили.
Мы все равно — больше!..
…………………
Я безбилетный еду. Клал на всех девять куч!
Контролерша идет, Тамарка.
— Отвали, я с утра крутой.
Дальше спокойно еду…
За окном — плакат. «Умник, где же твои деньги, а?.. »
Издеваешься, Амери-ка?!
Зачем мне деньги, я умный и так!
Американка мужу — «неудачник! Ни денег, ни успеха… Ты — никто!.. »
Повесился мужик.
Ну, и дурак!..
Другой спился, третьего зарезала мафия…
Зачем им деньги?.. Что за блажь такая…
Богатые, а бедняки.
Я от жены — взял да удрал. Ищи дурака!..
Как ни крути, Амери-ка, как ни верти…
Все равно — мы больше!
…………………
Эйнштейн от фашистов в Америку cбежал.
Лишнего еврея кормить — для них пустяк.
А он им за это бомбу слепил.
Может не он, все равно еврей.
Но Союз им показал
Кукиш водородный!
— Америка… Ну, чо теперь? Молчишь?..
Все равно мы больше!
…………………
И вдруг мы взорвАлись, развалИлись
Оглушительно, зубодробительно…
Из окошка не подадут больше.
Живот подвело, никаких сил…
А она тут как тут…
Америка!..
С веселым лицом, широкими шагами…
Дверь по-хозяйски — сапогом!.. Разбрасывает подаяния…
Теперь мы друзья, ха-ха!..
Истоптала покой и тишину
Толстозадая демократия.
Но делать нечего — привет, ура!.. Ведь с другой стороны
Жмут и теснят — из джунглей и пустынь…
Сожрут без горчицы… дикари, дикари!..
Из двух зол выбирать?..
— Не хочешь?.. Быть бедным, больным и умным хочешь?..
— Мы бедными были, но гордыми, сильными!..
Пап, мы ведь больше их?..
…………………
— Ну, чо, Америка?
— Идиоты вы.
— Зато у нас… Идиот умней ваших умных был!
А они свое:
— Лучший писатель — кто лучше всех продается!
Вот дураки-и…
— Лучший художник — кого больше всех покупают!
Ну, мудачье-е…
-Лучший мужик, если в Гинесе член!
Ух!..
— И самый богатый, мелкий и мягкий, — у нас!
Ах-х!…
Ну, детский са-а-д…
Тут и сомнений нет — больны.
Куда им до нас, мы — больше!..
…………………
Жоржик, ты жив?..
Наташа, ты где?..
Привет, я еще теплюсь…
Деньги?.. Зачем?.. Пить запретили, курить нельзя…
Нет, с места не тронусь.
Моя земля.
Не в истлевшем мешочке в потайном кармашке —
Ногами на ней стою, ногами!..
Недолго осталось?..
Да, закопают.
Плюнут, поцелуют,
К сердцу прижмут, к черту пошлют…
Пусть.
Не там дом, где лучше, а там, где любишь.
Пап, мы всегда будем — больше!..
…………………
Теперь мы плывем… как когда-то вы плыли…
Двести лет тому — выплыли…
Льдина велика, до зимы не растает.
Доживу свое…
…………………
Я любил Эйнштейна.
Я любил папу.
И дядю Гришу, хотя и не знал его…
— Пап, мы же больше всех?..
Папа умер — давно.
… его поймали, арестовали, велели паспорт предъявить…
Америка, знаешь песенку?..
Откуда ей…
Потом сказали — ошибочка…
Брат за брата не отвечает, выяснилось…
Вернулся домой — умер
К вечеру.
От счастья…
Больше не от чего.
…………………
Ау, Америка!
Не видел тебя.
Не увижу.
Не надо.
Своим путем
Плыви…
Нашим — привет!
И не забудь —
Все равно мы больше!
Да, согласен. 🙂 Хотя в художественной вещи всегда некоторые краски сгущены.
Я старомоден, думаю, что трудно найти большее счастье, чем жить на родине, в среде своего языка, своей культуры. А для писателя важен еще «языковый фон», что за спиной говорят.
Повальное бегство из России мне не нравится. Хотя каждое мнение имеет право 🙂 Что же должен тогда делать житель Конго, повеситься оттого, что в Конго нет такого комфорта, как в США? А он любит свое Конго, и прав. Так что мне больше по душе те, кто здесь, в России что-то пытаются сделать — и для себя, и для людей, которые здесь живут.
Хочется сьязвить по поводу написанного… размашисто и со вкусом…
Но не буду. Каждое мнение имеет право на жизнь.
🙂