А этот рассказик прочитал ночью по одной из передач BBC мой таллинский школьный товарищ Сева. Прочитал хорошо, он талантливый человек, но меня вдруг словно ошпарило — два слова было лишних, и так явно! Кинулся смотреть текст — он правильно читал, а я написал неправильно. Так и вошло в книгу «Здравствуй, муха!» — из какого-то первого черновика, переписал не глядя.
А с исправлениями вот так.
………………………………………………….
Я НЕ ГОГА!
…………………..
Я лежал в темноте. Вдруг раздался громкий стук. Меня дома нет — у меня темно. Я не стану вам открывать — я ничего не должен вам. Я никого не звал. Кто этот он?.. А он стучит еще раз — требовательно и громко. Значит, имеет какие-то права?.. Он считает, что может войти. А я не хочу! Сейчас подойду к двери и скажу — убирайтесь, я не хочу. А он скажет…
Нет, не встану, не подойду…
Но что-то уже потеряно, нарушено. Я думал, что исчез в темноте, в одеяле, как в коконе, буду тихо лежать, пока не стану другим, захочу выпутать ноги из плена… Пробуждение подобно рождению, и тоже требует времени… А он снова стучит. Он так стучит, как будто знает, что я скрываюсь здесь. Я еще лежу, но уже выпрямлен и напряжен — и одеяло мне больше не друг, не товарищ. Гражданин, что нужно от меня? Я сегодня никому не должен. Не зажгу свет. На совесть не надеюсь, а терпение у него может истощиться. Или я так нужен — отчаянно? Тем хуже для него. Он стучит как лицо при исполнении… Поздновато для службы, пусть катится. Но я уже все потерял, лежу злой и терплю это нахальство. Ну, давай, ломай дверь, тогда хоть все станет ясно.
И вдруг тишина… Ушел, что ли?..
Тихо ноги в тапочки, встаю и крадусь к двери. Нет, дышит, стоит, потрескивают крупинки песка под подошвами — переминается… Пусть уходит. Он как будто понял — спускается по лестнице, прошел немного, остановился, замер… нет, снова поднимается… Странно это — время идет, и мы все меньше хорошего ожидаем — от писем, звонков, нежданных гостей. Готовимся к неприятностям — и никогда не готовы…
В конце концов — пусть, будь что будет. Глухо кашляю, шаркаю ногами — «кто там?..» — и в ответ слышу радостный голос.
-Это Гога? Впускай. Ты что, умер?
Ах, как хорошо!
— Я не Гога! Гога надо мной.
BBC, город Лондон: 4 комментария
Обсуждение закрыто.
Спасибо.
Пасиб, племяш, буду стараться :-))
Да…
Плодовитый ты, дядя
ОтличнА
Хороший рассказ. И главное, ощущения хорошо переданы. Примерно так же, как если зазвонит телефон в 5 утра. В лучшем случае — номером ошиблись.