или от старости, излишней мнительности…
Пересматривая двадцатилетней давности рассказики, да и не рассказики, а нечто самому непонятное, поскольку никогда к стиху не тяготел, разве что к скрытым ритмам прозы… Но не в этом дело, просто по настрою и взгляду в будущее он показался мне интересным… Не верующий в предсказательность искусства, почувствовал в этих строчках как бы отклик на свое сегодняшнее настроение.
…………………………
ГДЕ МОЕ ПАЛЬТО?
Пропади она пропадом, пропади!
Каждый вечер на земле столько людей проклинают жизнь, что движение ее тормозится. И только когда угомонятся все, улягутся и заснут, стрелки часов снова набирают ход, до следующего вечера. Но в глубинах машины времени остаются песчинки сомнения, крупицы горечи, сознание ненужности подтачивает вечный механизм…
Пропади она пропадом!
И так каждый вечер…
И она пропадом пропала. Ночь прошла, а утро не настало, солнце сгорело за одну ночь. На сумрачном небе тлеет забытой головешкой. Поднялся ветер, несет сухие листья… а света нет… Холодеет понемногу, посыпал снег, день не настанет больше. Птицы мечутся, звери бегут в леса…
Люди проснулись, завтракать сели, на работу собираются…
— Ого, морозец ударил… Где мое пальто с воротником?..