День: 25.08.2014

Спокойной ночи, малыши…
Что-то я хотел сказать, не связанное с картинками, кое-какие наверное впечатления от текстов… которых не читаю, а смотрю на их вид… Вам, должно быть, смешно, как это так, не читаете, а вздумали судить! Не сужу, я только о виде говорю. Это важно — вид… Еще важней — звук, звук!!!
Но вообще-то не об этом хотел, а о другом.
Чтобы написать хороший текст, не нужны две вещи, как минимум, конечно. Не нужно «знать жизнь», это первое. Проза не для того, чтобы описывать жизнь, для этого есть эпикриз у врачей. И читать чужие тексты никакого смысла не вижу. И еще третье, оказывается, есть: не обязательно разговаривать с людьми, ничему не научитесь, то что узнаете, для прозы не годится. Слова для самочувствия важны.
Но вот что обязательно — постоянно, нервно, нежно и жестоко разговаривать с самим собой, без этого ничто не случится.
…………………………….

Игры черных кошек летним утром.
Да, еще явно не по делу… пока не забыл. Что нельзя ни в прозе, ни в живописи, ни в песенках этих особенно. ВЫТЬ, ГУДЕТЬ И ПРИДЫХАТЬ. Еще, конечно, стонать, скулить и ныть.
……………………………

«Скоро магазин откроется… Перетерплю, перетерплю…»
……………………………….

Мы одной крови… в нас соль океанов древности… у нас в генах агрессия и неминуемый популяции конец…
………………………………………

Триптих, если очень условно, два окна, посредине мусор. Это неважно, ЧТО… И все-таки, недотянул…
……………………………..

Противостояние. В зверях вижу всё, или почти всё, что в нас есть. Масштаб, вопрос в масштебах. Возможности, огромные возможности нас угробят…
…………………………………….

Двухрядный триптих, задача почти бесконечная и не решаемая, но попробовать хотелось…
…………………………

Мир на Балканах, пока что мир, а значит мировой войны еще можно избежать…
………………………………………….

Из подмосковного городка можно сделать юг, и Крым… все, что угодно. Художнику всё принадлежит… и не принадлежит ништо…
……………
Еще несколько дней «ассорти», потом нужно посерьезней дело выбрать…

Вдруг стало больно за траву
Которую косили
Как будто ярым острием
Ладонь пробили

И кожи хруст, и тут же боль
Тоскливая и долгая…
Траву косили за прудом
И мимо шел я.

Скосивши луг, вложили сталь
В чехол тугой…
И недоступную мне боль
Узнал другой

Он чутким сердцем услыхал
Стон старой кожи
И тайный ужас лезвия
Постиг, быть может

Жизнь натыкается на боль,
Ища защиты
В сад безмятежности пути
Давно забыты

И боль, и страх наш сад и дом
И слюбится, и стерпится…
А кровь тяжелая с песком
О чем-то шепчется.