Месяц: Ноябрь 2014

Вы задаете вопросы более серьезные, чем это заслуживает форма журнала, он придуман был совсем не для таких разговоров, это изначально западный «чат» вдруг под влиянием наших людей превратился в … знает что… как, наверное, превращается всё, за что мы хватаемся своими руками, смайл…
Я ведь не философ, и разговоры о «жизни вообще» меня не притягивают. Ну, я могу Вам в двух словах сказать… нет, не то, что я знаю, а что чувствую, а это не интересно огромному большинству людей, которые по известной сказке к заходу солнца стремятся не опоздать в свой муравейник. Помните такую?
Что я вижу и что увидел для себя? Столкнулись две случайности, два СЛУЧАЯ, один это мой генетический ряд, который не я придумал, и который от меня никак не зависит… И второй, это все остальное — время, страна, народ, нация, родители, воспитание, самые важные детские впечатления, которые над всей жизнью висят и все мелкие детали в сущности определяют… И какая-то незначительная частица — что удалось придумать самому, а на деле повторить то, что очень многими уже придумано и сказано, не так ли? Вот в результате столкновения этих двух СЛУЧАЕВ и маленькой приставки при них, которую можно выдать за свое достижение, и только потому, что историческая и культурная память довольно коротка.. — в результате всего этого и происходит то, что называется «моя жизнь». Немного краски, и картинка готова. Вы моложе, активней, и Вам кажется, что все не так, что все еще можно изменить и повернуть… и каким-то чудом зацепиться острым коготком за… нет, не вечность, конечно, а за время… Желаю удачи.

Вообще-то я здесь, и тем более в FB, «не подписывался» на выставки, «это мастерская», не раз говорил, а в эти дни еще хуже того, — будет так, как случайно висят у меня дома, уже несколько раз снимал, отдавал, снова вывешивал, и вот такое получилось. Придется пару дней потерпеть…
//////////////
Но с других сторон, хорошей и плохой, есть разговор. Выставка — это ведь ПОКАЗУХА, картины специально готовятся к ней, косметика всякая, рамки подгоняются подходящие… Это я не люблю, нельзя сказать, что чистый обман, но и честного тут немного. А вот с другой стороны… Художников куда больше, чем людей, умеющих сделать выставку картин. Это не только и не просто АНСАМБЛЬ, хотя и ансамбль мало кому дается, это еще особая архитектура, где живопись слита должна быть с воздухом, светом, расположением стен и всяких углов, в общем, это очень сложная работа… А сегодня Вам — ни хорошего ни плохого, а просто как картинки висят в доме художника, довольно случайным образом, например, зависит от того, вбиваются ли гвозди, и т.д. и одни то и дело снимаются, другие вывешиваются…
………………………………………..

………………………………………

…………………………………………..

………………………………………

…………………………………………

……………………………………………

…………………………………………….

…………………………………………..

…………………………………………….

………………………………………………….

…………………………………………….

…………………………………………

……………………………………………..

……………………………………………..

…………………………………………………..

………………………………………………….

………………………………………………..

…………………………………………………

……………………………………………….

Слова как деньги — портят и дающего и берущего. Исключения бесконечно редки — честные люди и хорошая литература.

120 картинок. Зачем? А ни за чем, просто так.
………………………………………….

Триптих в сдержанных тонах
…………………………………………….

Не знаю, как назвать. Плашка со случайными картинками.
………………………………………….

Тоже плашка, но здесь подобраны хоть как-то.
…………………………………….

Тоже плашка, почти все в музее теперь (Серпухов)
……………………………………….

Взрыв уже был.
………………………………………..

Гладильщица, тушь на кальке, естественно, она несколько сморщилась. Никогда не знаешь, что получится, и потому бумажку выбираешь похуже, есть такое суеверие у художников. Свободней себя чувствуешь, когда основа ерундовая.
…………………………………………….

Султан и его любимая кошка.
………………………………………….

Была уже, и почему-то назвал «Москва-Воронеж». Неужели так низко пал?!! Впрочем, молодые люди не догадаются.
……………………………………………

Вечерняя прогулка, их у меня тьма, и разных, и вариантов… А здесь загрубил как мог, под настроение.
…………………………………………….

А это очень старая шестерка, темпера, гуашь, и где-то » в районе» 79-го года. Сегодня только попались на глаза стихи, и человек-то хороший, а пишет » в районе пяти минут» В районе стихов получилось.
……………………………………………..

Из известий и новостей отличные получаются натюрморты, если смять, порвать и бросить случайным образом…
…………………………………………….

Масянечка, да, птички летят. До болезни она на них зубами щелкала, а перед смертью — смотрит с тоской, не могу я на это смотреть, думал, не переживу, но еще не то пережил, и вот, жив и почти здоров, человек все-таки сволочь, не надо нас на земле оставлять, но пусть сами уйдут, я — за, часто уже думаю, как бы исчезнуть незаметно…
……………………………………………..

Вася, мой друг, он меня не любил, но понимал, а я его не понимал, но любил, и так мы разошлись с ним, в 1993-ем году
……………………………………………..

Король Лир. Лучше не рождать дочерей, а парней тем более
……………………………………………….

Российская идея, объяснять неохота. Сочетание глупости и жестокости, нечувствительности. Впрочем, думаю, что так везде, и потому жизнь не кажется больше интересной, за исключением, иногда еще, того, что делаешь сам, это и интерес, и долг, и чувство…
……………………………………………….

Вечерний свет
………………………………………………………

Книжечка «Махнуть хвостом». Лучшие рассказы из трех сборников. Тираж сто экземпляров.

Я гречку даже не замечу, исчезла — пусть, мне ячневая каша станет милой, исчезнет ячневая, что-нибудь придумаю еще… да и вообще, по утрам дела-дела, какой аппетит! — до обеда соскучиться забыл… Но вот что не прощу, и страшной ненавистью возненавижу, спокойной, холодной, как ненавидел в свое время парторга Универа Полисинского… а он под влиянием моих лучей, да, да, я же физик… — сгинул, спился, как многие из этих продажных тварей, так было, и сейчас, и будет…
Так вот что не прощу — МОЙВУ, которая была по 60, а стала по 120, и сколько б мне ни талдычили про ихние скромные инфляции проценты, меня не проведешь, и на узкой дорожке мне не встречайтесь, кто так с рыбой для КОТОВ И КОШЕК поступил. Я не мстителен, и не ищу возмездия, черт с Вами, троечники несчастные, ставшие «большими людьми», помню тогдашние ваши тупые рожи на задних партах, теперь они только жирней втрое стали… Но не спрашивайте меня ни о чем, и не встречайтесь, лучи при мне… А не встречаться легко — я на машинах не езжу, хожу пешком, своей не имел и иметь не буду — сидишь в жестянке почти не уровне земли и ва-а-жный такой, а спроси его 7х8 — как был дурак, так и остался… Жизнь коротка, засуньте себе свои миллионы поглубже, и вперед!..

— А что писатели нынче, о чем пишут?—спрашивал Антон.
А я не знал, какие-то случайные книги доходили до нас. Говорили, что много стало писателей узких профессий—деревенских, городских, заводских, военных… шахтеров и металлургов… они делились еще по регионам, по областям… Были среди них люди серьезные и честные, говорили о правде, что реальность надо отражать правдиво, без прикрас. Все это чудесно… но не для меня. Я верю, что Бог недаром наделил людей воображением и сделал их разными. Как мастер, он чувствовал ограниченность воплощенной мечты и хотел, чтобы благодаря нам не умерли те миры, которые не состоялись в грубом и единообразном материале. Ведь в душе каждого из нас так чудно сплелись люди, вещи, слова, мечты и сны наши, что все едино и равноправно. И мы своими скромными силами уводим мир от простой трехмерности и приближаем его к изначальной многомерности замысла, мы спасаем себя и других от принуждения так называемой “реальности”, в которую не вмещается и никогда не вместится живая душа. И я боюсь свирепой серьезности тех, кто учит “правде жизни”… Впрочем, были и хорошие книги — о природе, о животных, избегали, правда, упоминаний о черных пятнах на них…
— А как же Бим, ухо-то черное? — спросил Антон. Во-первых, Бим не кот и к полям отношения не имеет, а во-вторых, все трудности с утверждением проекта были как раз из-за этого уха. Статуя будет вся из светлого металла, но где-то в документах Анемподист допустил промах, и хотя давно уже все выяснено-перевыяснено, и вроде бы не было этого уха вовсе, а проект все буксовал…
Антон уходил, наступала тишина.
///////////////////////////////////////
Я иду и вижу, что миру еще не конец, и желтый еще светел, и коричневый цвет чист, и багровые ягоды не тронуты черными пятнами… Не-ет, мы еще поживем до зимы… Я иду туда, где наверняка встречу знакомую личность. Гордый, заносчивый, высокомерный, а вот какой интересный кот. Сидит себе один и сидит перед заброшенным домиком, на крылечке, или пробирается внутрь своими ходами, залезает на подоконник, смотрит через стекло… Удивительно и то, что домик этот в хорошем состоянии, может, Вася как-то действует?.. В самом деле, что ли, поле у него такое…
Сегодня он на крыше, на самом краю, смотрит на меня сверху, молчит. Можно к тебе?.. Тяну дверь, вхожу. И вижу натюрморт на столе. Серая бумага, стакан—фиолетовое с розовым, вилка, тарелка… желтое, коричневое, красноватое… Как не видел раньше! Написать, может, и сложно, но не главная сложность, главная—увидеть… или вообразить, это все равно… Что такое хорошая картина? Она сразу входит в глаз, целиком. Некоторые очень плохие картины тоже сразу кидаются в глаз, но их хватает только на первый бросок—они тут же выдыхаются, съеживаются и отступают. Ну, что хорошего в этих старых вещах?.. Зачем рисовать стакан, вилку… или яблоко, цветы—в жизни их вполне достаточно. Они дают нам повод сказать свое—немного о них, а больше о другом -о целом пространстве, в которое мы, преобразуя, включаем эти вещи, и которым владеем, не деля ни с кем. Свое пространство—вот что главное. А в литературе разве не так? Разве слова за первым, резким и точным, смыслом не имеют более глубокий, разве в одном ряду с другими не образуют подъемы и спады, так напоминающие наше живое дыхание и музыку?..
А Вася тем временем слез с крыши и устроился рядом со мной на подоконнике. Он так сидел, как, бывает, сидишь и сливаешься с тишиной в полном спокойствии души… могуг еще где-то тикать часы, или ветка постучится в окно—не мешает. Вот и Вася здесь сливался с тишиной, а у Ларисы он отбивался от ее напористой любви, которая поглотила в свое время Антона. Кот оказался крепче слабого человека, или Лариса ослабела к старости, не знаю… Все-таки Вася нашел равновесие, он не был мерзавцем, и время от времени позволял себя любить. Лариса страдала, но боюсь, что без страдающей стороны здесь не обойтись… Я вспомнил кота на картине, котенка еще—он всеми был любим, к этому привыкают, и что делать потом? Как Феликс вынес все это… здесь нужна особая душа—и особый, конечно, хвост, не так ли, Вася?.. У него тоже неплохой хвост — он может оставаться сам с собой, ему интересно это… качество, не облегчающее жизнь, а переводящее ее в другое русло. Вот и живопись позволяет остаться самому с собой, но совсем не облегчают жизнь эти переходы от света к тени, эти рядом положенные пятна, такие разные, но согласные в чем-то главном. Может быть, даже растравляют тоску… Я писал картины тогда, лихорадочно много писал, покоя не было, давило чувство—попался… в лапы к гуманистам, как сказал поэт… двери закрыли перед тобой, и всем, всем — и тем, кто хотел уехать и кто не хотел, возражал, спорил, тем тоже тяжесть на грудь легла…
И все-таки, черт возьми, пройдут века, все это чугунное, надменное, тупое—сгинет, забудется—и останутся два-три пятна на розовом платье… обрыв между светом и тенью… кем-то негромко сказанное слово—и вызовут неясную тоску у какой-нибудь одной души, стоящей перед своим порогом…
Поговорили мы с Васей, и я пошел домой. Кот снова забрался на крышу и смотрел мне вслед. Потом крыша скрылась за деревьями, и я больше не оборачивался.

Что еще будет…
………………………………………….

Искусствоведша из толстого журнала
…………………………………………….

Нашнаш, осенний вид
…………………………………………….

Эскизик, дорожка к Оке
…………………………………………

Мадам, уже падают листья…
…………………………………………..

Вся серость налицо
……………………………………………

Расскажи мне сказку…
………………………………………….

Голодное поле
…………………………………………

Англичанка и ее русская компаньонка с кошкой
……………………………………………

Полнолуние
………………………………………

Гадание на кофейной гуще
……………………………………………….

Очаровательный запах
……………………………………………

Художник на пленэре
…………………………………………………

А где же кофе?..
……………………………………….

На равных

Кто прав, кто виноват?..
………………………………………

Самиздат 1996-го года
…………………………………………..

Моя Вселенная
………………………………………….

Из серии «УГЛЫ» (в желто-коричневых тонах)
……………………………………………

Бася по ночам
…………………………………………….

Граница на замке
……………………………………………..

На свидание с Волком
……………………………………………..

Свет много гитик умеет
……………………………………………..

Масяня: мы с тобой одной крови, ТЫ и
………………………………………………

и Я…
Встретишь Учителя — убей Учителя, Встретишь Будду — убей Будду
…………………………………………….

Взаимная прогулка

Иногда полезно заглянуть в ленту. Оказывается, есть писатели, которые пишут по 10-12 часов в день. Это интересно, в мире уже почти все сказано, если по крупному счету, а если по мелкому… в жизни этих мелочей рассыпано в каждом углу, бери метлу и собирай. Если есть честь и стыд, потом выкидываешь в мусоропровод, двойная работа. За два часа можно всё написать… если про питье и туалет забудешь. Можно и за сорок минут, но тогда глубоко вдохнуть не успеешь. А если за десять успел, то встаешь как после американских горок. Но это чисто личные впечатления.

Прозаическая картинка
………………………………………….

Лестница в желтых тонах, есть и ч/б тоже
……………………………………………

Бедняцкий натюрморт, другой вариант — яблоко без изъяна, но я с изъяном больше люблю
…………………………………………..

Розы перед окном
…………………………………………….

Обнаружил старый вариант, в другом левый край укорочен, и хуже получилось. Вообще, все детали это вторично, картинка состоит их двух или максимум трех больших частей, и если с ними не все в порядке, как ни старайся с деталями — дело гиблое.
……………………………………………..

Есть варианты, с зеленью долго возился, бутылка «выпадала»…
……………………………………………

Ночная Лизочка, ей бы мышку, да нет у меня мышей. К тому же, я их люблю, и защищал бы от кошки.
………………………………………………

Неглубокое, но бурное, а что — не знаю…
………………………………………….

Эта курточка приехала со мной сюда, 48 лет тому назад, выручала не раз…
…………………………………………..

Вылепил кота из пластилина, лет двадцать тому назад, он до сих пор живой, только нога испорчена. Я нарисовал его, не точно, но дух у него боевой всегда
……………………………………………….

И портрету А. лет тридцать, она далеко живет, и кажется жива еще.
……………………………………………..

Окно за мусоропроводом, день летний ясный был…
…………………………………………….

Минута любования
………………………………………………

Осенний берег реки.
…………………………………………

Вид из окна дома №20В 80-ые годы.
………………………………………………

Пригороды Ленинграда. Не любил этот город, холодный, сырой, чуждый мне. А Институт был замечательный, и люди ленинградские в лаборатории запомнились, потом таких уже мало встречал (1964г)

Люблю фундаментальность во всем, без лишних мелких причиндалов
…………………………………………………

Жутко надоели ррреалистические пейзажи, почти также как житейская прозаическая лит-ра. Придумай сам, или хотя бы испорти что-нибудь самостоятельно!
…………………………………………….

Тут нечего сказать, был такой череп, да не мой…
……………………………………………..

И.К., и даже похоже
…………………………………………..

Не по делу будет сказано. История — драма генетических рядов. В этом смысле история России сильно повреждена, возможно, необратимо.
…………………………………………….

Страсть к разрывам, распадам…
……………………………………………

Ищу зверя, друга своего…
…………………………………………..

Симметрия — соблазн распада
…………………………………………….

Вася, он не видит нас, давно, а мы его видим, пока живы.
…………………………………………..

Скорей всего, это герой повести «Остров». Сначала рисуешь, а потом думаешь, но чаще и не думаешь вовсе, это не нужно. Я против мыслей, умозаключений, за первую часть жизни «наелся», и понял, что не через них происходит рывки и скачки, повороты и подъемы, а через мгновенные решения, которые уже не обсуждаются — или да, или — нет…
…………………………………………..

Ожидание
………………………………………………

Оркестрик, певица появляется…
……………………………………………….

Кухарка на прогулке, пес ее ведет, куда надо
…………………………………………….

Чтобы мягко, мягко, и плыло, плыло… Причуды старика.
……………………………………………..

На самом дне кучи. Терпения не хватало, потому что гипсы не рисовал, и натурщиц не осматривал холодными глазами. И сожалений горьких нет…
……………………………………………..

Пейзаж, наверное, утренний, а может вечерний?..
…………………………………………

Своя рожа всегда под рукой
……………………………………………

Со всеми признаками разложения…
…………………………………………..

Части тела
……………………………………………

Рассказчик
…………………………………………..

Снятие с креста. Самое трудное впереди — надежно спрятать тело…
……………………………………………..

Две бабы обсуждают гречку…
……………………………………………

Сам удивился, забыл про эту картинку…
………………………………………..

Тоже, конечно «ассорти», как же иначе они могли под кроватью находиться — в разное время по разным причинам бросали их сюда, иногда «за дело», иногда по настроению… И забывались надолго. А теперь настало время оттуда выметаться. Наводить среди них порядок и иерархию «по качеству» я не в силах, отбрасываю явные недоразумения, а если есть, за что зацепиться — оставляю… В FB без подробных описаний.
………………………………………………………..

ТРИ ДЕВИЦЫ Монотипия, я в них почти не вносил изменений: если не получалось, делал снова рисунок на стекле, отпечатывал и т.д. При этом фотоэскизы, фотозарисовки, так я называю фотографии, которые использую как начальные эскизы для дальнейших преобразований… вот там я без обработок дела не мыслю, идиотский фотопедантизм всегда выводит из себя. Но не отказываюсь (пока) от фото, мне стало трудней «выдумывать сюжеты», это всегда было моим слабым местом, и потому натюрморты мне самые приятные, случай наталкивает меня на всякий мусор, банки-склянки, и я нахожу в них прелесть…
А вот почему-то монотипии не трогаю. А, да, наверное потому, что они и так уже насыщены СЛУЧАЕМ, а я уважаю Случай, и стараюсь не вмешиваться со своими придумками…
…………………………………………

Тоже монотипия, есть ли в ней суть или нет, не знаю, наверное здесь отношение к движению, спотанному, которое всегда встречает по дороге свой Случай, бесконечное движение скучно для меня.
……………………………………………..

Этот рисунок под кроватью меня обрадовал, Вася все еще живой, хотя не знает об этом. Вот так и мы никогда не узнаем, сохранились ли в памяти других людей, здесь, я думаю, бывают всякие сюрпризы, вдруг оказывается, что самые близкие быстро забыли, так, фотка на стене — ничего не значит, а оказывается, что за много десятков лет до смерти, какой-то человек встроил тебя в свою жизнь, это ВСТРАИВАНИЕ ведь куда главней любви или ненависти, оно — ВРАСТАНИЕ, и ты становишься частичкой чужой жизни, но никогда об этом не узнаешь…
…………………………………………..

Женщина в желтом, здесь больше графики, чем живописи, да и не масло это, а пастель. Рациональность в людях не люблю, а в женщинах особенно. Ничто значительное не делается через УМ — логику и умозаключения, значительное приходит как РЕШЕНИЕ, готовое решение. Конечно, основы имеет, но замучаешься искать…
…………………………………………..

Автопортрет пастелью, облик, вписанный почти в квадрат, решил оставить, потому что есть зацепки в цвете, да и вообще, некоторая внутренняя «похожесть» налицо, мне кажется…
……………………………………………

Ночной пейзаж, опять пастель, я больше люблю жировые мелки, с пастелью всегда головная боль с закреплением. Один закрепитель я нашел, и он за десятки лет меня не подводит пока — это распыление очень разбавленного ПВА, осторожное, многократное и т.д.
………………………………………….

Набросок — «Прогулка» Думал-думал — почистить, что ли… но решил оставить все, как есть.
…………………………………………..

Стирка. Где же твоя анатомия, прачка? Уж какая есть, к тому же люблю полных женщин, а длинноногие красотки никогда не привлекали, к тому же у них характеры ужасные…
……………………………………………..

Набросок на пляжу, потом рисовал-рисовал — и выкинул под кровать. А сейчас думал вообще выкинуть, но решил потренироваться в обработке, сильно не преуспел, но пока пусть живет.
……………………………….

Мой особенный друг, не знаю, как его зовут, а он не знает, что друг мне. Я его нашел в коридоре за мусоропроводом в десятом доме, где писал картинки. Пришел — и вижу, он без горшка, с комом сухой земли, лежит на боку, даже не серый, а коричневый. Выбросили, и засыхает. Я не мог смотреть, взял его и принес домой. Прошло несколько лет, и он теперь вот такой, вырос вдвое, и я каждое утро радуюсь, когда его вижу. Водички подолью, он хоть и кактус какой-то, а воды пьет много.
………………………………………

Холст, мешковина грубая, к тому же в клей добавил песок, так захотелось. Кисть стерлась, пришлось выбросить потом. Страсть живописать к эстетическому чувству отношения не имеет… или такое как гранатовый браслет к грубому половому акту. Но художнику и то и другое интересно, вот ведь какое дело. И еще, пришло в голову, а давно подумывал вполголоса — художник равнодушен должен быть к мнениям, но это давно известно. А если не может, или иногда не по себе становится, то высокомерен должен быть. А тихого высокомерия не хватает, то пусть презрения полон будет, хотя бы… Как сказал мне как-то старый врач, понимающий, показывая на проходящих мимо молодых врачих, высокомерных, современные журналы читающих — » ИМ — не поддавайся никогда!»
(это между прочим, вспомнилось)
………………………………………..

Перед Окой и за Окой пространство. Так я его писал, не глядя на реальность, конечно, меня всегда интересовал только дух пространства, атмосфера… а если еще точней — мое отношение ко всему этому. Теперь я бы написал это в черно-серо-белых тонах, чертовски надоели пустые заброшенные пространства, одно радует, что звери и растения при отсутствии людей постепенно к себя приходят…
………………………………………….

Город на горе.
………………………………………….

В самом начале я старался рисовать «как все рисуют», но терпения не хватало. А потом плюнул, мне понравилось другое рисовать.
………………………………………

Сидящая
…………………………………………….
Я думал все под проватью подчистить, выбросить, а начал разбирать — и жалко стало. Многие художники хотят зрителю казаться такими гомункулюсами, мол, с самого начала гении, только меньше ростом были. Обычно вранье, правда только в том, что до того, как их начали калечить гипсами да натурщиками, они лучше рисовали, а потом стали «как все», и только некоторые выскакивали как ошпаренные из этого чистяковского педант-кошмара… и все заново начинали.

Иногда в декабре
Иногда в декабре погода волнуется — прилетают неразумные западные ветры, кружатся, сами не знают, чего хотят… Наконец, стихают — отогнали зиму, снег стаял, земля подсыхает и приходит новая осень, коричневая и черная, с особым желтым цветом. В нем ни капли слащавости, он прост и сух, сгущается — впадает в молчаливый серый, в глубокий коричневый, но не тот красновато-коричневый, который царит живой дымкой над кустами и деревьями весной, а окончательный, суровый, бесповоротно уходящий в густоту и черноту — цвет стволов и земли. Лес тяжел, черен, чернота расходится дымом и клубами восходит к небу, с такими же черными тучами, а между лесом и небом узкая блестящая щель — воздух и свет где-то далеко. Все сухо, тяжело, неподвижно… только тонкие стебельки мертвой травы будто светятся, шевелятся…
Осень коричневая и черная. Бывает иногда в декабре.
……………………………………………………………………………
Где мое пальто?
Пропади она пропадом, пропади!..
Каждый вечер на земле столько людей проклинают жизнь, что движение ее тормозится. И только когда угомонятся все, улягутся и заснут, стрелки часов снова набирают ход, до следующего вечера. Но в глубинах машины времени остаются песчинки сомнения, крупицы горечи, сознание ненужности подтачивает вечный механизм… Пропади она пропадом! И так каждый вечер…
И она пропадом пропала. Ночь прошла, а утро не настало, солнце сгорело за одну ночь. На сумрачном небе тлеет забытой головешкой. Поднялся ветер, несет сухие листья… а света нет… Холодеет понемногу, посыпал снег, день не настанет больше. Птицы мечутся, звери бегут в леса. Люди проснулись, завтракать сели, на работу собираются…
— Ого, морозец ударил… Где мое пальто с воротником?..
……………………………………………………………….
Не ищите
Я возьму билет и сяду в старый ночной автобус. Я уеду из жизни, к которой не привык. Оторвусь от нее, надоевшей мне до тошноты. Непрерывно передвигаясь, исчезну, стану невидим и недоступен никому. Как посторонний поеду мимо ваших домов… Старенький автобус переваливается через ухабы, темнота окружает меня — никто не знает, где я, меня забыли… Смотрю из окна на улицы спящих городков, пытаюсь проникнуть в сонные окна — «может здесь я живу… или здесь?.. вот мой порог…» — и еду дальше. Луна освещает печальные поля, заборы одиноких жилищ, листва кажется черной, дорога белой… Автобус огибает холмы, будто пишет свои буквы. Я — в воздухе, невидим, затерян в просторе… Еду — и эти поля, и темные окна, и деревья, и дорога — мои, я ни с кем не делю их. Не хочу ваших привязанностей, не хочу внимания — это плохо кончается. Я еду, и сам по себе. Не ищите меня — автобус исчез в ночи. Совсем исчез. Совсем.

Восковые мелки на цветной бумаге, да с подогревом (80-ые годы)
………………………………………….

Цветная тушь на кальке, морщинится, и ладно…
…………………………………………….

Тушь или чернила, не помню. Пример многословия.
…………………………………………

Голубой кот
……………………………………………

Эскизик на стене, у окна
……………………………………………….

Утром.
…………………………………………………
Из очень старых работ, 80-ые годы.

Художник за работой. Как сделано, уже не помню, да и не надо помнить.
……………………………………………

Отвратительный зимний денек
……………………………………………….

Две женщины, красноватая и совсем желтая, так бумаге хотелось

В Эстонии, где я родился, жить сыро, и летом холодновато, не для моих
суставов. В России суше, и хотя много истерики и ругани, нет, не страшно жить, за
много лет привык, не то еще было. Но жить здесь долго надоедает, повторы
да повторы… К тому же, в России страшно умирать, зябко лежать, одиноко,
бесприютно… И десять раз перекопают, да еще на могилу плюнут, так что покоя не жди. А если пепел?.. то
лететь ему и лететь, конца-краю не видно… Не хочу в России умирать. Любил, вырос здесь, да в другое время, среди хороших людей… а сейчас — разлюбил.

…Ощущение важней
Если в книге есть зерно, то она автора, пусть через много лет, но все равно догонит, и то, что написано, приключится.
Искусство – мироощущение. Мировоззрение отстает от мироощущения на полжизни.
……………………………………………………………
Когда мы были молодыми…
Никакой чуши. Умно думали, и говорили.
Постарели – умней не стали, только хитрей.
Не в этом дело…
В юности мы уверены были, что нас любят и ждут. Не чушь, и не глупость это – одно из лучших заблуждений. То, что позволяет делать самое нужное на земле – не приносящие простой пользы вещи.
……………………………………………………………….
между прочим…
“у нее сынок был ухорез, кромешник, оторвист…”
Был язык, да стерся, сплыл.
Осталось – что? “Типа” да “не въезжаю”.
………………………………………………………………

Не знаю, как в столицах, а у нас, в провинции, то есть, в 120 км от Москвы, еще существует, живет такое словечко — «деловая», с явно осуждающим оттенком. И я рад, что оно еще существует… с этим оттенком 🙂

Сбрасывающий груз
…………………………………………..

Три предмета
……………………………………………

Гуляющая с собакой
……………………………………………

Оркестрик
……………………………………………..

Поиски под мостом
…………………………………………

Ожидание
……………………………………………..

Эскиз черепа
………………………………………….

Автопортрет без зеркала
…………………………………………..

О Васе
………………………………………………

Ищи в себе свищи (Б.Н.Г.)
……………………………………………..

— А Бриан голова-а-а…
……………………………………………….

Букет. Бумага, масло, рисунок палочкой

Один из стимулов прозы, а может и всего творчества — избавиться от себя.
А потом, по ходу дела выясняется — все объединить в себе. Первое — чистая иллюзия, функция Состояния. Второе — тоже иллюзия, но она в действии… она уверяет нас, что здание достроить можно.
Столько всего делается «не так», что для взгляда вперед, нужно всех этих «нетаковских» — выкинуть и забыть. Робинзону повезло, а он переживал…

Ночь бесснежная, морозная, и Вася пропал. Делать там коту сейчас нечего, кошки вялые все, сонные.. Ходил шопотом кричал, чтобы окна не разбудить. Домой возвращался ни с чем, зато посмотрел на «Свободе» размышления насчет президента, неглупые, но безнадежные. Но несколько раз так было в моей жизни — внезапный поворот совершала сама судьба, при помощи своего друга сердечного — Случая… На людей я давно надежду потерял — слабые безмозглые существа (не все, не все), внушаемые, и в дальнейшем предвижу отвратительную роль искусства лицедейства в сочетании с психологией (психофизикохимией). Морлоки и элои… Придется им убирать в запасники картины свободных людей…
Но это треп полуночный, а картинки размазал по настроению, они из-под кровати все, я и забыл про них! Наверное, правильно, что забыл, но как дневниковые=ЖЖные — пусть будут.

Осенние деревья и рябина. Настаивать давно пора, да водка дорога.
…………………………………………….

Фрагмент картинки, старик ищет кого-то во тьме. Раньше говорили — ищет человека… Зачем, от человека двери закрой скорей! А кот через щелочку придет.
…………………………………………….

Старая лестница, деревья. Думал, что пропала или подарил кому-то, а она под кроватью жила себе и жила.. Ватман, масло.Но бумагу готовить надо для масла, иначе скоро захрустит, сломается…
……………………………………………….

Смысла не вижу, думаю, никакого и не было. Сидят, смотрят, стоят… этого у меня полно. Ни-за-чем.
……………………………………………..

Художник в кепочке кургузой перед картинами. Помню, не топили, писал картинки, руки стыли… было как-то зимой… Этим не удивишь, у меня своего Интернета не было года три, и я ходил в один Институт, а там зимой на пятом практически не топили, приличные люди устроили склад и редко ходили, а мне место понравилось — никого, правда комп был еще 386-ой, но сеть была. И я сидел там в шубе полдня, и так начался «Перископ», да и ЖЖ тоже. Согревался зато по пути домой. Мне говорили умные люди — «с таким компом, картинки!. и памяти никакой в компе! да еще сидеть черт знает где — ты ненормальный!» Но вот прошли годы, я дома сижу, и даже не в шубе, а в свитере и теплых штанах… и над крышей кабель оптоволокно… и я жив еще, а мне говорит — путин-путин… Да идите вы…
……………………………………………..

Зарисовка, хотя по размеру и могучая, и тоже нашел.
………………………………….
FB обычно спрашивает — «о чем Вы думаете?» Даже неудобно отвечать — НИ О ЧЕМ. Вот Вася нашелся, рыбки ему дам. Убрать надо за кошками, им сухого корма — обожают, а Вася — не-е-ет, он натуральное любит! Текст у мене лежит, и мне ясно, что из него может получиться: (если доживу)- это не про то, что написано было, а совсем другое — то, что было ДО ТОГО, как что-то получилось: то, что было ДО куда важней того, что стало после. После могут все увидеть и даже что-то понять, а вот — ДО! — ЭТО САМОМУ ПОНЯТЬ ТРУДНО. То, что было ДО картинки, ДО текста — это самая серьезная штука. ТО, что закопают или сожгут, а это главное было!
…………………..
Соня пришла, сидит рядом, я ее погладил, замурчала, и с хрипом, дышит тяжело, ей лет шестнадцать уже. И пострадала при пожаре, надышалась дымом. Я каждый день, когда глажу ее, говорю — прости… Да, спасли когда-то от смерти, но разве это жизнь была — взаперти, взаперти. Котят не было, она себе приемного котенка нашла, всю жизнь заботилась, а та, стерва, теперь на мать огрызается… Суммируя все-все, что скажешь — да будь она проклята, эта жизнь, со всей ее любовью-нелюбовью, страхами, болезнями, предательством друзей, глупостью безмерной вокруг… А вы мне еще путина этого суете, когда мне тот муравей, которого я в детстве придавил, навсегда больше помнится будет.
А другой жизни нет, вот нет и нет. А что есть — искусство и кое-какие привязанности к людям и зверям… пока не махнешь им рукой — дальше как знаете…

Автопортрет 80-х годов. к.м. а чем писал, не помню
………………………………………………

Вид из окна 20-го дома. м., ватман
……………………………………………..

Вечерняя улица. к.м.
…………………………………………….

Интерьер, фигура, натюрморт… всего понемногу, к.м. Давно

Истинное «ассорти». Вещи, интерьер, окно, картинка… Нашел под кроватью, немного подправил… Жаль мне ее стало, столько лет в пыли…
……………………………………………

Один из вариантов пастельных ночных пейзажей, которые без домика, чаще попадаются с домиком. На тему около пущинской усадьбы, хотя совершенно непохоже.
………………………………………….

Масло, на особой бумаге, раньше такой, черной пропитанной какой-то смолой, тепломагистрали утепляли, по-моему безрезультатно. Но бумажка понравилась мне, на ней можно было писать даже чистым скипидаром, получались такие желтоватые разводы…
…………………………………………

Стволы деревьев вдоль аллеи, масло на ватмане, подготовленном, конечно, для живописи. Живопись на бумаге одна из самых устойчивых по цвету и блеску, но, конечно, уязвима, рвется легко.
…………………………………………

Кисть-тушь, основа странная — фотобумага, очень старая, засвеченная, тонкости не помню…
…………………………………………..

Пастельный портрет, по цвету дикий, и я его долго усмирял, а потом еще что-то делал непотребное с ним…
…………………………………………….

В основе перо, чернила черные. Где-то в Крыму, наверное, что-то подобное видел… много лет прошло — и нарисовал.
……………………………………….

Где-то около Оки. Никогда там не высиживал картинки, шел себе мимо, и посматривал. Цветная бумага, мелки разные, и нагревал над газом, так мне нравилось, желтое не краска вовсе, а нагретая бумага, она желтела, если не перестараешься, не загорится, и сохраняется на годы.
…………………………………………………

Перо, кисть, чернила, акварель, мелки, на желтоватом картоне сделано
………………………………………………….

Холст на линолеуме. Почти в темноте снято.

Утро время опасное, коты греются под машинами, дремлют, и иногда не успевают выбраться, особенно котята. Зимой лучше, потому что моторы быстро остывают, и нет смысла там сидеть, в подвалах лучше.
Меня вчера осуждала(укоряла) одна женщина — кот спал на кровати, мне надо было рисунки доставать, а я ждал, пока он проснется. Она говорит — ненормально это, надо гнать. Наверное, она права, но я таких правых не люблю, не терплю. Старость время нетерпения и нетерпимости. Мне говорят — наоборот, старики мягчеют, но что-то не замечаю. Каждый день бы неприятную правду говорил, но смысл… смысл какой? Ничто от этого не изменится, и мир забудет твои слова — не успеешь сдохнуть, как забудет. Если бы умершие диссиденты видели, куда мир меняется, может другую жизнь бы прожили, писали бы книги, картинки, и не спорили бы с тиранами, которые забыты точно также, как их критики и хулители…

… душой я бабник…

Из прошлого…
…………………………………………….

Ждет…
……………………………………………

Орденок
…………………………………………….

Не за себя прошу…
……………………………………………

Зато родина, сынок…
…………………………………………

Недоделанная женщина
……………………………………….

1983-ий
…………………………………………..

Реальность и виртуальность
…………………………………………..

Тельняшка греет всегда
…………………………………………..

Чтение повести
……………………………………………

Не опоздай, дружок…
……………………………………………..

Где Авель???
……………………………………………..

Вниз по лестнице, ведущей вниз
……………………………………………..

Антураж
……………………………………………

Обернись!
…………………………………………….

… иль ты приснилась мне…
…………………………………………………..

Дружим против

……………………………………………

Зарыл свой череп в огороде…

………………………………………………

На лестнице разговоры

Видел по телеку Битова, презентовал свою книжку про Пушкина. Что он пристал к Пушкину? Умный был человек, и Битов умный, ну, и писал бы свои вещи на свои темы… Какой-то другой ум нужен для прозы, наверное, не аналитический вовсе
…………………………….
Никакого стиля. Никаких рассуждений, кроме дурацких, сквозь которые отчаяние и страх.
ВРЕМЯ ПЕРЕМЕН.
Поэт и предприниматель, оба дураки, не годные для текущего времени.
…………………………………………..
Избежать «насильственной» смерти — (насильственная — это когда тебя без спросу суют головой в мешок). Взять дело жизни и смерти в свои руки, со всей ответственностью. Способ жизни — чтобы умереть не страшно

Прежде чем писать, надо внутренне наговорить текст, пусть хаотично, но такая смутная масса должна возникнуть. Наговорить в себе.
Вечность сгорела, осталось время, быстрое, невнимательное, гнилое время.

Единственный способ что-то значительное написать — собственной жизни удивиться. И устрашиться. А все остальное — только отражения этого удивления или страха, назови их как угодно.

Близость 13-го числа к пятнице настораживает 🙂
…………………………………………….

«Шнурок» Так его назвал один человек, от которого ничего творческого не ожидал, творческое ведь обязательно содержит абстракцию, обобщение, усиление, без этого не бывают творческие люди, в которых всегда что-то непохожее на незначительность текущего дня варится… А он, оказывается, сумел, потому что полюбил котика, я думаю. А потом плакал, когда Шнурок исчез из нашей жизни.
………………………………………

Художник за рисунком, работой это не назовешь, такое вот выдергивание сущности из себя. Тогда я мечтал о правильных крепких рисунках, а потом оставил эту ненужную затею…
……………………………………………

Старший Мотькин сынок. Последний. Потому что сердобольные люди, все плакали и плакали, глядя как Мотя носится со своими котятами, прячет их от людей в овраге… собрали денежки, оперировали, выходили, и теперь Мотя другая, умная, добрая и веселая, как была, но нет у нее прежних таких важных для нее забот. Всех бы этих дам кастрировать в молодости еще, вот что я скажу. Она встречает меня, Мотька, хотя мы видимся сейчас редко, я в другом месте живу. Бежит за мной, разговариваем. А я вспоминаю, как ее пытались в хорошем доме запереть, чтобы не страдала зимой от холода… а она прыгнула из окна восьмого этажа, и осталсь свободной… Если есть еще на земле свобода, то в Мотьке она была. Ненавижу этих идиотов — — «я свобо-о-дный человек», а чуть прижмет их жизнь, поджимают хвосты. А Мотька, да…
…………………………………………..

На свету.
………………………………………..

Портрет покойного Б.Г. Знал его почти 40 лет, приятелями были, но друзьями не стали. В нем такой чувствительный резонатор был, на любые внешние колебания. Небольших амплитуд, то есть подлостей не делал, но искал соответствия окружающему миру инстинктивно и постоянно. А я это не любил и не люблю.
……………………………………………

Импровизатор
………………………………………….

Наш Вася, прошел как посторонний мимо нашей жизни, а я его любил и жалел.
……………………………………………..

Моментальные зарисовочки у магазина в воскресный день. Я сидел у окна в квартире на втором этаже, у знакомых, которые в отпуске, кормил там кошку и рисовал, а она рядом спала. Потом я несколько точней стал, и резче, понял, что дух рисунка не в натуре, а у рисующего в руке. Об этом про листья на ветру написал в повести «Паоло и Рем». Паоло все понимал, потому что дрожь листьев чувствовал как дрожь собственной руки, но Рем был выше, и старик это понял. В ту же ночь умер. Но успел привет передать, набросал виноградную кисть, небрежно и гениально — «живи долго», он хотел сказать, — и будь таким как есть, и все у тебя получится…»

Можете что угодно говорить мне о несправедливости и справедливости, о борьбе честных против нечестных, и настоящих против ненастоящих. Я по-прежнему глубоко уверен, что нет ничего лучшего, чем рассказать сказку на ночь, нарисовать картинку, которая , возможно, заденет, или, как теперь говорят — «зацепит» хоть кого-то, и просто — дать знать тем, кто совсем духом пал, что мир такой, какой есть, и сильно лучше не станет, и что жить в нем все-таки интересно и можно, и что глупость, подлость и нечестность не наказываются обычно никем, кроме самого обладателя этих свойств. А это значит, он не безнадежен, а совсем безнадежные просто сгинут, в них такая редкая совокупность генов, которая целиком не наследуется, или очень редко, и даже детишкам в полном виде не передать, как ни крутись… Детишки их первые и предадут, если также плохи, или проклянут, если человеческое в них имеется.
………………………………………….

Минутка любования
…………………………………………

1977 года картинка — «красные дома». Они столько раз были разными, и даже не красными, что я от них устал, но по-прежнему люблю. Ведь устают от тех, кого любят больше всего
……………………………………….

………………………………………..

Когда я вижу, как она смотрит, мне больно, хотя я сам вот также смотрю на мир, может, чуть иные масштабы…

………………………………………….

Это не какое-то «антикомпо», протест против сухих и точных композиций, — это попытка строить не совсем так, не совсем так… Только проба.
………………………………………….

А это называется — «как на полке стояло», и так писали натюрморты очень давно, очень, выставляли в ряд красивые вещицы (покрасивей!), а потом пришла архитектоника, логика и все такое прочее. Точные композиции, с привкусом якобы свободы.
………………………………………….

Все-таки вернулся. Не первый раз уходил, на полгода, год, и возвращался, а я не знаю, радоваться или нет. Кормить надо, кормить, а больше сделать ничего нельзя. Есть такие и звери и люди, им самым простым способом можно еще помочь, и больше никак, мир не для них устроен.
…………………………………………

Ленивые хищники, беспечные жертвы и их маленький друг, который не понимает еще причин вражды.
……………………………………………..

Необходимость подпортить совершенство — черта генетическая
………………………………………….

Женщина в синем платье, х.м. давно было
……………………………………………

Запах
………………………………………………..

Поиск белого гриба

Давно не утро, так получилось, за что ни возьмусь, все не так! И с спешке натаскал старья!
Завтра обещаю аккуратней быть

………………………………………..

…………………………………………..

………………………………………..

………………………………………..

…………………………………………….

…………………………………………..

…………………………………….

………………………………………….

Начал лепить когда-то — и бросил, думал еще, что возвращение возможно. Мне говорили, «не случайно у тебя все женщины без головы…» Наверное, правы были.
……………………………………………

Вспомнил про скульптуру, когда увидел голубя на деревянной раме
…………………………………………..

Почти слепая в старости Алиса, с удивительным чутьем была кошка
…………………………………………..

Ровный горизонт за окном мастерской сначала нравился мне, как все огромное и плоское в России… а потом начал раздражать — то, что казалось бесконечностью, оказалось хождением по кругу. И я рисовал за окном совсем другое
……………………………………………

Мой друг Султан, и три его главные кошки. Иногда думаешь, ведь никого уже нет из них, зачем это у меня в голове сидит и сидит…
……………………………………………

Коварство и любовь
…………………………………………….

И этого всего уже нет в живых, осталось только триста рассказов
…………………………………………..

Из черновиков 30-летней давности
………………………………………….

Портрет И.К.
……………………………………………………

Зарисовка с зеркалом
……………………………

Из зарисовок 30-летней давности
…………………………………..

Из зарисовок 30-летней давности

………………………………………..

……………………………………………

………………………………………………..

Пробы восстановления

…………………………………………

……………………………………………

…………………………………………….

Я писал про то, что творчество — внутренний механизм поддержания цельности личности, через образы, далекие ассоциации, в основе подсознательные, в конечной стадии и сознательные тоже, конечно. Но что такое цельность личности — это же главное для самосохранения! Значит, творчество ИНСТИНКТ САМОСОХРАНЕНИЯ. А они мне талдычат про социальную функцию, социальную функцию… Козьма Прутков учил – зри в корень!

Красный день календаря
……………………………………………

Приготовление ко сну
……………………………………………

Камни в заливе

( между прочего) Никогда не стоит надеяться, что тебя будут читать многие, и тем более, стараться в этом направлении. Читают сейчас немногие. Да и вообще, не противоречьте себе — «писатель пишет для писателя», а много ли времени у писателя, чтобы чужое читать… Пиши как пишется, любишь поболтать о том, о сем, кто же мешает. Афоризмы — редкая удача, на нее рассчитывать не стоит. Но лаконичность без потери выразительности — черта хорошей литературы, как живем, как дышим, так и пишем. Л.Т. написал коротко и замечательно — «Хаджи Мурата», и длинно, нудно, поучительно — «Воскресенье»
……………………………………………………………….

……………………………………….

………………………………………..

……………………………………….

…………………………………………

………………………………………….

…………………………………………

……………………………………………

…………………………………………….

Люди сходятся(симпатия, интерес) не «по уму», не по «идеологиям», а по близости температур, а по разности враждуют или расходятся. Иллюзии правят миром. Принадлежность к нации, «гордость за землю», за историю, необходимость в собственности, борьба за справедливость… одни самообманы. Осознание близкого конца все выправляет, а остается… несколько «вешек» остается, несколько страхов и забот, несколько любовей. Об этом стоит подумать чуть раньше, чем это осознание полностью завладеет… А мир пусть себе катится и катится туда, куда катится.