День: 23.09.2006

Ну, да — «мы живем, под собой не чуя страны…»
Как ни странно, причины, может, не такие страшные, как тогда, но куда серьезней кажутся. Тогда плыл неглубокий наносной слой, а сейчас глубже поплыло. Ничего вроде страшного, приплывем когда-нибудь в деловитый, оснащенный комфортом усредненный мир. Но все чужое. И согласились было — пора, пора умирать, нет желания долго телепаться в мелкой мутной водичке.
Потом пошел к своим, коты, бомжи, соседи алкаши… В сторону реки жуткий простор, ни звука, ни следа… Еще можно жить, можно… В этом огромном по-своему устроенном мире утонет еще не один Бонапарт… :-))
http://markovich.photophilia.net/d/795-2/dan800.jpg

ШУТОЧКИ ШУТИТЕ?..

НАСКВОЗЬ ЛИТЕРАТУРНАЯ ИСТОРИЯ

Я написал рассказ, он начинался так:
«Мне влетела муха в правое ухо, а вылетела из левого. Такие события надолго выбивают из колеи. Если б в нос влетела, а вылетела через рот, я бы понял, есть, говорят, такая щель. А вот через глаз она бы не пролезла, хотя дорога существует, мне сообщили знающие люди…»
Отдал рассказ в журнал, там ахнули, говорят, новое слово в прозе! Обязательно, говорят, напечатаем… в следующем году…
А вот приятель не согласен, — дело серьезное, сходи к врачу, — говорит.
На кой мне врач, когда известность назревает. К тому же, если б не вылетела, а так — инцидент исчерпан. Хотя, конечно, странное дело…
-Да, странное дело, — говорит приятель, но не тот, другой. Он теперь в квартире старого приятеля живет. Тот, кто раньше советовал, умер недавно. Я ходил хоронить.
Пришел за телом в морг, а там странная личность, я давно его знаю.
Мой приятель, который умер, всегда подозревал — с этим типом связана тайна. Обычно он стремительно проходил мимо, в сером костюме, подтянутый, стройный, хотя немало лет, и почему-то насмешливо смотрит на меня. А приятель убежден был, что на него — «кто же он такой, каждый день встречаю…» Так и не успел выяснить, умер внезапной смертью, сердце разорвалось. Теперь проще говорят — инфаркт, но очень обширный, мышца в самом деле пополам.
И я пришел в морг, тело забрать, похоронить.
Смотрю, тот самый тип в углу, в белом коротком халате, рукава засучены, мускулистые руки сложены на груди, тяжелая челюсть… ковбой на расплывчатом российском фоне. Оказывается, вот он кто — патологоанатом. Есть такие врачи, они никого не лечат, и вообще, в клиниках их не видно, среди палат, горшков, вони… Они аристократы смерти. Не слышно, не видно… но стоит только умереть, как тебя везут, к кому? — к нему, к патологоанатому. Там, в тишине, среди пустынных залов, где только костный хруст и скрип, царит этот человек. Врач предполагает — гадает диагноз, пробует лекарства применить, одно, другое, лечит, не лечит… а этот тип располагает, он все раскроет и даст ответ, что было, спасали или гробили — разрежет, посмотрит… Спешки никакой, бояться ему нечего, если шире разрежет, возьмет суровые нитки, кое-как затянет, все равно не очнешься, не завопишь — братцы. что это… Он все тайное сделает явным, и потому его не любят и боятся все другие врачи. Красивый малый в ковбойской шляпе, куртка модная, костюм английской шерсти, ботиночки итальянской мафии… Дьявольская личность, но с притягательным шармом, надо признать. Вот он кто, оказывается. Хорошо, приятель так и не узнал, гулял себе, только удивится иногда — «что за странная фигура, щеголь, лет немало, а держится — не поверишь, что старик…»
А я думаю, это безобразие, что он среди нас ходит — приходите, мол, всегда рад видеть, выясним, что там у вас внутри, что они прозевали, лечащие дураки…
А они, действительно, прозевали, вот приятель и помер во цвете лет. Два года мурыжили, воспаление у тебя легких, говорят, хронический процесс. Оказалось, рак. Сначала медленно и незаметно, а потом за три недели свернулся. Я зашел в палату — где он, спрашиваю?.. Не узнал, серый скелет лежит. Но мы еще поговорили. Хотел его отвлечь:
— Муха, помнишь, влетела? Так ведь не вылетела, ошибся я…
— Странное дело, — он еле слышно говорит, — ты обязательно сходи к врачу, послушай, что скажет.
Последний разговор. А теперь вот пришел, похоронить его надо.
Этот щеголь постоял и куда-то делся, исчез. А что ему, дело сделано, пусть белыми нитками зашито, зато прочными. Он располагает, но не всегда ответ дает.
Похоронили приятеля… Недавно вспоминал его, а заодно про муху вспомнил. Зайду-ка к специалисту, мало ли что… Иногда так заврешься, уже не знаешь, чему верить. Рассказ не история болезни, мог присочинить… Вдруг не вылетела?..
Моего доктора нет, на двери другая фамилия. Вхожу, а там наш ковбой. Наверное, кабинет перепутал, думаю…
— А вот и ты, — он говорит. Обрадовался, похоже, своим считает.
— А где мой врач?..
-Твой помер. А я переквалифицировался, хочу живым помогать.
Я повернулся, и бегом домой.
Не-е-т, этому муху не выдам, пусть еще полетает…

ЧЕЛОВЕК В ШЛЯПЕ


………………..
Тест прошел успешно 🙂 Больших картинок больше не будет.
Эх, шляпа, ведь догадывался, но только во вчерашнем «Моменте истины» услышал, наконец, явственно: наша власть коммунистическая поняла, что большие горизонты себе закрывает и возможности нажиться — своими же соцзапретами. И сменила формацию, оставаясь на ключевых позициях, таким образом прибрала к рукам и то, чем распоряжалась фактически, но формально прав как бы не имела, а теперь стала полным владельцем, по всем правилам рыночной экономики. Ну, это грубо и кратко, но слишком тошнотворно, чтобы углублять и продолжать.