Пришел в Создателю Великий Авангардист, постучал в дверку, ответа никакого… Толкнул, она тихо отворилась. Впереди Ничего, только столбик полосатый из облака торчит, на нем листок бумаги, понятным языком написано – «отвечаю на вопросы».
-Господи, дай силы создать НОВОЕ!.. Сорок тыщ стихов написал. Ни дня без строчки… И в три слога писал, и в шесть… Бывало, одними гласными разговаривал, потом на согласных зубы стер в порошок. Новые слова стал выдумывать. Смеются – все уже было… И все забылось, говорят.
Из-за тумана голос:
— Попробуй матерку подбавить. Грех, но если в меру…
— Как с луны свалился… Уже давно без меры, пройденный этап!
— Тогда попробуй вот что, посильное дело – пойди в музей, наложи кучу посреди зала.
— Господи, и не стыдно тебе!.. Да было уже, столько этих куч наложено… Привыкли, запаха не замечают.
— Ну… тогда выдь на площадь, разденься донага, встань на карачки и стой, пока не удивятся.
— Эх, устарел ты, посерел… Кто же удивится-то?..
Нахмурились облака, потемнели…
Больше ничего не сказал Создатель, зато наслал на Авангардиста Великую Проказу. И тот на глазах разлагаться начал. Страх божий, по-другому не скажешь…
Видит Авангардист, что конец, ужас обуял его:
— Господи, это ведь Я – УМИРАЮ? Я?
— Ты же хотел НОВОГО?