День: 04.04.2009

………….
С особым характером подросток — не выносит закрытых дверей. Надо ей туда или не надо — всё равно возмущается. Вот такая Лиза.
Понимаю, чувство отвратительное, когда тебя запирают. Надо или не надо, все равно возмущаешься…

………………
Ответ автору письма, которое им стерто. Нет никакого особого смысла в выборе объекта, рюмка-нерюмка, а пробка -просто пробка, завалялась… Сидел, смотрел, как светлеет за окном, а на столе стояло, что не убрано… Ничего тут нет тайного и зашифрованного. А чем занимался потом автор — наверное не поверите — три часа отмерял, сколько же срезать снизу, и это было главным, и самым сложным, потому что от каждого миллиметра отрезалось одно Состояние и нарезалось Другое — в целом, в целом если взять, а что бокал, что бокал — да ничто сам по себе… Вот такими глупостями и занимается кто-то, где-то, порой… не скажу, что все, но Вы меня спросили, потом чего-то испугались, стерли — я ответил.

Автор живет как пишет картину, пишет картину — как живет.
«Ах, Ал. Скерцович…»
Есть вопросы неразрешимые, с ними свыкаешься, есть вопросы почти неразрешимые, например тот, который в «Монологе» — «как я здесь оказался?..» Таким же способом, как писал картинки. Есть художники, которые с самого начала исполняют замысел: мало кто «на все сто», (Грек, например), многие — что-то по ходу меняют, но это всё — другие. У меня — мазок тянет за собой следующий мазок, крошечные вопросики-ответики — да? — да!… нет? — нет! Логика того, что уже возникло, случайно-неслучайно… плюс, конечно, первые сильные впечатления. Ага, первые впечатления — и начинается, и не знаешь конечный «результат». Я имею в виду картину, но не только. Ведь автор живет, как пишет картину, а пишет картину — как живет. Просыпаешься, подходишь к какому-то окну — пять часов утра, какое-то место, какой-то день — начинается… и ты — в изрядно постаревшей шкуре — у этого, а не другого, третьего, десятого окна… Как здесь оказался?.. Не конкретный вопрос к сегодняшнему дню, а вообще, вообще…