Из повести «НЕМО»

Повесть напечатана в Интернете, в журнале Ю.А.Кувалдина "Наша улица". http://kuvaldn-nu.narod.ru/dan-markovich/dan-nemo.htm .................................................................. Прошло десять лет с его смерти. Командор Немо, так я его называл. Он как-то рассказал, в детстве придумал человека, разговаривал с ним по игрушечному телефону. Он называл его Кассо. Потом оказалось, был с такой фамилией министр при царе. Немо мало знал, но часто угадывал, свойство, родственное таланту. Дело было в спокойной довоенной буржуазной республике под боком у страшной, в собственной крови, России. Рыженький, пухлый, деловитый, сунув нос в старую оправу от очков без стекол, тонким голосочком по игрушечному телефону - "Позовите мне Кассо..." Голос остался почти таким же, хотя он был грубо и крепко сколочен, коренаст, очень силён... Он был настоящий мужик, и нежная истеричка. Игрок и клоун. В отличие от моих родителей, он после войны выжил, талантливым обманщиком был. Лучше сказать - стал. Если б не война, кем бы он был? Другим, я думаю, другим. И я - другим. И, может быть, тогда б мы поняли друг друга, кто знает... ............................................ Пробовал писать ему, он не отвечал. Может, не хотел, а может просто так... он письма не любил. А приехать я так и не сумел. Прособирался... Кое-что знал от знакомых - жив, фокусы свои не бросил, наоборот, стал кем-то вроде Кашпировского республиканского масштаба, вел еженедельную передачу на телестанции, как переносить тяжесть перемен. По-прежнему лечил все, что не лечится. Он ни шагу навстречу мне не сделал. И я перестал пытаться. ............................................ Нет, было, все-таки, одно письмо. Пришло по старому адресу, мне его отдали через два года. Немо уже не было в живых. Читал и перечитывал. Он не изменился, только потерял силы. Мы оба не поумнели, не изменились, но потеряли силы и время. Это жизнь. Что бы ты ни сделал, чего бы ни добился, все равно поражение, потеря... Теряем время и силы, вот и всё. "... Ты жил сам, я тебе не мешал. Ты так хотел. И не сдался, хвалю. Значит, в нашу семью пошел... ... много всякого было, долго писать... ... не приезжай, не на что смотреть. Но я неплохо барахтался. Жил как хотел... ...живи долго, вот мой совет. Если сможешь. А не можешь, все равно живи. Кроме живой жизни нет ничего, не надейся, не верь дуракам и желающим обманутыми быть. Твой брат Немо". ............................................ Часто теперь просыпаюсь по ночам... лежу без сна... Думаю, как ему там... сыро и тесно, а он закрытых пространств боялся... Глупость, конечно. Мы как два муравья, карабкались, отодвигали падавший на нас песок. Пока могли. И оба ничего особенного не сумели. Плыли в потоке, вот и все дела. Немо казалось, он управляет судьбой, я сомневался. Под старость и он потерял уверенность, что раздвигает жизнь как траву... Часто ловлю себя на том, что по-прежнему спорю с ним!.. Но в одном он оказался прав. Кругом - чужие... Нет, хорошие, умные, интересные были - люди, встречи... но чужие. И так всю жизнь... ............................................ О его смерти я узнал с большим опозданием, случайно. Похоронили, про меня никто не вспомнил. Он был последние годы одинок, что страшно непохоже на него. И, оказывается, жил и умер в том самом доме, в котором мы вместе жили. Он откупил его весь у наследников хозяйки, когда Лиза умерла. Она кормила меня картошкой с мясным соусом, я помню, как всё хорошее. Когда Немо исчезал, а стипендия кончалась... Я притворялся больным. И она приносила мне на обед большую тарелку с тушеной картошкой, и сверху кусочек мяса. Была ли у Немо собака... как тогда, в туалете, под полкой?.. Наверняка он устроил себе удобный туалет?.. Наконец, я собрался, несколько лет тому назад, поехал смотреть. ............................................ Ничто не изменилось, бесконечные улицы, одноэтажные домишки, высокие заборы, у дороги пыльная серая трава... Через много лет я пришел к нашему дому. Он ничего не изменил, так и жил в комнате с крохотной прихожей, с обледеневающей стенкой, только купил мощный обогреватель, держал под столом. Грел ноги. Говорят, в старости стал слезлив, подвержен внезапным вспышкам гнева. Быстро отходил, тут же дремал, как он это умел, в момент отключался... Он почти ослеп, и умер незаметно ни для кого. Когда к нему пришел сосед, случайно забрел, то увидел высохший труп, почти мумию. ............................................ Я увидел ту же лужу, рядом со входом. У дороги появилась чугунная колонка, но в ней не было воды. Из дома вышел человек, мы разговорились. Он рассказал мне, что здесь совсем недавно, и что бывший хозяин... фамилию назвал правильно!.. продал дом через посредника его покойному отцу, а сам сейчас живет в Анголе. Почему в Анголе?.. Вроде он там как доктор Швейцер, дикие люди его боготворят. Я видел могилу на Рахумяе, но не стал его разочаровывать. Наверное, последняя шутка Немо... Может быть, теперь он нашел свой Дом, Семью, и тот момент, с которого его жизнь пошла как сон?.. Выдумки, литература!.. Хотя у меня давно все смешалось в голове - реальность, выдумки, сны... Мир огромный сумасшедший дом, в котором нет и не может быть порядка, а люди в сущности бездомны, и мечутся по свету в стараниях выжить. ............................................ Не стоило мне злиться на Немо, он сделал для меня много хорошего. При этом совершенно меня не понимая, и это не смущало его! Я говорил о своих делах, увлечениях, планах... - он никогда не слушал. Не слышал. Смотрел куда-то отсутствующим взглядом. Но что-то он все-таки ухватывал, что? Что я жив, здоров, не голоден, что не мерзну отчаянно, как часто со мной бывало... что занят серьезными делами, в которых он ничего не понимал, и понимать не стремился... Что я живу не так, как он, что не понимаю смысла жизни, и всего, всего, всего, что он так хорошо и ясно представляет себе... Ему безразлично было все, что я так превозносил, называя духовным родством. Он просто моим братом был. ............................................ Теперь уже неважно, как все было. Сумрак опускается, Немо забыт, скоро и меня забудут. Только озеро останется, и вечное мелкое болото на плоском берегу, и чахлые сосны перед въездом в единственный мой город... Все, как было...

спросили — отвечаю, что думаю

Спросили про поэтический слэм. Почему поэтический - что угодно, хоть короткую прозу так можно исполнить. Попрыгать, покривляться. Хотели знать мнение? - убожество все это, просто убожество. А выдавать себя за поэта, за прозаика... сейчас может кто угодно, нужна наглость, цинизм, стремление развлекаться за счет серьезных и глубоких вещей, опошляя их. И нечего тут усложнять, говорить мне про внутреннюю глубину, про отчаяние таким образом сокрытое... Ну, ерничать никому не запретишь... На такие слова сразу говорят - "а ты сам-то что?". Может и ничто, но не кривляюсь. Больше нечего сказать. Мне как-то написали, ну, не мне, но я воспринял как к себе обращенное - "искренность теперь достоинство идиота... или эстета..."(примерно излагаю) Поскольку не эстет, то значит идиот. Зато могу над всеми этими клоунами посмеяться. Сколько людей сейчас считает себя прозаиками, черт знает, сколько. И что? Самый короткий испытательный срок - двадцать лет, вот через двадцать и поговорим. Мне будет 95, это смешно своею нереальностью, но мир от моего отсутствия не изменится, и многие увидят. Но скорей всего будет что-то вроде... помните, как в фильме кинд-дза-дза... Но это нам сейчас, что, право на наглость и пошлость дает, если еще живы для нас настоящая литература, и музеи?..

мир таков

Много раз наблюдал (не о себе говорю - четверочник с минусом) - если не сказал "авторитет" - - "он хорош..." то никто не скажет, что хорош, а будут по одиночке подходить, думать... а что тут думать... или стоять толпой, ковырять в носу... Вспоминается Маяковский ("транжир и мот") - правильное отношение, но с излишней горячностью, сквозь которую - горечь... Не, тут с юмором только стОит, только с юмором, других людей на дали нам, эволюция не дала, но каждый - свой мир... может быть, такая возможность дадена, и что думать о толпе... смайл...

Ассорти2 ( 28072015, Хисари)

Ира, и мы едем в Болгарию через пять стран шенгена, впервые воспользовался своим ЕС-гражданством, через Украину не пробраться нам ...................... Вид из окна дома №20 (повесть "ЛЧК" про этот дом) ........................ Заповедник за рекой, Россия это, зверям всем желаем выжить, про людей не скажу ничего, много было и хорошего и плохого, но хорошего больше было. Просто надо еще попробовать пожить, а не медленно умирать в этих прекрасных местах под Москвой... ............................. А сейчас мы здесь, тоже на краю городка, и здесь немного теплей и светлей И это февраль, снято 16-го февраля! ........................... Картинки на окне ............................. Городок ночной ............................... Все остается в России, если нужно - пусть нужно, если нет- пусть нет.