What am I?

У меня есть книжечка, которую на бумаге не напечатать уж никак. В ней каша из картинок, коротких текстов к ним, и прямо, и слабо, и сложно связанных с изображениями. И много кусочков из повестей, которые об искусстве. И наводить во всем этом «порядок» не хочется, а может даже вредно? Выкинуть картинки?.. Неохота… Там и записи типа «дневниковых», и сценки из жизни, и всякая чепуха, но в основном все о моих занятиях последние тридцать лет… Сегодня вдруг наткнулся! Забыл совершенно, что когда-то собирал, и бросил. Вот что значит нервных клеток осталось мало, смайл! Там много резких оценок, бездоказательных, вопросы вкуса…
В общем, думаю… с сегодняшнего дня… что делать с этой кучей, которой навязать архитектуру нет никакой возможности. К тому же много «самоцитирования» из повестей…
Попробую чуть-чуть пригладить — и запихать в «Перископ».
Такой вот странный жанр проклевывается…
Хотя, может есть в этом сермяжная правда, ведь когда точно знаешь, что делать, неважно, рисуешь или пишешь… теряется смысл дела.