Месяц: Август 2005

БРЫСЬКА и ФЕДОС.


…………………………………….
Почти каждый день я перехожу дорогу, и у ограды детского сада в кустах нахожу молодого кота Брыську. Это котенок известной мне кошки Зоськи, о которой написано в повести «Последний дом». Зося погибла, а Брыську я вырастил. Он меня признает, но живет отдельно. Но поесть-то надо!.. Теперь он спасается в детском саду, через дорогу. Эволюция в лице, или в морде?.. более сильного кота Федоса доконала моего Брыся. Федос не дает приблизиться к дому. Он тоже бездомный, но у него богатый спонсор в соседнем доме, кормит тушенкой. Федос, благодаря тушенке, завоевал три дома, что стоят на площадке, в нашем треугольнике, о котором я написал в повести «Остров», о том, как человек с больной совестью… и вообще, старый и больной, постоянно забывает, в каком из трех домов его квартира.
Так вот, Брыська и Федос. Эволюция несправедлива к личности, она статистику любит, а какая тут статистика, на три дома два значительных кота осталось. Им хватило бы места, и кошек полно, но Федос не может остановиться. А при мне он на Брыську даже не глянет…. С виду лапочка, этот Федос, блестящий черный с белоснежной манишкой. Брыська тоже хорош, замечательный тигровый кот, но запуган смолоду. И я иду через дорогу, в кустах перед оградой детсада нахожу Брыську. Он зажат там с двух сторон, ждет меня, в страхе, потому что вышел на передовую из своих зарослей крапивы. Сзади бушуют дети, впереди носятся железные повозки, наводят ужас. На нашей стороне вдобавок чинят асфальт перед домом, гремят и воняют. Совершенно невозможно попасть домой. А все преодолеешь, под окнами встретит Федос…
Я беру кота под мышку, несу через дорогу. Он до и дело пытается вырваться. Я знаю – побежит обратно в детсад. Днем да в панике… шансов вернуться у него немного. Теперь шины дороже кота – задавят и не остановятся. И я держу его крепко…
У самого дома расслабился, держу чуть-чуть, а тут собака навстречу! Брыська рванулся, решил по мне забраться повыше…
Я с трудом отцепил его когти от своей щеки. И веко он мне повредил. Но я его донес, пошел к соседке йод просить. Глаз цел, это главное. Вернулся, Брыс в окружении домашних кошек, поглощен едой. Они его любят, но ему с ними скучно — поест и рвется на улицу. Наверное, все-таки, мечтает побить Федоса. Что сделаешь – эволюция.

ЗНАКА НЕТ

Рассказик, написанный в 1985-ом году.
Недавно его перепечатал журнал «Фома». Это журнал, основанный верующими, для неверующих. Наверное, в надежде, что они поверят. Редактору показалось, что рассказ подходит для журнала. Я спорить не стал, обрадовался, что вспомнили, а про действие автору не дано знать, и не надо.
…………………………………..
…………………………………..
У моего приятеля с Богом сложные отношения.
-Как я могу поверить, если он мне знака не подает…
— Чуда хочешь?
— Нет, зачем… но хоть что-нибудь..
Время идет, а знака все нет и нет.
— Смотри, ветка качается, кивает за окном…
— Ветку бьет ветер, а он без Бога живет, ищет перепады давления.
— Вот рябина стоит вся багровая, мороз, ветер, а ягоды держатся…
— Это холод их прихватил, ничего особенного.
И вот чудес все нет, и просто особенных событий тоже нет, все объяснимо, естественным образом возникает и пропадает.
— Вот если б стол вдруг подскочил… или полетел… Или шапка с головы слетела…
Стол стоит как стоял, а шапка помедлила чуть-чуть — и слетела, покатилась. Он поймал ее — ветер это, говорит. Действительно, ветер, веселится на воле, выравнивает давление… и никакого знака нет. Жить спокойней, но что-то беспокоит:
— Вызвать бы его на серьезный разговор.
— Ветер, что ли?
— Ну, ветер… Бога. Буду ругать его на чем свет стоит, может ответит…
Ругал, ругал — и за дело, и просто так, от тоски, а в ответ ничего — ни звука, ни знака…
Нехотя зима ушла, весна тут же примчала, все как полагается, согласно расписанию, и никаких чудес. Явилось лето, дождливое, правда, хмурое, но именно оно, а не сразу осень. Листья-травы разрослись чудесно и глубоким зеленым цветом покрыли черноту земли. И опять осень, снова ветер, снова рябина, как всегда — снег…
— Хоть бы снега не стало…
И представьте — растаял, до января земля черна, желта — всюду мертвая трава, нет ей покоя.
— Бывает, — приятель не смущен, — было уже и будет, просто циклон, а потом, предсказываю, снова снег, мороз и прочее.
И предсказанное им сбывается. Он и рад и не рад — зима восстанавливает силы, законы подтверждают свое постоянство, причины понятны, ответы найдены… а знака нет.
— Ну как я могу Ему поверить, хоть намекнул бы…
Так он мучает Бога много лет, требует знака и внимания, просит доказательств, верит, не верит, мучается сам — и умирает, опять же как все люди. И снова ничего особенного, ни знака тебе, ни намека — одна печаль. Он лежит холодный, белый, на губах улыбка. Я наклоняюсь к нему:
— Ну, как? Что там? Будь другом, подай какой-нибудь знак, подай!..
Нет, он молчит, тайну соблюдает. А за окном осень, ветер, любимая его рябина — бьется в окно, машет багровыми гроздьями…