В МАСТЕРСКОЙ


////////////////////////////
Натюрморт натуральный, а цвет немного изменил после сканирования (вариант).
Захотелось поменьше цвета, бывает 🙂


/////////////////////////////////////////////////

Писать на эту тему неохота, но такая история была, мне рассказал человек, которому я доверяю. Вернее, доверял, потому что он недавно умер. И умерла та девочка, которая в этой истории участвовала. Так что упомянуть об этом случае я могу. Не называя, конечно, имен, зачем?.. И в сущности ничего не произошло. Я даже не понимаю, что произошло. Вот так люди расстались. Расстаются по разному, и, значит, и так бывает. Он был в нее влюблен. Лет им было… кажется около двадцати, потому что он только начал учиться в Институте, а она работала библиотекарем, несколько лет, а до этого школу закончила. Нет, просто не о чем писать!.. Или тут наоборот должна быть длинная история, с предысторией, психологией и всем прочим, настоящий несбывшийся роман. Не знаю.
В общем, время было скромное, не такое, как сейчас, он встречал ее после работы, они гуляли в парке, и ничего между ними не было. Она нравилась ему. Очень. И он ей. Она не скрывала. Он знал, несмотря на свою наивность. Люди тогда были наивней, шестидесятые годы, интеллигентные семьи, родители, кажется, еще до войны знакомы… И вот они гуляют. Даже не касаются друг друга. Сели на скамеечку в парке, кругом фонтаны, место исключительное, и никого нет. Сумерки, да… И он ее поцеловал. Целует, и видит за плечом – фонтаны, парк почти осенний, конец августа, я думаю, и никого, и только журчание воды. И она его целует, он это чувствует.
Все просто и даже банально, и писать не хочется, скажу Вам честно. Меня вообще любовные истории как литература мало привлекают. Сами по себе – это довольно простые отношения, тем более, то, что теперь называют сексом, просто не о чем писать.
Но бывают загадки, провалы, осложнения… нет, не патология, я это не люблю, а просто становится очень сложно, вмешиваются противоречащие друг другу силы… И это уже интересно, и это не просто любовь, а куда сложней…
А тут ничего, ну просто ничего сложного!
И вдруг она говорит – вот это важно, вот это интересно – говорит, хотя могла бы и не говорить, и все потекло бы своим чередом, я думаю, поженились бы… или просто любовь надолго. А тут – она говорит:
— Вот, наконец, нашли друг друга…
И что? И ничего. Для нее просто и естественно сказано, я с одобрением к искренности отношусь. А для него…
Он говорит, разрушилось что-то в нем… Мир изменился. Цвет пропал. На секунду, конечно.
А потом ничего, целовались… Встали. Пошли, он ее провожает домой…
И на следующий день уезжает учиться. Он мог еще дней пять провести с ней, а вот взял и удрал. И ни слова больше, ни письма – ничего. Потом приехал как-то, избегал, прятался…
Прошли годы, он женился, потом развелся, снова женился, были дети. И она вышла замуж, уехала в другую страну…
Он, когда рассказывал, ничего не мог объяснить. Говорит, мгновенно настроение пропало. Все, все прошло…
Не был он ни авантюристом, ни лихим сердцеедом, до нее разика два целовался, не больше. Так что трудно объяснимо, трудно…
Хотя… определенное лукавство налицо. Того, кто это пишет, можно в лукавстве обвинить. Хотя тоже вряд ли, он сам точного ответа не знает, что произошло. Наверное, какие-то разные горизонты столкнулись, что ли…
И вообще, текст не получился, каюсь. Пусть до вечера повисит, а там видно будет. Но писать об этом дальше… или подробней?.. Ни в коем случае! Это не то, о чем я бы мог написать. Так иногда бывает, что-то можешь переживать, прочувствовать, а написать… Начнешь, и чувствуешь – чужое это. Слишком чужое. Я в ЖЖ или что-то давно сделанное помещаю, или то… о чем никогда прозу писать не буду. А о чем буду — молчу, так лучше.
Хотя здесь есть и драма, и тонкие причины… Может, слишком тонкие? Не знаю, не знаю…