NO COMMENT

Зачем она? Меня никогда не волновало "Снятие с креста" Рюббенса Паоло, его роскошные диагонали и фактура. А вот как Рембрандт умудрился, напрочь забыв о композиции, создать шедевр обыденного горя, без всякого взгляда в будущее, что вот он такой-сякой, скоро воскреснет... Не было. Просто боль и скорбь, а дальше сами смотрите, верьте- не верьте... Я не верю, а скорбь трогает. Это и есть картинка, когда не знаешь, маршал или шофер, а просто лицо - трогает... И я композицию у Рема смотрел, переигрывал, красил... мои проблемы... ............................... Завтра митинг против антинародной политики, в десять утра. Я бы пошел, но,во-первых, время неудобное, во-вторых, я некоторых из тех, кто начинал, уважал все-таки - интеллигентные люди с хорошими намерениями, только ничего не умели, и с людьми, в сущности, считаться не хотели, только свой круг понимали. А потом пришли эти ... они как всегда. Политика, конечно, антинародная, при любых намерениях, всё в ней без головы и понимания ежедневных нужд людей. Но стоять там на плацу перед Дирекцией придется рядом со сволочами, которых всю жизнь ненавидел, это уж слишком... 🙂 Вчера только кричали по телеку молодые разнузданные женщины - нам главное свобода! И старые п-ны им подпевали. Какая им к черту свобода - матерные слова на стенах писать. Люди всю жизнь эту субстанцию в себе вырабатывали, годами и веками, а тут громкое слово потащили на базар, и думают - свобо-о-да...

ПОРТРЕТ ХУДОЖНИКА В ЮНОСТИ (волос у меня не было никогда)

..................................... Я тогда не рисовал, и не думал о таких глупостях. Если б предсказали - рассмеялся бы... А теперь я могу переписать свою жизнь. Скоро не останется людей, которые крикнут мне - неправда, не так было! Это одно из самых больших искушений - построить себе прошлое 🙂 Не потому что плохо было, а потому что - мало. И если уж врать, то чтобы поверили... 🙂

САМИЗДАТ 21-ГО ВЕКА :-)) (две издал не я, затесались)

............................................. .......................................... ........................................... .......................................... ............................................. .......................................... .............................................. ........................................... .......................................... ............................................. ............................................ ............................................. ........................................... (Роман Вис Виталис издан тремя книгами (по числу частей) И сейчас у меня еще лежат непереплетенные экземпляры, рук не хватает 🙁 Я их распространял в основном в Питере, через знакомых. Бесплатно, конечно.

ИЗ НЕУДАЧ

///////////////////////////////////////// Свои книжки издавал малыми тиражами, под скрепку, и обложки рисовал. Два раза пробовал делать обложки на чужие книги, и оба раза "в стол". Никто не просил, просто интересно было. К стихам Рильке была у меня такая вот заставочка. Пусть в ЖЖ повисит немного.

Х Р Ю Ш А

.................................... Кот, о котором много написано в повести "Перебежчик". http://www.periscope.ru/prs98_3/proza/max1.htm Когда он пропал, погиб, я кинулся искать изображения. Не было. Странное дело, ни в какую мистику не верю, а вот своих зверей избегаю изображать. Только отдельные набросочки, и бросаю. Что-то удерживает, наверное, страх за них. И Хрюшку не писал. А это маленькое изображение выдрал из общего портрета, один нашелся. Говорящий был кот, особый, таких больше не было и не будет у меня.

МАТЬ И ДИТЯТКО

...................................... А тут японского маловато - размашисто, грязновато, с большим чувством к ребенку :-)) Мать и дитя. Постоянно на улице вижу эту войну, думаю, вот вырастет, убьет же... (бумага, цветная тушь)

ПРОГУЛКА

.................................... В основе бумага, рисунок пером, дальше?.. - упал, очнулся, гипс... 🙂 Рисунок давно кому-то подарил, кажется, Руди из Словении, строили что-то у нас в городе, год примерно 90-ый...

МОЖЕТ ТО, А МОЖЕТ ЭТО…

............................................. Монотипия, картинка, которую сначала сделаешь, а потом ищи название 🙂 Может, то самое колесо, которое НЕ ДОЕХАЛО? А может эскиз абстрактной скульптуры, памятника бесполезному движению? Такой вот росчерк кисти получился - на стекле. Потом с него - отпечаток на бумаге... Иногда эти спонтанные росчерки о чем-то говорят. Но я не графолог, и не психолог. Сам не знаю. Вижу, в нем не так уж много оптимизма. И не слишком много энергии. Многое разрушено, но что-то еще катится... черт знает куда. Не стоит гадать. Но вот что интересно. Раньше я хуже относился к абстрактной живописи, а с годами стал лучше воспринимать. Наверное, ясное-понятное все больше отходит на задний план, а выступает - трудноуловимое, малопонятное.

ШУТИМ ДО МАЯ

ЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮ Попытка выстроить Вавилонскую башню для всех бомжей мира. Продолжение разговора на лужайке у костра. 🙂 БОМЖ - человек, не находящий своего места в современной культуре и цивилизации. Если широко понимать. Тот, кому основные принципы построения этих двух железок - ПРОТИВНЫ. Для этих людей нужно строить пристанище. Это новая вавилонская башня. (назовем это "Отрывок из романа "Выйди из...")

451-451-451-451-451-…

Без огнеметов и железных псов постепенно входит к нам "451 градус по Фаренгейту". Поскольку я не человек разумный, то сначала вижу картинки. Вижу лес, полянку, перед костром люди, сохраняющие то, что стало почти невозможным сохранить в обществе - хранят в памяти... Странно, потому что ни огня, ни особой дикости, ни угроз не вижу. Просто происходит вытеснение более сложного простым, более глубокого - поверхностным, нервного и драматичного - здоровым оптимизмом. Ну, не совсем здоровым... Но, вот, кажется и кажется - пора собраться на лужайке, собрать своих, и сказать - ТАМ у Вас своя жизнь, а ЗДЕСЬ у нас - своя. Но все-таки, я человек разумный... иногда, и понимаю, что только картинки... И вообще, колоссальный прогресс: в 1984-ом мне виделись подвалы, а теперь - лужайки, разве не здорово?..

ПРОБЫ (до мая, извините, времени нет)

юююююююююююююююююююююююююююююю Может быть, уберу, потому что не в восторге. В принципе мне бы хотелось ввести в LJ всякого сорта "смешанные" вещи, в которых, не в ущерб художественности, что главное, использовались бы сильные стороны и "реальных" техник, и "виртуальных" программ. Пока не рассматривайте всерьез

В Р Е М Я

................. Основой работы служит фотография Ирины Казанской, много снимавшей старые дома. У этой работы сначала было другое название - -"Жизнь". Жизнь, как наше воспоминание о ней. Местами расплывается, уходит в туман, прорастает травами, засыпается землей. Жизнь каждого, как дом, который строим, а он одновременно ветшает и разваливается, в одной части новая пристройка, в другой угол рушится... Но слишком громкое название, с претензией, и мы заменили на - "ВРЕМЯ". Потому что время - тот самый процесс, который все делает. (и несколько фотошопских "фокусов", ничего особенного)

ФРАГМЕНТ ПОВЕСТИ «ЛЧК» (Любовь к черным котам)

Я уже приводил здесь отрывки из этой повести, писалась она в 1984-1985гг, напечатана Киром Булычевым в выходившей под его редакцией серии "Цех фантастов" (выпуск 91-го года) Герой повести, старый художник, возвращается после длительного заключения в родной город, в свою заброшенную квартиру. В городе странная власть - на одном краю города, несколько стариков - в доме номер 20, на другом краю, у реки. Город населяет множество зверей, с которыми власть ведет борьбу. Я иногда беру эту книжку, перечитываю - и вижу: единственный раз в жизни мне удалось что-то важное предсказать :-)) ................................................ Книга о погоде, котах и всем прочем Вот так, друг Филя, мне разрешили писать о погоде, это чудесно, ведь, в конечном счете, от нее зависит все наше будущее. Я напишу о сияющих желтых и красных листьях, о небе, о полях и лесах, об оврагах... Об оврагах? Пожалуй, это ни к чему... Но я смогу писать о солнце, о закатах и восходах, тепле, о котором мечтаю, о свете, который льётся с неба, и как он проходит через зеленый листок— летний, и через прозрачный—осенний, и что с этим светом делается в стаканах и графинах, в комнатах и подвалах... Подвалах? Нет, лучше не надо о них. Мне достаточно погоды, она так разнообразна и изменчива. Ты слышал, Филя, говорят, она зависит от котов. Нет, нет, это другая ступень— коты, нельзя о них писать, нельзя! Дались они тебе! Да и как о них писать? Разве можно рассказать о прыжке, который не улавливает глаз? Я бы сравнил его, пожалуй, с твердым знаком в слове; на согласном мгновенная задержка — собираем силы... молниеносный перекат — и мы уже на гласной... А как рассказать о богатстве звучания согласных— «м», «с» и «р», запертых в зубастом рту за коричневой полоской плотно сжатых губ? И даже о бешенстве летящих гласных—«э», «я» и «у»—таких простых, казалось бы,—ведь тоже не расскажешь... А взгляд? Один только мимолетный взгляд Феликса, обративший в бегство смельчака Криса,какой он? Можно сказать, что был он желтый, а что еще? И ведь они такие разные — эти коты! Вася-тонкий, стремительный и таинственный, ускользающий от нас в свою страну, в тишину домика на окраине... Крис—могучий, быстрый, простой, добрый, с тяжелым детством, не уверен в себе и хвост не держит как надо... но нагловат иногда, что поделаешь... А вот мой Феликс, обросший густой шерстью, суровый, решительный старый кот... Вот Серж — красавец, но простоватый малый, флегматик и домосед... А Люська? Привлекательная, между нами говоря, кошка, но совершенно невозможная стерва... И этот несчастный серый котик, жертва эволюции и собственной слабости, побитый Феликсом, слезы льющий на пбдоконник... И другие, и другие... А Пушок? Тут не знаешь даже, как подступиться... с его головой, со всей этой печальной историей, так напоминающей нам о людях... А Бим? Ведь обещал! Но хоть взглянуть бы разик на него, не бронзового и стального, а обычного пса.... Люди и коты населяют наше убегающее вниз кривое пространство — холм, спускающийся к реке. А собаки? Разве Артист не фигура? И этот мимолетный Кузя, который не дает ему спуску нигде и никогда... Удивительна, в сущности, эта жажда писать слова. Что они могут? А ничего... Всегда, всегда рядом с людьми, уничтожающими друг друга с поразительной последовательностью, существовал ясный ум и прозрачный язык. Всегда какой-нибудь Монтень во время чумы скитался по дорогам. И все уживается как-то — тут же мыслят и говорят —и мычат, скрипят и воют... Впрочем, не слишком ли я разговорился? Так приятно вдруг стать разрешенным, что не сразу чувствуешь на плече тяжелую ласковую руку, и начинаешь фантазировать: вот это напишу, вот это... и напечатают?.. немыслимое дело... Про погоду! Вот удача! Про погоду... Кинулся просматривать свои тайные записи, вдруг что-то удастся выудить для печати, мучился, разрывался — и разрывал живое... А потом понял — нет, пусть молодые бегут за поездом. Погода неотделима от котов, коты от погоды... а что говорить обо всем остальном...

СТАРИННАЯ. ЗВУКИ МУЗЫКИ НА МОРСКОМ БЕРЕГУ

................................ Прошу простить меня за не очень гениальный "наив". К тому же, по требованию одной из сторон, третьего героя пришлось удалить:-))

НАДО ли СПАТЬ?

............................................... Мне Ирина, жена, говорить - надо спать, все равно сидишь перед компом и спишь, лучше лечь и поспать. Но часто не лучше, потому что бывают дни, когда ничего хорошего не происходит, одна дрянь. С утра. Соседского кота отвозил домой на восьмой этаж. Самому ему не пробиться, доходит раз в два дня, а хозяевам и горя мало. И я, если вижу, как он внизу мается, беру и везу на лифте наверх. А тут попалась тетка, их соседка, говорит, -"зачем Вы его везете, он нам не нужен!" Я молчу, у меня свои дела. Она продолжает, и продолжает, совсем надоела коту, так и рвется спрыгнуть, на первой остановке убежать вниз... Я говорю ей - "помолчите, я с Вами не разговариваю". Она испугалась, замолчала. Отвез. Так день начался. Пропал большой рыжий пес, которого мы зимой спасли, отогревали у себя в подъезде. Говорят, отлова не было, но эти сволочи приспособились тихой сапой, убивают помаленьку по утрам. Искал. Шестой день Рыжего нет. Потом еще, и еще... и так до вечера. И работа неприятная попалась, трудный перевод. О книге думал, и напрасно - слов много, а стержня еще нет, и пока не будет, писать бесполезно... то, сё... зачем бумагу загрязнять нашей ежедневной суетой?.. Значит, ждать, ждать... А спать? Это значит сдаться, признать поражение дня. Не-ет... В таких случаях нужно обязательно вспомнить что-то хорошее, даже если сделать новое уже не в силах. Есть у меня одна картинка, которая ни по каким законам получиться не могла. Пастель на черной грубой бумаге. Набросок, в сущности, небрежный и случайный, ничего особенного нет в нем. Почти беспредметная живопись, а почему-то греет. Ничего к нему не прибавить, не убавить, и так он существует много лет. В такие дни, и вечера, и ночи я его обязательно ставлю - в Перископ, или в ЖЖ, или еще куда-нибудь... или просто повешу перед собой. Пусть со мной до завтра побудет. А потом можно и убрать, когда рассвет. Есть картинки, которые помогают жить, и выжить. Нас окружает тьма - избитых истин и хитрожопых людей. Есть такие. Только они-то думают, что правильные, и жизнь их вотчина. Проходят годы - их жрут черви... как всех. А картинки - остаются... как ни странно... Скоро два. Выпьем рюмочку на ночь. Есть у меня петух смешной, рыжий. Если его прижать слегка, он трижды хрипло кукарекнет. Поздновато для петуха. Или рано? Пусть! Картинка, рюмочка, петух. А Рыжий пес, может, идет домой... Или к своим отправился, не придет. Он немало прожил, по людским меркам, ему как мне было, не меньше. Не нужно обличать и мстить - нужно забывать. Для этих - "хозяев жизни" - ничего хуже забвения не придумаешь. И в каждой жизни есть свой предел, это надо понять. НО сколько дано, освоить нужно . До завтра Вам.

П О Д Р У Г И

....................................... Одно время я любил цветную тушь. Цвет куда грубей, чем у акварели, и выбор невелик - черная, синяя, красная, желтая, других у меня не было. Можно смешивать, но технически трудновато, да и какая-то несовместимость между ними обнаружилась, иногда сворачиваются, оседают. Но вот полюбил, наверное, за грубость, неприглаженность какую-то... С акварелью нужно аккуратней быть, а здесь и помахать кистью не грех. Так и получилась серия. А потом надоела тушь...

ТОСКА, ТОСКА… (или сучка-дочка?)

Старенький рассказик, промелькнул в прошлом году в ЖЖ. Никогда не печатал, незачем, не все ясно. Сегодня по настроению - взял да притащил, завтра смою. ..................... ....................................... ........................................... Эта женщина недавно появилась. Здоровается вежливо, улыбается каждый раз. Небольшая, тощая, в черной шубе до пят. Думаю, лет шестьдесят ей, то есть, на пенсии. Одна ходит, но не совсем - с ней собачка, маленькая, черная сучка, лохматая. Собачка то и дело ворчит без всякой причины. Хозяйка ее успокаивает, иногда берет на руки. Собака старая, вдоль хребта длинные седые волоски. Каждый день, утром и вечером встречаю обеих, и каждый раз хозяйка говорит очень вежливо - «здравствуйте!», а собачка тявкнет пару раз, но не рычит на меня, смотрит с интересом. Я не против, пусть живут. Одинокая женщина славянской внешности, какой от нее вред, пусть даже с собачкой. И все равно, не дом, а проходной двор, раньше так не было. И еще лунное затмение обещают. Не хватало нам своих затмений. Моя тень на луне! Никто меня не спрашивал! Ничего не боюсь - противно. А может не по себе, не знаю… Наш дом называется «пенек» в нем пять этажей. Начали строить 12-этажный дом, но материала не хватило. Вначале был полон двор кирпичей. Кругом стройки забор высокий, но через щели видно. Я неподалеку жил, снимал квартиру. Каждый день мимо проходил, мне в этом доме свое жилье обещали дать. Я тогда видным специалистом был. А потом стал не нужен. А кто у нас теперь нужен, вор да бандит… Так вот, о чем я?.. Да, каждый день ходил мимо забора. Щели большие, если быстро идти, заглядывать не надо, эффект кино. Как-то утром иду, краем глаза ухватил - пусто! Остановился, прильнул к щели. Две небольшие кучки остались, на этаж не хватит. Так и не понял никто, что случилось, только сразу вышло решение строить не высокий дом, а наш пенек. Говорили, начальство поживилось - отвезли кирпич в соседний городок и продали. Но мне повезло, на третьем этаже дали квартиру. А с остальными, выше пятого, долго возились, объясняли… Крышу быстренько подвели, вселили жильцов, которым повезло, и с тех пор прошло двадцать лет. На каждом этаже восемь квартир, на первом одна служебная, без номера, значит, тридцать девять всего. Последняя тридцать девятая, точно знаю. В ней жила одна женщина, я к ней первое время заходил. Даже жениться подумывал, но потом она сама раздумала. К ней приехала дочка взрослая, и мы встречаться перестали. Я не переживал, с возрастом интересы меняются. Марками увлекся, а она кусты теперь сажает перед домом. Иногда вижу, копается под окнами. Посмотрю и отвернусь, у меня таких было… Я каждой пел - «была ты у другого, а теперь со мной лежишь…» Песня такая. Но женщины плохо шутки понимают. Раньше я бывал женат, два-три раза, давно забылось. Семьдесят вот-вот стукнет, хорошо, еще теплый. И до магазина дойти не проблема. Никто мне не нужен, но без магазина трудно. Только один напиток признаю, огненную воду. Раньше старуха в доме напротив выручала, гнала, а недавно скончалась. Дочь гнать не хочет, толпа собралась, уговаривала… Нет, и змеевик хрясь! Я последние волосы рвал… Женщинам - не-ет, доверия никакого! Особенно, в моем возрасте. Знаю я их фокусы, «помога-а-ть буду…», а потом и квартира у нее, и все имущество ей… Навязчивый сервис. Тогда уж останется только поскорей убраться. Раньше говорили про ТОТ свет, кто теперь в эти сказки верит? То-то… Знаю, куда меня спихнут, и не спешу. Никто у нас не нужен, ни здесь, ни на том свете. Он ведь по образу и подобию устроен. Шучу. И вообще, у меня теперь ко второму полу отношение особое. Но если не поддаваться, они не тронут. А если особо наглая нацелится, я ей быстренько отлуп. Никогда не ругаюсь, тихо и четко говорю - «отойди, прохиндейка, всё знаю наперед…» Они тут же отваливают. А эта ничего не предлагает, только улыбается. У сучки шерсть седая, мотается прядками на хребте. На меня не ворчит, но зубки иногда показывает, будто тоже улыбается. И каждый день мы - здрасте-здрасте, как погода, как собачка… До прошлой пятницы все нормально было, прогулки, гулянки, давно отдыхаю я… А в пятницу догнала тоска. Пить в чужом доме… хуже нет. И все это затмение… Неделя до него, а все равно как гвоздь в ботинке. Коля, сосед, говорит, перебираешь… Это он - мне говорит! Может, и в самом деле?.. В пятницу шел домой и ногу отдавил. Самому себе. Одной ногой на другую наступил. Больно, а сделать ничего не могу, не слезает нога с ноги. Выпил, конечно, но ведь не впервой, а такого… никогда! чтобы нога ногу не пускала. Ни туды, ни сюды… В чужом доме пить… Я всю жизнь, как выпью, стремлюсь домой добраться. На улице валяться воспитание не позволяет. В принципе я из хорошей семьи, но в жизни не повезло… Так вот, в пятницу… Шел, шел, и остановка. Дело к вечеру, декабрь, стемнело давным-давно, а я стою. Тоска, мороз… И затмение впереди, оно мне все настроение испортило. Оттого, я думаю, так получилось. И еще старуха эта… Начинаю замерзать. Верхняя нога точно прилипла, стоит на нижней и стоит… И я стою. Думаю. До затмения неделя осталась. Никто не боится, а мне страшновато. Оттого и пью. Даже Коля, старый алкаш, говорит - «в последние дни перебираешь…» Все от тоски. Я здесь, привязан к своей телеге, да-а… а моя тень в вечном холоде летит, на луне остановка. Это же от меня - тень. И - там! А потом опять ей в пространстве пустом маячить?.. Или назад прилетит?.. Тоска… Стою… Вижу, от дома идет та старуха, и сучка сбоку бежит. Она всегда сбоку, не сзади и не спереди. Спутница одинокой жещины, радость жизни. Собак терпеть не могу, но что есть, то есть, завидую. Кормят бесплатно их, и к огненной воде безразличны. Старуха подошла, смотрит на меня. Почему-то обычное «здрасте» не сказала, только улыбается. Мне от её улыбки не по себе стало. Пусть улыбается, когда ноги свободны, чтобы унести могли. А у меня нога прилипла к ноге, и ни с места. И собачка стоит. Обе смотрят одинаково, вроде давно меня знают. И я стою. Ничего сказать не могу, не знаю, как обстановку объяснить. Нога к ноге прилипла? Просто ума не приложу. - УзнаЁшь меня? - эта тетка спрашивает наконец. Она крошка по сравнению со мной, зато на голове высокая шапка меховая, а из-под длиннющей шубы туфли выглядывают, на высоких каблуках. Кто в такой мороз на каблуках гуляет? Раньше не было каблуков. На ней раньше войлочные туфли были, «старость не радость» называются. Впрочем, за название не ручаюсь, только теплые. А у меня ноги улетели куда-то, я их под собой не чую… Молчу, смотрю на эту парочку. У старухи что-то с длиной тела происходит. Когда подходила, нормальной длины была. Хотя невелика ростом, ноги на месте были. А сейчас прикидываю - ног быть не может, кроме каблуков. Ногам места не осталось, если туловище в порядке. Если туловище нормальное, пусть даже небольшое. Ноги пропали куда-то, одни каблуки из-под шубы торчат… Молчим. И собачка молчит, только скалится. - Узнал меня? - теперь и старуха оскалилась. Зубы у нее длинные, десны ярко-красные. И чего она добивается, не пойму. На «ты» перешла, что за катавасия… Не люблю когда тыкают, я это сразу прекращаю. Но тут особый случай, не знаю, как ногу от ноги отлепить. Молчу. Потом все же спросил - «не припомню, вы из какой квартиры?» - Из сороковой, - она отвечает. - Матвей, я же твоя бывшая жена. Я говорил, у меня этих бывших… И каждой пел - «будешь у меня жена…» Так ведь шутка, надо же понимать… - Недавно с собачкой переехали? - спрашиваю, чтобы от темы убежать. - Какая собачка… - она улыбается, - это же твоя дочь, Матвей. Значит, дочка… Не припомню, чтобы у меня дочка была… - Не было у меня дочери - говорю, - ты что-то путаешь… От волнения сам на «ты» перешел. Не припомню такой жены, хоть убей! Не было у меня такой короткой, я длинных корпусных дам любил. -Я сильно похудела, - она говорит. И сильно укоротилась, думаю. Таких… не было таких у меня. А эта… дочка… сучка… вообще преждевременно постарела… Сучка, видно, мои тайные мысли поняла, обиделась, завопила тонким голоском, как ребенок плачет. Ухватила зубами штанину верхней ноги, и жует. Так и до тела доберется… Но я обрадовался, может, нога от боли сдвинется, и я тогда убегу подальше, не нужно мне бывших жен. И без странных дочерей обойдусь. А собачка пуще - верхнюю ногу не хочет есть, пробивается к нижней. И ухватила-таки за лодыжку! Боль? Меня большие собаки кусали, рвали, кровищи… через забор скакал… Та боль острая была, хотя и сильная, но не страшная. А тут другое - заныла нога, вся, от места раздвоения до земли - ноет и ноет, сильней и сильней. Дикое беспросветное нытье, тоска схватила за ногу, в землю вот-вот утянет… Отлипла, наконец, сучка, а боль осталась. Совсем к земле прибила, согнулся мордой в колени. И падаю, наконец, освободился - падаю… Очнулся - душно, темно, жарко, пудовое одеяло на мне, незнакомая кровать, и где-то рядом двое или трое стонут, хрипят… Оказалось, больница. Три пальца на нижней ноге отрезали. Насквозь проморожены оказались, не жить им на моей конечности. - Пить-курить не рекомендую, - хирург говорит, - иначе сильней укоротить придется. Через неделю выписали, приковылял к себе, лег, поспал, утром вижу - ничего интересного в доме не осталось. Двинулся в магазин. Иду и думаю, откуда у нас сороковая квартира взялась… Встретил Коляна, про ту старуху спрашиваю. А он ничего не знает, не видел. - А собачка, которая дочка, и она, что ли, привиделась мне?.. Он смеется, спятил, говорит, какая еще сучка-дочка… Пришел я домой, выпил один, лег спать. Во сне старуху увидел, но без собачки. Спрашиваю, где дочка, а она молчит, головой качает налево, направо… - Матвей, тебя еще долго ждать?.. -А ты где?.. - Где, где… На луне. Проснулся. Тоска. И тут вспомнил - сегодня я на луне!.. Подошел к окну, и точно угадал - на луну слева тень наползает. Это от меня тень. Ну, что за жизнь, тень сама по себе летает… Постоял, пока не сполз с луны, дальше полетел… Тоска… Выпил холодной водички, лег, снова заснул.

ЖИВОПИСЬ О ЖИВОПИСИ (набросок)

.............................................. Два только что начатых холста в углу мастерской, на полу. Выглядит непрезентабельно. Масло мажется 🙂

МЕЖДУ ПРОЧЕГО

Вот читаю у пожилой опытной писательницы, которая всех учит, думает, что знает, как хорошо, как плохо, хвастает академиями и званиями... ......... ""Он вытер ребром ладони, подрезав ветер всеобщей свободы и боли, свои занемевшие губы, глотнувшие острых камней в блошиной пыли из-под колес шаланды нижних родимых земель, вывозившей его за пределы детства, семьи и покоя."" ............... Значит так... Сели, напрягли лоб - кто? кого? чего? Разобрались в конце концов. Но это - не дело. Тут не только дело вкуса, отношения к языку, а к адекватности мысли - зрительного образа - и слов. Хоть убей, это ничтожный текст, не в смысле позорящем, а как говорят юристы - у них "ничтожность" довольно точное определение. Мы сошлись с Эвелиной Ракитской в своих давних мыслях - о стиле и языке. ПРОЗРАЧНОСТЬ! Пушкинская прозрачность! Выше ничего не было! Никакого стиля - не видно! И так чтобы захватило, чтобы читатель забыл, что это - слова. А если видно, как сделано, замечено - значит ПРОВАЛ. Значит хаос в мыслях, в голове, отсюда и хаос в словах. Но главное: значит, нет силы чувства, потому и не зацепило! И бесполезно тогда, подобно Остапу Бендеру, собирать денежки на ремонт Провала.