Месяц: Декабрь 2013

Что поделаешь, мне стало мешать участие в нескольких журналах (с картинками), а также постоянное вывешивание картинок и кое-каких текстов в FB (Facebook). И стало угнетать стремление про сегодняшние события обязательно тут же утром узнать, а как же! Какого черта?! На-до-е-ло. Остаюсь только в LJ(ЖЖ) и в Иероглифе, самом широком и либеральном журнале изобразительного творчества. В ЖЖ есть кнопочка, нажмешь, и ссылка появляется в нескольких местах, и заходить никуда не надо. Надеюсь, что время освободится, опустеет, наконец, голова, и больше смогу рисовать и писать. Фу, легче сразу стало!

Картинка должна ясно четко и мгновенно «читаться» в миниатюре, состоять из двух-трех не более больших частей, а если — «что там?» — то дело провалено. Как всегда исключения бывают, НО даже у Босха, где сотни фигур, большие части читаются сразу, а задний план бывает просто гениальным.

Мусоровозка.
Старые и очень маленькие (меньше 10 см) картинки маслом на бумаге, слегка затертые, в них маловато небрежности, которая от свободы. Штук сорок было, разбросаны… Показывал их только в 1985 году на квартире Е.Калмыковой в Москве, на бывшей Каляевской. Очень приятная там была атмосфера, дверь никогда на ключ не закрывалась, в середине двери была кнопка, нажмешь — и дверь открывается… Давно было. Оттуда моя рукопись рассказов и пошла к Вене Ерофееву, через одного соседа. Туда прибегал Пригов с еще одним покойным поэтом, фамилию забыл, оба с пустыми глазами, искатели сенсаций и представлений…
………………………………

Сухое дерево в горах, из этой же серии миниатюр.
……………………………..

Из «подвальной» серии.
……………………………….

Мать и дитя. Суперстарая картинка, ей лет тридцать, наверное.
………………………………….

Предсказательница погоды.
………………………………..

Осенний пейзаж с красным домом. На рыхлой цветной бумаге, тушь и восковые мелки. Пробовал нагревать над газом, бумага светлела от нагрева, и это было интересно, можно было «регулировать», где должно быть светлое пятно. Быстро надоело.
………………………………….

Молчание — золото. А ведь рыбы много и красиво говорят, только мы в той среде редко бываем. И слушать их не хотим, едим их
…………………………………..

Дорога в полях.
…………………………………

Портрет Василия. Он не был таким суровым и диким, он был уклоняющимся от дикости и глупости людской, и я ему подражал, сначала невольно, бессознательно, а сейчас — сознательно и обязательно.
……………………………..

Мать и дитя. Суперстарая картинка, бумага и темпера. Пусть повисит.
……………………………….

Морской берег. У моря прошло детство и юность тоже, но не полюбил, наверное, из-за холода и серости (Балтика)
…………………………………..

Читающий ногами вперед. Ракурсы привлекали, но быстро надоело.
Сегодня дела, поэтому я краток. Хозяйство, черт возьми! Удачи всем, и счастливо освобождаться от текучки!

Здесь живу. Людей мало, но это к лучшему, новый человек для земли паразит и разрушитель. Извините, вырвалось…
……………………………

Фрося и Рая, новости про двойню…
……………………………..

Наброски. Надо бы возобновить, вот только еще пару дисков запишу, со старыми картинками, возьму листочек не больше писчего листа, перышко старое, чернила черные…
……………………………….

У каждого вселенная — улица одна, то, что реально пройти можно с интересом и всей своей настырностью и напором, страстью… а остальное где-то сбоку, чуть-чуть, слабым контуром… Выданный нам срок — небольшой.
…………………………………

Напрасно старушка… Цветная тушь. Так бывает, попадет в руки бутылочка, или приспособление какое-то, и делает погоду — что-то получается. Не надолго? Так все ведь не надолго, всё складывается из таких моментов, наше движение, развитие… и распад, он тоже, смайл… Эти прыжки и скачки… не происходят непрерывно, проснулся утром — и другой человек, а до этого десять лет ходил с одним лицом, да-а-а-…
……………………………………

На черной какой-то технической бумаге, трубы ею изо-ли-ровали, что ли… По ней интересно было кисточкой и чистым скипидаром… люблю его запах, настоящий он… Из этой бумаги смола какая-то выделялась, окрашивала скипидар желтым… и рисунок получался…А можно и акварелью по ней, но оччень плохой, школьными кубиками, и чуть-чуть мела туда или цинковых белил, гуашовых… Мощней черного ничего нет, кроме свинцовых белил, пожалуй, а цинковые — легковесная ерунда. Но где теперь достанешь свинцовые, чистый, говорят, яд… Еще мощный коричневый цвет, но слово это ничего не скажет, коричневый может быть любой, и сильный-честный, и предатель окаянный…
…………………………..

«Фрося, а Фрося, отчего мужуки такие дураки?..»
Чувствую, на сегодня хватит, просто работка предстоит пыльная, оттого бешусь: надо хоть один диск записать хорошо, нормально, чисто, без лишнего мусора, только ЛУЧШИЕ натюрморты… Начинаю… и не надолго хватает, сваливаю всё в одну кучу, чтобы скорей смыться, и картинками заняться, пусть старыми, но по-новому их делать… Стремление к новому враг порядочности и красоты расположения… как в туалете у моего знакомого, ящички, ящички, и в каждом гвоздики и шурупчики строго по размеру, и вот что удивительней всего — ни одного чужого, все правильно лежат!!! Вот бы такому взять да сделать порядочный диск… Так нет! Ладно, смайл! Пока, на сегодня Вам хватит, здоровья и удачи всем, кто сюда заглянет. Д.
…………………………..

Автопортрет. Голова моя. В сущности, автопортретом является и рентгеновский снимок. Точка зрения зависит от степени обобщения. Или наоборот? Смайл…
……………………………

Картинки с улицы.
…………………………….

Три цветка. Или бомбочки такие.
………………………………

Одно время я любил рисовать «мышкой», иногда получалось. Может быть, снова полюблю, кто знает…
…………………………………

Мне понравился цвет, вот и вывесил.
………………………………..

Есть у меня рассказ «Полина». Иллюстрация к нему.
…………………………………

Не знаю, как называется, может быть — «Так как?..» Просто две фигуры в помещении, подвальном, или с зарешеченным окном…
…………………………………..

Фигура созерцает воду и горы… И это всё
…………………………………….

Читающая. Потом я полюбил более лаконичные рисунки, но были и такие.
……………………………………..
Писать картинки, собственно, такой же факт жизни, как копать канаву, бесполезную. На Востоке принято созерцать, а выдающиеся личности по десять тысяч лет стояли на одной ноге, и таким образом совершенствовались внутри себя. Мы тут проще устроены, наверное, и предпочитаем копать, или что-то другое делать, бесполезное. Всё, будьте здоровы, успеха всем.

Есть такая пастель, дорога ведет из города на волю. На бумаге неудачная, слишком много заборов и заборчиков, пришлось лишнее убирать.
………………………….

Горный пейзаж, не помню, как получился, но, конечно, не в горах, я эти неровности почвы, острые и высокие, не люблю, меня больше устраивают холмы да предгорья, а наши унылые горизонты чертовски надоели.
……………………………

Лежит кот, из старых рисунков вытащил — сегодня нравится
………………………………

Кучка, похожая на натюрморт, обрабатывал многократно и сильно, пробовал разное… А начальные где-то затерялись… Ничего страшного, потому что ничего особенного.
………………………………

Висит на двери, он на фанерке, редко использовал этот материал, не доверяю ему. Но подготовлен был к работе как полагается, поэтому картинка выглядит свежо, хотя ей за двадцать лет уж точно.
…………………………………

Большой был холст, вполне фундаментальный, но где он, не знаю.
………………………………….

На тонкой полупрозрачной типа кальки бумажке — цветной тушью. Одно время привлекала меня цв. тушь — за грубость цвета полюбил, и всего несколько пузырьков было, красный, желтый, синий, черный… так что все градации путем смешения жидкостей, и там всякие бывали чудеса, вдруг выпадала тушь… А вот привлекала, значит так было надо. Некоторые сохранились, и даже на лучшей бумаге, чем эта, хотя и калька мне полюбилась, сморщивается смешно…
……………………………………..

Обработкой много занимался, портил рисунки, смайл… Есть смысл десять раз ошибиться ради одной удачи… и даже сто!
…………………………………….

Тоже что-то техническое привлекало, на цветной бумажке, рыхлой. Потом обрабатывал, лучше от этого не стало, но было интересно, помню…
…………………………………..

Довольно жесткое изображение, вот за это уважаю тушь, чернила — и перо или тонкую кисточку, но больше — перо. Никаких тебе красот, и от собственной неумелости не уйдешь в кусты.
…………………………………..

Что-то на тему, по мотивам, а что, не помню…
………………
Да, могу сообщить интересующимся — отдал в Серпуховский историко-художественный музей 20 живописных работ, которые считаю своими лучшими, стены оголились, но не надолго, к вечеру заполнил их другими картинками, голые стены это смерть, смайл… Теперь чувствую себя свободней, главное, им там будет хорошо, и возможно будущее, если повезет, а я им будущего обещать не мог, так что сделал правильно. Инстинкта собственника у меня никогда не было, ну, привык к ним, конечно, 20-30 лет они наблюдали за мной, а я за ними, домой приходишь — «привет! -привет! Но так надо, будьте и вы здоровы, удачи всем.

С какой-то непонятной самому себе ухмылкой… вывесил в FB отрывок из повести «Остров», в котором выживающий из памяти старик, в сущности наказанный за предательство в молодости, ищет свой ключ, и какие ухищрения требуются слабеющей памяти, чтобы не потерять этот самый важный предмет, пароль на вход в собственное пространство. Я ведь с большим сочувствием и переживаниями это писал, и потом мне было трудно прочитать на видео, даже одному себе. То есть, это серьезная часть моей жизни, конечно, близкие мне вещи, и мне всегда было все равно, что будут думать об этом несчастном старике скучающие на странице читатели. И тогда я чувствовал Правильно, как это понимаю. Сейчас — Неправильно, и возможно это реакция на засасывающую поглощенность текущим днем, которая, как я вижу, все больше отодвигает, отдаляет людей от истинных проблем и задач жизни, как они мне представляются. Писать об этой бадяге мелочной не буду никогда, а чувствовать ее как посторонний неприятный шум за спиной — чувствую, и не принимаю ни на грамм. Я не злобен, не напорист в своей правде, просто иногда выставляю свои тексты — и ухмыляюсь. Повесть, кстати, напечатана и на бумаге, кажется, в Журнале «Крещатик», давно, я уже забываю то, что делал вчера, но и тут ухмылка — а зачем это помнить? Главное ведь не делать то, что противно своим правилам, и вообще — себе противно, а если «все в порядке» вчера, то можно и забыть про этот день. Помнишь то, что не в порядке, вот это важно знать и помнить, и по возможности исправлять, причем молча, никому не признаваясь, и не каясь — ни-ко-му…

В творчестве, изобразительном, да и в прозе, пожалуй, два качества обоюдоострые, и скорей к неудаче приводят, чем к удаче — ум и стиль. Когда-то мне хороший писатель сказал — «плохо, если на странице никого не жаль». Наверное, нужно быть умным, чтобы это понять. Интересно и печально — эти слова со временем обратились против него — он очень умен и замечательный стилист, и поэтому (только мое мнение) не стал великим прозаиком двадцатого века, а просто — хороший — умный и стильный. На его страницах, в поздней прозе, много ума, но никого не жаль.

Из серии «кривых гвоздей». От природы такие, никому не нужные 🙂 Мы слишком уж привыкли считать, что весь мир для нас создан, нам служить должен.
……………………………..

Не знаю, как назвать. Наверное, «жизнь коротка»? А лучше без названия.
Иногда думаешь про свои картинки — туда нельзя, сюда нельзя… надо, чтобы выставки подходящие для них, а не противное кругом. А потом махнешь рукой… да черт с ними, с окружением… картинка сама за себя постоять должна, сама о себе скажет… если есть, что говорить…
…………………………….

Колоритные скелетики, а ведь живыми рыбами были. Мы за многих существ болеем, которых люди притесняют всячески, а про рыб забыли, почему?
………………………………

Ночное дерево. На бумаге, казеиново-масляной темперой написано. Очень старая картинка, еще Миша Рогинский ее смотрел, до своего отъезда в Париж. Самая темная из этой серии. Теперь у меня осталось их несколько, остальные раздарил хорошим людям. Наверное, неразумно поступал, теперь они рассеяны по всему свету. Не думал, казалось, что буду рисовать вечно. А вечности нет, и времени почти не осталось. Мне говорят оптимисты — «… мы еще поживем…» Ну, может быть…
…………………………………

Здесь тени были сильней вещей, и синий, нелюбимый, слишком назойлив был. Бывает так, много и долго стараешься, а результат средний. Разумные люди берутся за переделки картинок, на которых надежды есть. А мне всегда жаль тех, кто безнадежен, и особой доблестью кажется, если их вытянешь. Шедевра не получится, но большое удовлетворение зато. И для себя полезней, если задача безнадежная. Бесконечные цели и безнадежные задачи , только они имеют смысл, если уж совсем всерьез. Ну, а дальше как получится, это понятно.
…………………………………..

Была такая серия, называлась «Среди больших бутылок»: живописная среда, пропускающая много света, и разного цвета, и какие-то небольшие свои вещи под сенью больших и пустых ребят.
………………………………….

Среди больших бутылей затесался апельсин, душа живая, вот такой сюжет
………………………………….

Мой любимый кот, он много лет со мной, хотя пластилиновый, нога повреждена, и весь много раз страдал, но живой. Тогда мне было интересно, как это всё среди картин уживется. Не фон УЖЕ, но и не совсем участники, эти изображения, живопись. Промежуточное. Люблю промежуточное, там где-то на грани и в относительной пустоте, среди равносильных влияний чувствуешь себя свободней, и «сам собой светел», как поэт говорил (Никитин, кажется)
…………………………………..

Просто импровизация, обнаружил старую доску с натюрмортом и пейзажем, криво-косо положил, долго думал о том, что вне ее должно быть, оставаться… Так и не додумал — поместил.
…………………………………

Мой любимый персонаж, автопортрет в сущности, задумался над лимоном. Съесть запросто может, да еще с крупной солью!.. очень неплохо, лимон с солью… Но сейчас ему и мне другое интересней — как этот лимон сам себя переносит, сам с собой живет, при таком-то внутреннем содержании, а?.. Очень даже применимый к самому себе вопрос.

Несколько вещей, не нужных. Перегоревшая лампочка, колба, которую покрасил, был у меня такой период, казалось, что в мире мало цвета. Теперь мне кажется, что слишком много, кричит, а сам тупой, фальшивый, особенно эти матрицы цифровиков. Хороший цвет не купишь в лавке, там только пигменты продают. Мой учитель говорил мне, что цвет должен быть такой, чтобы с названием затруднялся.
………………………..

Хрюша в окружении старого времени. У меня была тетя, сестра матери, она умерла в двадцатых годах от аппендицита. От нее у меня остался, перешел ко мне альбомчик гимназистки, с записями подруг, со стихами Тютчева, 19-20-ые годы. И акварельки они умели рисовать — все! Кто лучше, кто хуже, но довольно симпатичные у каждой. Так их учили в русской гимназии в Таллине, который тогда назывался Ревель. Еще их учили языкам, английский, немецкий, латынь, греческий… Был и урок Божий, православный священник проводил. Евреи могли остаться, и часто оставались, потому что интересно батюшка говорил, самые общие вещи. Мне мать рассказывала, так было. Это были счастливые годы для Эстонии — двадцатые, тридцатые — тихие, спокойные… В мире уже бурлить начинало, а здесь был такой маленький Париж, как говорила Таня, жена моего дяди Иосифа. В двадцатые он учился в Германии, философ-кантианец, диссертацию защитил. А в 1940 началась другая жизнь, для них она была совсем непонятной, и ужасной.
………………………….

Вид из окна дома » 20-В Это был простой панельный 5-эт дом, хрущевка, но самое счастливое жилье для меня. В ней я начал рисовать и писать прозу, со мной в ней жил Вася-пес, и уже начал приходить наш первый кот Феликс, о нем и об этой квартире я написал в повести «ЛЧК»
………………………………

Тоже какой-то вид, из другой квартиры, уже не помню… Я тогда еще не рисовал, а потом, когда начал, выкладывал всё, что накопилось, как помнил, конечно. И это спасло меня от копирования «реальности», так мне кажется.
…………………………………..

Закат над Окой. С таким же успехом мог написать «над адриатическим заливом». Названия эти потом придумываются, а образы, воспоминания, они всегда «смешанные», «комплексные», и часто не знаешь, откуда что берется. А иногда берется просто из случайного пятнышка на холсте… или на стене… И не иногда, а чаще всего, если честно.
…………………………………..

Портрет И.К. Думаю, что похож, узнаваем, хотя мне говорили, что нет. Многие люди страдают слепотой неузнавания, и даже на похожих фотках людей не узнают. Это особый центр в мозгу, I think…
…………………………………..

Студентом я проходил практику в психушке, там были интересные типы, и профессор был хороший. Что-то осталось, а потом и выдумывать начал, основа была. Тогда еще психушки не были страшными заведениями, и про вяло текущую шизофрению нам не читали.
……………………………….

Тоже вид из окна дома 10Г, он через дорогу, и там у нас начали собираться коты и кошки, начало 80-х…

Сказать точно, к чему стремишься, невозможно, у каждой картинки свой путь, и у автора, через нее, свой. Но где-то в идеале все эти пути сходятся, я думаю. На данный момент так, потом идеальная точка постепенно сдвигается, а иногда — совсем куда-то вбок улетела… Но бывает, глядя на уже сделанную картинку, думаешь, — вот это сегодняшний путь в ТОМ САМОМ направлении. К этой картинке относится, Сегодня. А что будет завтра… не знаю…

Зимний балкон, вернее, лоджия. Просто пространство, довольно долго искал свет, чуть посильней — исчезают детали за окном. А на кой черт они нужны, на этом и остановился.
…………………………..

Это Масяня, ее заперли, изолировали от других кошек за постоянные драки. Она никогда не просила пощады, выпустите, мол, и всё такое — упорно ломала дверь, молча, ожесточенно. Мы не выдерживали этого напора, через полчаса выпускали. И всё с начала! Но потом за нее принялась Туся, старая кошка, которая слабей была, но не могла больше терпеть и убегать. И Туся победила, Масяньке пришлось отступить.
………………………………..

Опять зимнее окно. Надоели постоянные зимы, вся жизнь — ожидание зимы, переживание зимы, а пока отойдешь от холода и темноты, снова катит в глаза… Смайл.
……………………………

Пастель и еще что-то на картоне. «Путь». Много вариантов, наконец, дошел до этого — никакой яркости…
……………………………..

На очень яркой желтой бумажке. Хуторок в степи или что-то такое, подобное, но вообще-то не знаю, что это, каждый раз новое придумываю…
…………………………………..

Портрет художника средних лет. Там был фон хороший, дорога в сумерках, деревья… а всё остальное — не важно.

……………………………..
Сегодня, шел, остановился — дорожку переползает большой червяк. Вернее, гусеница. Я ее давно знаю, и все равно немного опасаюсь. Хотя, говорят, безобидные создания. Очень уж велика — размером с мой указательный палец. Как вижу, каждый раз сочувствием к ползущим проникаюсь. Смотрю – снова ползет… И каждый может наступить!.. Хотя людей кругом не вижу. Где-то они рядом, слышу иногда, но по дороге не попадаются. Так и должно быть, мне сказали. Да и не нужно мне, я постоянно в землю смотрю. Устал зырить по сторонам, прекрасного кругом мало. Разве что случайно наткнешься. Но это раз в год бывает. Скажешь такое, тут же сторонники жизни наваливаются, зачем такой пессимизм… Ничуть, на земле столько интересного, что под ноги приятно смотреть, легко.
В общем, шел — вижу, гусеница дорогу переползает. Она желтая, очень мохнатая. Я вспомнил, не раз встречались, даже имя дал – Женевьева… Жизнь это воспоминание. Иногда так кажется. Но свернута в нас, в сокращенном виде особыми значками обозначена, своего рода конспект или черновик. Или лучше сказать – план. Нет, не явный и не словами он: свойства, способности, пристрастия, наклонности во мне всегда были, но ждали случая, чтобы развернуться. Дальше?.. дело случая, он сам выскакивает из-за угла. На каждый случай свой ответ, и события разворачиваются, вопрос случайный, ответ – предрешен. Правда, какой будет вопрос, неясно, но каков ответ, заранее понятно. Равносильно билету на экзамене – вытягиваешь вопросы, значит, на них есть ответы, неясно только, какие…
Но не будем путаться, успеем. Значит, Женевьева снова появилась. Остановился, смотрю на нее. Ползет не спеша, меня не замечает. Или делает вид, что не заметила?.. Лучше бы ей поспешить… Похожа на моего старого пса. Если сверху смотреть. Такой же пушистый был… Помню… Он стоял, ел из миски, а я смотрел на него сверху. Гусеница… тогда я подумал. Размер значения не имеет, если рисовать, то гусеницу больше собаки можно… Пес деликатно чавкал, косил глазом на меня. Я понял, не надо над душой стоять, отошел, сел, думал… Тогда я не знал этой гусеницы, которая похожа на пса. Гусеницы еще в живых не было. Вот это и смущает, я одинаково вижу гусеницу и старого пса, рядом. А мне говорят, нет пса, он еще весной умер. Они не могли встретиться, мне сказали. Вот если бы сегодня со мной бежал пес… Он бы тоже остановился, смотрел, как гусеница дорогу переползает. У собак настороженность ко всем ползущим. И у меня тоже. В этом мы с ним не отличаемся. Хотя у гусеницы ноги есть, и даже много. Но сверху не видно, она для нас как змея. Вот что значит вид сверху – обман зрения. У гусеницы столько ног, сколько мне и не снилось. Хотя сны забываются, во сне я звал кота, помню, а каким именем называл… забыл… Но кот точно снился, а гусеница не успела еще, со своими ногами… Я бы с таким количеством не справился. А как же она? Не думает о ногах. Вот-вот, мысли только мешают. Если б я меньше думал, записал бы рассказик. Про гусеницу и собаку. Сегодня днем. Хотя уже ни собаки, ни гусеницы… Ну, рассказал бы, как ползла. Утром, вчера… неважно… Все просто, наши пути случайно пересеклись. Куда шел? Кого-то искать… Зачем?.. А, белого кота. Серое пятно у него, нашлепка на носу… Имена перебираю, в памяти не уверен… А гусеница в себе уверена была, ей на ту сторону хотелось. Вот бы мне так, чтобы совершенно убежден был. Гусенице ясно, поесть хочется. И в прохладную траву, на сырую землю, тонкая кожица не выносит лучей. Даже щетинки не спасают. Не щетинки, а волоски. У собаки… пса, его звали как?.. У него шерсть густая, вычесывать не давался, возражал… Зато потом ему легче становилось.
А у гусеницы с шерстинками полный порядок.
Взял небольшую палочку, подставил ей. Она не спеша влезла на препятствие. Все-таки, доверяет… Обрадовался, и отправил ее — быстро, решительно — туда, куда хотела. Откуда знаю? Почувствовал кожей, сильные лучи! Может, она удивилась, но виду не подала. И тут же дальше. Смотри, и теперь знает, куда ползти! А я бы думал, где я, куда попал… Сказал бы – чудо?.. Не дождетесь. Решил бы, что на краткий миг сознание потерял. Очнулся, и уже в другом месте. Повезло, кто-то палочку подставил… Редко случается. И каждый раз причина есть. Или не обязательно? А гусеница? Понимает, что я ей добра хотел? Причинение добра не возбраняется… вроде бы… Обычно от других одно зло, я с этим борюсь, как могу. И с гусеницей следовало торопиться, асфальт ножки обжигает. Обжигал, я помню, это не забывается… У нее нет боли? Что вы понимаете! Смерть только момент?.. Спорить не буду, вас не перекричишь..
Очнулся, перед гусеницей стою. Стоял. Встретились, друг другу немного помогли, и расстались. Я ей помог, а она мне – чем? Не знаю, но чувствую, легче стало. А она о встрече догадывается? Представь, ты встречаешь совершенный разум. Пусть не всемогущий, но невероятной силы… Высшее существо. Не видел, не слышал, незаметно подкралось. И мгновенно переносит тебя в новую жизнь. Какое счастье – мгновенно! Всю жизнь мечтал – красную кнопку мне! Мир взрывать не хочу, самому бы в момент раствориться. Когда время придет, конечно, что тогда тянуть…
Не помню, чтобы меня переставляли… Ну, может, непонятное событие было, выскочило из-за угла?.. Помню, раз или два… Но причины всегда были, например, долго до этого трудился. Из стороны в сторону метался, пробы, ошибки… И вдруг прыжок, прорыв. Тогда я говорил себе – повезло…
А гусенице — ей повезло? Почему – «она», может «он»? Не помню, кажется у них нет полов. Счастливые создания. Но это другая тема. А моя тема – поиски кота… Как его звали… Эти соседи совсем меня сбили с толку, своими вопросами, да-а…
Ну, хватит стоять, от мыслей замираешь, иногда даже забываешь, куда шел.
Приди в себя — сделал доброе дело, и по своему кругу, вперед!..
А доброе ли оно, дело? Это всегда вопрос, несомненного мало, особенно, если думаешь. А я постоянно думаю, и от этого дела не идут. Вдруг на новом месте злой муравьишка, мечтающий кому-то насолить? Я знаю одного такого, по имени знал, он с товарищами большая сила, они стаями шляются, ищут, что бы в свой дом утащить да сожрать… И бедная гусеница, может, погибает? Щетинки, волоски… – нет, не помогут. Ожоги, укусы… мягкое тело рвут на части… Вот-вот, об этом речь. Надо что-то делать, так нельзя оставлять…
Повернулся, и бежать – спасать гусеницу. Не думал, не решал, само решилось. Если действие само начинается, без мысли, значит в нем правда есть.
Нашел место встречи, долго шарил в траве…
Никого! Но и следов жестокой расправы не заметил. Немного успокоился…

………………………………………………
Прошло десять лет с его смерти.
Командор Немо, так я его называл.
Он как-то рассказал, в детстве придумал человека, разговаривал с ним по игрушечному телефону. Он называл его Кассо. Потом оказалось, был с такой фамилией министр при царе. Немо мало знал, но часто угадывал, свойство, родственное таланту.
Дело было в спокойной довоенной буржуазной республике под боком у страшной, в собственной крови, России. Рыженький, пухлый, деловитый, сунув нос в старую оправу от очков без стекол, тонким голосочком по игрушечному телефону – «Позовите мне Кассо…» Голос остался почти таким же, хотя он был грубо и крепко сколочен, коренаст, очень силён… Он был настоящий мужик, и нежная истеричка. Игрок и клоун. В отличие от моих родителей, он после войны выжил, талантливым обманщиком был. Лучше сказать — стал.
Если б не война, кем бы он был? Другим, я думаю, другим.
И я – другим.
И, может быть, тогда б мы поняли друг друга, кто знает…

……………………………………..
Пробовал писать ему, он не отвечал. Может, не хотел, а может просто так… он письма не любил. А приехать я так и не сумел… Прособирался…
Кое-что знал от знакомых — жив, фокусы свои не бросил, наоборот, стал кем-то вроде Кашпировского республиканского масштаба, вел еженедельную передачу на телестанции, как переносить тяжесть перемен. По-прежнему лечил все, что не лечится…
Он ни шагу навстречу мне не сделал. И я перестал пытаться.

……………………………………..
Нет, было, все-таки, одно письмо. Пришло по старому адресу, мне его отдали через два года. Немо уже не было в живых.
Читал и перечитывал. Он не изменился, только потерял силы. Мы оба не поумнели, не изменились, но потеряли силы и время. Это жизнь. Что бы ты ни сделал, чего бы ни добился, все равно поражение, потеря… Теряем время и силы, вот и всё.
«… Ты жил сам, я тебе не мешал. Ты так хотел. И не сдался, хвалю. Значит, в нашу семью пошел…
… много всякого было, долго писать…
… не приезжай, не на что смотреть. Но я неплохо барахтался. Жил как хотел…
…живи долго, вот мой совет. Если сможешь. А не можешь, все равно живи. Кроме живой жизни нет ничего, не надейся, не верь дуракам и желающим обманутыми быть.
Твой брат Немо. »

……………………………………..
Часто теперь просыпаюсь по ночам… лежу без сна…
Думаю, как ему там… сыро и тесно, а он закрытых пространств боялся… Глупость, конечно.
Мы как два муравья, карабкались, отодвигали падавший на нас песок. Пока могли. И оба ничего особенного не сумели. Плыли в потоке, вот и все дела. Немо казалось, он управляет судьбой, я сомневался. Под старость и он потерял уверенность, что раздвигает жизнь как траву…
Часто ловлю себя на том, что по-прежнему спорю с ним!..
Но в одном он оказался прав. Кругом – чужие…
Нет, хорошие, умные, интересные были – люди, встречи… но чужие. И так всю жизнь…

……………………………………..
О его смерти я узнал с большим опозданием, случайно. Похоронили, про меня никто не вспомнил.
Он был последние годы одинок, что страшно непохоже на него. И, оказывается, жил и умер в том самом доме, в котором мы вместе жили. Он откупил его весь у наследников хозяйки, когда Лиза умерла. Она кормила меня картошкой с мясным соусом, я помню, как всё хорошее. Когда Немо исчезал, а стипендия кончалась… Я притворялся больным. И она приносила мне на обед большую тарелку с тушеной картошкой, и сверху кусочек мяса.
Была ли у Немо собака… как тогда, в туалете, под полкой?.. Наверняка он устроил себе удобный туалет…
Наконец, я собрался, несколько лет тому назад, поехал смотреть…

……………………………………..
Ничто не изменилось, бесконечные улицы, одноэтажные домишки, высокие заборы, у дороги пыльная серая трава…
Через много лет я пришел к нашему дому.
Он ничего не изменил, так и жил в комнате с крохотной прихожей, с обледеневающей стенкой, только купил мощный обогреватель, держал под столом. Грел ноги. Говорят, в старости стал слезлив, подвержен внезапным вспышкам гнева. Быстро отходил, тут же дремал, как он это умел, в момент отключался… Он почти ослеп, и умер незаметно ни для кого. Когда к нему пришел сосед, случайно забрел, то увидел высохший труп, почти мумию.

……………………………………..
Я увидел ту же лужу, рядом со входом.
У дороги появилась чугунная колонка, но в ней не было воды. Из дома вышел человек, мы разговорились. Он рассказал мне, что здесь совсем недавно, и что бывший хозяин… фамилию назвал правильно!.. продал дом через посредника его покойному отцу, а сам сейчас живет в Анголе… Почему в Анголе?.. Вроде он там как доктор Швейцер, дикие люди его боготворят.
Я видел могилу на Рахумяе, но не стал его разочаровывать. Наверное, последняя шутка Немо…
Может быть, теперь он нашел свой Дом, Семью, и тот момент, с которого его жизнь пошла как сон?.. Выдумки, литература!.. Хотя у меня давно все смешалось в голове — реальность, выдумки, сны… Мир огромный сумасшедший дом, в котором нет и не может быть порядка, а люди в сущности бездомны, и мечутся по свету в своих стараниях выжить.

……………………………………..
Не стоило мне злиться на Немо, он сделал для меня много хорошего. При этом совершенно меня не понимая, и это не смущало его! Я говорил о своих делах, увлечениях, планах… — он никогда не слушал. Не слышал. Смотрел куда-то отсутствующим взглядом. Но что-то он все-таки ухватывал, что?
Что я жив, здоров, не голоден, что не мерзну отчаянно, как часто со мной бывало… что занят серьезными делами, в которых он ничего не понимал, и понимать не стремился… Что я живу не так, как он, что не понимаю смысла жизни, и всего, всего, всего, что он так хорошо и ясно представляет себе…
Ему безразлично было все, что я так превозносил, называя духовным родством.
Он просто моим братом был.
……………………………………..
Теперь уже неважно, как все было. Сумрак опускается, Немо забыт, скоро и меня забудут. Только озеро останется, и вечное мелкое болото на плоском берегу, и чахлые сосны перед въездом в единственный мой город… Все, как было…

Ссылочки на прозу последних лет. Ну, надеюсь, что не последних, в самом неприятном смысле 🙂 но крупней уже лет десять ничего не писал. Посмотрел, у Битова роман примерно такой же длины, как средняя повесть, значит теперь масштабы сильно изменились, смайл.
Итак
«Кукисы»: http://www.periscope.ru/kukisy6.pdf
«Последний дом»: http://www.periscope.ru/lasthome.doc
«НЕМО» http://kuvaldn-nu.narod.ru/dan-markovich/dan-nemo.htm
Про «Немо» Хвалила «Волга», да я и сам знаю, написал не ленясь. Но из бумажных людей никто не взял, обнаружили в Интернете, в журнале Ю.А.Кувалдина. Убирать из Сети, конечно, не думал даже, я в нее врос по колено и выше. С Ю.А. немного повздорил, характер у меня плохой, но по-прежнему его уважаю за беспредельную преданность слову.

Битва за кормушку.
……………………………

Жажда по утрам
………………………………

Преступное деяние.
…………………………………

Времена года.
……………………………………

Вселенная
…………………………………….

Голод и жажда
…………………………………….

Встреча на крыше
……………………………………

«А мы рукой на прошлое — вранье! А мы с надеждой в будущее — свет!»
……………………………………..

Миг — и голова не болит…

Мой Хрюша. Здесь я его довольно точно уловил, но только одну его сторону,
так чаще всего бывает даже с удачными рисунками.
…………………………

Вариант, каждый раз, когда к этой картинке возвращаюсь, долго утихомириваю чрезмерно агрессивную тряпочку, а как-то раз взял да добавил изображение на стене, рисуночек свой, да так он и остался там, теперь почти не замечаю, а тряпка эта возмущает каждый раз!..
…………………………….

Согнутые гвозди как символ безделия, неприспособленности к разумному труду, меня привлекают — люблю их, пусть странною любовью, но не победит ее рассудок мой… смайл…
……………………………..

В этой панамке я прочитал повесть «Последний дом», и лучше получилось, чем другие чтения. Думаю, из-за панамки, она удачно встроилась в образ героя. Странно, я в жизни не играл, не люблю это занятие, а вот текст меня завлек. Когда смотрю на себя, читающего «Дом», то не верю, что это я. Но случайно попавшая в поле оптики куколка доказывает мне реальность времени, да.
…………………………….

Вася со зреющим в нем плане побега. Хотел сказать — «обдумывает», но это слово к нам не применимо, решения приходят в готовом виде, а до прихода — брожение, мелькание, картинки… Мы с Васей одинаковы были, он теперь лежит, закопан на высоком берегу Оки, я не хожу туда, но постоянно чувствую его присутствие.
……………………………………

Послеобеденный сон. В жизни не спал после обеда, а теперь успеваю пообедать только к вечеру, но атмосфера мне знакома, несколько раз попадал — и благополучно сбегал оттуда, где этот сон…
………………………………………

Масяня особая была кошка, я все думаю — написать бы о ней, ведь драма! Но прочитав несколько строчек некоторых настоящих авторов, откладываю на потом, смайл… Пишут теперь прекрасно умело — и бездушно, потому что объективно, и терпимости через край
………………………………………

Два мира, оба интересных, но жить в двух сразу невозможно одним, и не хочется таким, как я…
………………………………………..

Мой ежик, и что странно, не рисованный, а настоящий, от старости полысел, изнемог, ищет лекарства от страха, и покоя
…………………………………………

А зелено древо жизни, как ни верти!
……………………………………

Но обвести вокруг пальца умнику ничего не стоит дурака Русский удивительный язык, смайл…
…………………………………….

Часто делаю такие таблицы, они выглядят неплохо, но если всерьез их взять в оборот… это область целая усилий и ошибок… И на одной картинке примирить пятна сложно, а тут…
……………………………………

2.
Разум пульсирует как сердце, то возникает, то исчезает, периоды разумного и неразумного бытия кратковременны, разум мигает. Старая теория, но там, где я только что бежал, скользил, ее еще не было. И про полушария мозга не знали, что разные, и Халфин еще улыбался мне еле заметной улыбкой, а тот, кто шел после него, даже не вылупился. Мне говорят «вы оттуда?.. ваши доказательства?..» – и плечами пожимают. Моя уверенность, вот доказательство. Никто не верит, конечно… А я вижу ясно – дорога, овраг, анатомичка… все, что там произошло… а дальше смутно, смутно… Время, пустое, серое, вытесняется силой переживания, все яркое и живое всегда рядом. Говорят – «а, прошлое…», а оно не прошло, никуда не делось. Много там, в начале, хорошего и плохого, но один случай главный. Помню его вопреки желанию. Каждый раз, как перебегу туда, стремлюсь попасть в приятные места, веселые, ведь были!.. но, помимо воли, скольжу и скатываюсь в одно и то же… по той горочке в овраг, и ничего поделать не могу. Побуду там, как они говорят, в прошлом… и меня отшвыривают обратно, через невидимые ворота, сюда, где я старик.
Я так сильно хотел забыть ту историю, в которой глубоко погряз, что, когда начал терять память, обрадовался – освобожусь, ведь ничего не решал, сказали, сделал… Не получилось, стал чепуху какую-то забывать, не стоила выеденного яйца!.. Такова старость: жить настоящим мерзко, прошлым – больно.
Итак, дрогнул мир, я выпал, вернулся в конец истории, никто здесь и не заметил возвращения, заняты своим лицом, это правильно, и спорить не о чем. Сколько меня не было, миг или долго, есть ли изменения в местном пейзаже, трудно сказать. Никаких в памяти деталей и подробностей, напряжение во всем теле да неясные воспоминания.

3.
А если в ту сторону обернуться, к началу, там все ясно, и никаких с памятью проблем.
Климанов, он сидел сзади, запустил мне в голову портфелем, набитым всякой всячиной, только не книгами, он и читать толком не умел, и это в шестом классе… или в пятом?.. После войны торговали в школе разной мелочевкой, и он обычно приносил в портфеле куски подсолнечного жмыха. Крошечная головка, сынок алкоголиков, эпилептик, вонючий, злобный, бледное напряженное личико, сгорбленные плечи… Но он не хотел меня ударить, защищался, его били Веселов с дружками, троица долговязых идиотов в старых вытянутых до колен свитерах с оленями и лебедями на груди, тогда часто вязали с оленями и лебедями… Урок пения, старушка-певица сидит, обхватив голову руками, губы шевелятся, может старую песню потихоньку завела, страх отогнать, а может молится, чтобы звонок скорей, ей полгода до пенсии оставалось. В те годы живы еще были старушки в крошечных ажурных шляпках, вытерпевшие текущий век, нашествия разноцветных варваров, красных, белых, коричневых, многократно проутюживших их жизнь.
Портфель ударил ниже затылка, не больно, но неожиданно, голова мотнулась, я лбом врезался в парту и выронил из сжатых кулачков… в первый раз выпустил из рук один миг, один только момент… Тут же вернулся, вижу – летит, кувыркаясь, портфель Климанова, падает, раскрывается, из него вываливаются угловатые желтые куски, и все кинулись ловить, хватать и распихивать по партам, он даром не давал, а здесь бесплатная раздача получилась.
Потеря памяти – провал во времени, первые потери не забываются. Потеря памяти – бесчувствие, всю жизнь о нем мечтал, да судьба насмешлива: хочешь забыть – пожалуйста… да все не то подсовывает, не то…

4.
Не впервые я стремительно скользил по кривой улочке прошлого, по узкому тротуару, проезжая часть немногим шире, вся в круглых вколоченных в глину камнях, на них пленка замерзшей слизи… Не помню уж в который раз, удачно ускользнув из сегодняшнего дня, радовался живучести лиц, слов, вещей, пусть немногих, но неизменных, нестареющих, как все хорошее… И неизбежно, неожиданно и решительно выпадаю обратно, словно кто-то решает за меня, быстро и властно. Единственное, чем действительность, поверхностный пласт, побеждает остальную жизнь – грубой силой, можешь презирать ее, не замечать до времени, потом делать нечего…
Старость непростительная подлость, а старик – существо, согласившееся с подлостью, сам виноват. Время придумано, чтобы спихивать людей в яму и замещать другими. Люди в большинстве своем ненормальны – убегают от себя, время подсовывает им дорожку, они по ней, по ней… Нормальный человек должен жить, где хочет, среди своих книг, людей, деревьев, слов… Не подчиняться, пренебрегать временем. Есть вещи, всегда весомые, им время нипочем. Что скрывать, и я каждый раз, перебирая старые события, стремлюсь попасть в другие места, более приятные… по удобной колее… Но все повторяется – скольжу и скатываюсь… горка, овраг, анатомичка… и больно, и тянет… Притяжение то ли из груди, то ли от самой местности, невысоких холмов, на них расположен низенький, в основном одноэтажный городишко… Эти холмики и горбики, кривые дорожки обладают все той же силой, а значит, время не при чем.
Побуду там, и выскальзываю, выпадаю обратно, сюда, где я старик.

Между прочим фотка — «КОТ ИДЕТ!» Так наши кошки встречали нового и единственного кота, который переехал к ним из старой квартиры, где жил в одиночестве несколько лет, и только со мной общался. Нет, у него был опыт «на земле» — спускался, и был бит большим рыжим котом, неоднократно, и я снимал своего с дерева, когда приходил утром туда, чтобы писать картинки, и тексты, которые тогда еще любил писать.
…………………………….

Набросочек на цветной рыхлой бумаге, которую когда-то купили большой пачкой в Таллинне, и она всё не кончалась. С ней было хорошо мелками работать, и при нагреве воск вплавлялся в бумагу, и слегка менял цвет. Надо бы собрать эти картинки из разных куч… но среди них мало интересных, вот и все медлю, чем-то другим занят
………………………………

Мусор на окошке. Мусор всегда был мне интересен. Мой приятель Б., он недавно умер, и надеюсь, что не рассердится, если расскажу. Он мусор выносить не любил, собирался раз в квартал к мусоропроводу, а в промежутках между походами строил высокие кучки в кухне, обычно до пяти таких, в полметра высотой. Поскольку еды у него было мало, и дома он ел только вечером, то это были сооружения с довольно слабым запахом, и очень живописные. Тогда я еще не рисовал, а когда начал, то мигом вспомнил эти кучи, они были красивы… и не стояли в таких скромных стаканчиках, а на воле, на линолеумном гладком полу.
……………………………..

Детская площадка. Меня кто-то спрашивал — а где детки… и печалился, что страшно и одиноко выглядит, потому что нет детей. Нет — и слава богу! все испортили бы своими беспричинными выкриками, и заслонили бы прекрасный вид; эти домики и сооружения без определенного смысла интересней мне, чем населенные муравейники наши, а главное! — особое почти круговое расположение самых заметных пятен очень привлекает. Случай подбадривает нас.
………………………………..

Всего два сосуда, и фон, вот именно — фон!
…………………………………..

Такая графика с листьями…
…………………………………….

Близкие по форме, размеру, высоте предметы — смерть картинки, также как если в сериале встречаются постоянно два почти одинаковых блондина с мужественными и скорбными лицами, тут же начинаешь думать, кто есть кто, и это неминуемо раздражает, и разрушает повествование, на мой вкус. Но зеркальность и одинаковость это ловушка, которая притягивает, хочется иногда походить по краю, и как-то избежать падения в никуда! Вот и всё, что я хочу сказать по поводу этих двух бокалов. А по поводу яйца… оно крутое, а зачем попало в рюмку… Так захотелось.
……………………………………

Ну, это что-то из текущего, что-то привлекло, а что… не помню, ребята…
……………………………………

А здесь помню, рано утром наткнулся, мощно, резко, контрастно было, а мне не хотелось! И так сильно не хотелось, что не отбросил, а взялся, смягчил-убрал-почистил, напустил легкого туманчика, с которым последнее время сжился… Пусть уж повисит…
…………………………………….

Одна слишком уж толста, а другая… худощава до крайности, двум таким женщинам лучше не стоять рядом, I think… Но у меня был свой интерес, он связан с красным, который был чрезмерно наглым, и ЛЕЗ! Вот с ним боролся… и так прошло время…
…………………………………….

Автопортрет, 80-ые годы, он ужасен, светился красным, но в лице была такая… как вам сказать… остервенелость, которая меня зацепила — это похоже… Точней другой раз скажу. Что-то смягчил, что можно было, и думаю, что ЖЖ выдержит теперь.
Немного о другом — не надо ЗЫРИТЬ! Портрет не должен зырить, бросаться зрителю навстречу со своими предложениями или желаниями… этого не нужно, это мерзко, и если уж криво-косо взгляд задевает кого-то за пределами рамы… то пусть уж мимоходом, по касательной, вскользь, и только так. Кажется, это относится ко всему искусству, как я его понимаю — пусть не зырит, не дергает за рукав, тем более, не демонстрирует свои прелести ради привлечения внимания, это нестерпимо противно мне!
………………………………………..

На пианино ваза с цветками стояла, и отражение окна… Убрал лишнее, но вообще, все стоило бы убрать. Есть критерий — вспоминаешь хороший зал, и как входишь в него и смотришь тут же на противоположную стену, до нее метров десять, думаю… Хотел бы видеть то или другое — встретить вот так, на такой стене? — вот главный вопрос. Сам себя встретить! И тут же отметаются очень многие картинки, ну, кого-то еще может, не дрогнув, нашел бы за углом, где потемней, кого-то в другом зальчике, по коридору и направо, рядом с туалетом, нет, неплохой, туда что-то еще можно…

«Перед грозой». Названия не было. Долго пытался контрастировать и в целом и кусочками, усилить и все такое, технически это тьфу, раз плюнуть, а картинка проигрывала, то цветок вылезет безнадежно, ничего не скажет нового, только всё заслонит, то занавеска закричит, то пейзаж за окном загордится собой… Не… всё не то… А потом посмотрел на цветок — он уже знает, гроза! И я его понял…
Глупо такое говорить, зритель зевнет — чего этто он надумал такое…
И что? Цветок всё равно знает, заметался, внутренне заметался. Ладно, хватит, пожалуй… Смайл.
………………………….

Ленинградский утюг… И кисточка старая его полюбила, хотя не такая старая, но все равно понимает… Он уже был здесь недавно, но сегодня тоже пусть постоит, вспомнил те три года, когда жил в этом городе. Не полюбил его, не привык, и потом, уехав, годами не вспоминал. Но вот Институт… помнил всегда, и отношения в нем, в лаборатории, так и остались для меня образцом, идеалом отношений в любой среде. Мало потом видел такого. А если не так, то мигом отстраняюсь, терпеть и компромиссничать не люблю
………………………….

Городок на холме. Я прожил в нем почти полсотни лет. Любил, потом безразличным оставался, свои дела… Сейчас жалею, сволочи делают из него «жемчужину Подмосковья»…
…………………………….

Подмосковный пейзаж. Почему Подмосковный? Другого не видал почти. Тот предел обобщения, который останавливает меня на пути к абстрактному изображению, дальше мне идти не интересно, проигрышно, тяжко, это для разумных и холодных, как Кандинский, а мне — «стоп!» внутри что-то говорит.
……………………………….

Тысяча неправильностей с точки зрения науки композиции. Но насмотрелся на днях шаблонов на выставке — речка влево, речка вправо, горизонт горизонтальный до тошноты… и т.д. Так что пусть остается.
…………………………………….

Куча в углу, масло, доска разделочная, которую начал да бросил, вот и все дела… Но не могу сказать, что не пытался, во всяком случае, много безобразий удалил и смягчил. Старость, наверное — хочется смягчать и расплываться, и цвета поменьше, и свет чтобы пробивался кое-как, через дырки-щели… Всегда хотелось, а теперь уж совсем терять нечего… смайл…
…………………………………

Ночной цветок. У растений ночная жизнь напряженная, интересная…
………………………………

Эти ребята были одной зимой забыты на балконе, и с потерями пережили зиму. Но достойно выдержали. А мне было стыдно перед ними, потом всячески обхаживал…
……………………………………..
Сами картинки вывесил и в FB но без словесных дополнений.
Удачи всем!
Да, еще. В FB помещаю небольшими кусочками прозу — рассказики, миниатюры, отдельные главы из повестей и романа. Мало кому это интересно, но мне полезно — постоянно обнаруживаю небольшие но страшные недостатки -в основном знаки, конечно, но и отдельные слова — то лишние, то повторяются слишком уж назойливо. Я повторы эти люблю, припевы, и на самом деле стараюсь-слежу, чтобы не совсем повторы, но излишне это или нет… дело настроения, ведь вся эта проза «интонационно-настроенческий монолог». Поэтому эти исправления не вношу в основной текст, инстинкт самосохранения, смайл…

Вид на залив. Загораживает его небольшая горка. Если бы ее не было, пришлось бы тянуть унылую горизонталь. Фотографы очень любят это дело. И заваливаться горизонт не должен ни в коем случае!!! Зачем пишу глупости?. Просто вчера пришлось пойти на фотовыставку, городскую, и насмотрелся. Потрясающий прогресс техники отрезает этим ребятам путь к творческой работе, шаблонный цвет, который дают лучшие матрицы цифровиков позволяет им не заниматься цветом вообще, а некоторые хвалятся, что никогда не обрабатывают свои фотки. К тому же не кормили, видимо считали, что всей этой роскоши, гламура вполне достаточно… Пошел из-за встречи с одним хорошим человеком, а остальное — тошнотворно.
……………………….

Старая картинка, небрежный набросок, цвет не устраивал и всё остальное тоже. Решил навести туману. Последние дни так и делаю, если что-то не нравится — добавляю уменьшение контраста плюс контурная резкость при этом. Сталкиваю их. Так, забавляюсь. Но в этих хаотических движениях есть небольшой смысл — верю в случай, и черт знает, вдруг что-то вылезет интересное…
………………………………

Довольно похожий портрет, но от этого не лучше ему стало. После многолетних усилий совсем в другую сторону вдруг обнаружил, что могу нарисовать похоже. Когда-то мне сказали хорошие художники, не надо тебе анатомий, не измеряй расстояние между глаз — другие задачи есть… Так что некоторые второстепенные вещи приходят к нам исподволь, ИСПОДВОЛЬ, да.
………………………………….

Зачем-то собрались, то ли на природе, то ли в интерьере…
…………………………………..

Автопортрет, только давно было, лет двадцать тому назад…
……………………………………

По воспоминаниях, возможно, что-то из Крыма вынес, но на деле пробовал сочетать сильные линии со слабым цветом, это уплощает; иллюзия пространства на плоскости порой начинает раздражать. Но я не первый, кого раздражало 🙂
…………………………………

Швея со спящей кошкой. Много лишнего, тут еще был карандаш, стирать его не стал (оригинал все-таки!) а удалил фотошопским способом
……………………………………

Дорога среди холмов. Стопроцентно выдуманная картинка.
…………………………………

Думаю, перед грозой. Не помню, когда снимал, когда обрабатывал. Поместил потому что она без нажима, без черных туч, но растение почуяло ветер, которого еще нет.
……………………………

Два цветка на окне.
………………………………..

Утюг, которому был рад, кто-то выбросил, я подобрал. Похож на ленинградские утюги, которые помню у своих лениградских знакомых, их нагревали на газе. Огромные квартиры, в которых 5-6 семей, у некоторых по две комнаты, больших, два выхода, один из передней, второй из кухни — черный ход, по нему ходили, парадные были заперты всегда…
……………………………………..

К повести «Остров» у меня особое отношение — островное. Она состоит из повторов, так писалась, потому что я чувствовал себя человеком, который не может найти свой дом. В прямом смысле обязательно. Но и в переносном, потому что с домом у меня сложности, нет, не с городом, и не с жильем, и среду я выбираю сам, то есть, почти безлюдную, сложности другого плана, которые я выразить полностью не могу, только прочувствовать. Если очень коротко и неточно — «кто я, и как попал сюда? Как попался?» И это у меня легко и искренне переходит в попытки бедного героя найти свой дом среди трех домов, не просто переходит, а превращается. Наверное, в этом плане я действительно писатель. Но Остров… тут еще одно, более общее свойство. Я помещаю эти мучительные в сущности, но смешные большинству, я уверен, попытки определить просто — свое место в ограниченном пространстве… и ничего не говорю о тьме, которая за этим. В данном случае чуть-чуть говорю, это больная совесть, непреднамеренное убийство гения, но вот это — случайность, могло быть что угодно…
Может, когда-нибудь, соберусь больше себе самому объяснить, но через такой же простой образ, например, через чудака, простака, идиота, который защищает гусеницу от муравья. Но все-таки, еще что-то… Помещаю кусочек в этот фейсбук… с ухмылкой. И это меня удивляет, и наверное беспокоить должно, но не беспокоит. А что за этой ухмылкой, мне самому не разглядеть. Нет, разглядеть, но это уже новая книга, с новым чудаком?
………..
И совсем другое. Мой друг со студенческих лет Женя Габович, математик и диссидент, недавно умерший в Германии… Он много рассказывал мне о своей хорошей знакомой Наташе Горбаневской. Уважаю ее поступок в молодости. Сам бы никогда так не поступил. Страшно? Наверное, хотя были в моей жизни довольно неприятные моменты, и я не трусил. Еще другое важно — брезгливость. Быть окруженным этой компашкой, и почти неважно, угрожают ли тебе или хлопают по плечу… В сторону моментально относит. Может быть, из моего детства, от родителей, которых из совершенно другой жизни внесли и поставили в российскую среду? У них был не только страх, но еще и недоумение, даже удивление, что вот так — возможно… и что это за люди такие, нахлынули и заставляют бояться…
Знаю, что это наверняка нехорошо, но это так. Откуда? не знаю, жизнь, среда, история не давали мне такого вот заряда, так что больше ничего сказать не могу.

Натюрморт с фигуркой кота на голубом фоне. Меня не раз спрашивали, такие события в мире происходят, а вы все о своих котах… или натюрморты, это почему? Знаете, у меня масса недостатков, но я довольно искренне жил, и делал только то, что мне было интересно. Из-за этого жил на копейки. Но не горевал. Конечно, события в стране и в Украине сейчас мне интересны, переживаю, а как же… но никакого желания что-то написать или нарисовать на тему дня у меня не возникает.Я бы сказал, ничего подобного в художественные образы не трансформируется. С картинками ясней и проще, нет и всё, а со словами… Как-то пробовал, но от отвращения чуть не стошнило, получились какие-то забитые стертые слова, это выше моих сил, такое написать. Смотрю, как справляются с этим журналисты, например Лев Рубинштейн, или писатели современные, бойко шпарят про свободу (не знаю, что это такое), современных людей, чиновников, артистов и прочее… Не-е… это не для меня. А притворяться не люблю, все-таки чувствовать себя хоть в этом смысле «в порядке» — важно. А потом… все-таки долго живу, и вижу, как быстро забываются и люди эти временные, и их писания-послания… А вот Роден высек из камня — и стоит, и будет тысячу лет стоять, люди забудут при каком царе или вожде жили, а Родена и Сезанна не забудут. Это не значит, что меня не забудут, и не в этом дело, оно во временности и вечности: лучше все-таки пытаться сделать что-то долговечное, хотя бы ПОПРОБОВАТЬ, чем размениваться на текущие дни. Это мнение эгоцентрика и интроверта, ну, что же, пусть так 🙂
…………………………….

Тени на земле… И сами мы тени, давно подмечено, что повторять. И творчество наше — музей теней. Но все-таки, более долговечных, чем мы сами.
……………………………..

Портрет кота бесстрашного, он таким и был, Крис его звали. Мы ему ногу собрали из обломков, и он с ней потом много подвигов совершил. Настоящий был кот.
………………………………..

Вид из окна на лестнице в доме 10Г Вид сохранился, а окно другое, чистенькое, новенькое, ПВХ! Терпеть не могу, больше не приближаюсь. Говорят, не дует… Пусть говорят.
…………………………………

Из серии старых углов, называются — ЛЮБИМЫЕ. Жизнь такая вокруг, что сильное желание залезть в свой угол, и там жить-поживать. В молодости немного не так было, но не много и не долго. Жизнь совсем не то, о чем нам талдычат каждый день, она в любой травинке, в любом живом существе…
…………………………….

Наконец, свободны. У меня серия картинок с этими старыми крючками, может они и не живые, но это как смотреть — очень уж на нас похожи, смайл. Там у них и стремление к свету, и любовь, и ревность смертельная, а кончается вот так — свободны все!

Названия пропали, такой у меня интернет… Так что кратко, а вечером, может, побольше сочиню. Это из серии «Любимые углы», но предметы случайные. Так всегда бывает, если не совсем ладится в начале, то потом приходится долго возиться, Но тут и возиться было нечего, правда, с синим воевал…
………………………………

Случайный взгляд. Похоже, что тут даже два взгляда, разных… смайл
…………………………..

Котик из тьмы. Он полудикий был, родился и вырос в подвале, таких не исправишь, а дальше жизнь — как повезет…
……………………………..

Полка с мелкими вещами, еще не натюрморт, так, сырая заготовка. Но не совсем случайная, не потому, что сознательно что-то делал — со временем и опытом приходит бессознательное умение, оно между прочим, не сосредоточено, но позволяет избежать крупных ляпов, а сосредоточенная работа всё поменяет еще… Нельзя назвать ее разумными действиями, это сосредоточенное подсознательное отношение, в соответствии с какими-то ранее выработанными и возникшими пристрастиями. Что-то типа вкуса к еде, смайл
……………………………….

Листья осенние. Изображение написано «мышкой», иногда это интересно и помогает выразительности, иногда такая заданная «механичность» мешает.
…………………………………..

Улетают… Кто, что… неважно. В сущности не рисунок это, а замаранный тушью лист. Но не выбрасываю, иногда они интересны, или наталкивают на какие-то свои образы, бывает…
……………………………………

Случайное изображение в начале, взял первые попавшиеся под руку вещи, потом, конечно, повозился со светом, с цветом, когда его мало, на нем особое внимание, трудная работа… А зритель один, он нашел смысл и значение в самой постановке, я посмотрел — действительно, дал повод ему так думать. Спорить, конечно, не стал. Автор не знает, что у него получится, и что, кроме самой художественности, выползет на свет для другого человека. Знаю только, что если автор начинает с этого «внехудожественного смысла», то получается «опять двойка», а живописи нет. Убивает Иван Грозный своего сына, или какой-то старик держит умирающего на руках, мне все равно, также как имя другого старика, к которому сын вернулся мне безразлично, но все-таки… для первой картины (Репин) имя отца важней, чем для картины Рембрандта, это разные уровни. Репин все-таки такой «виртуоз среднего калибра», не избежавший страсти к эффектам… Но оставим, слишком далеко зашел…
……………………………………

А эта картинка из разряда «так лежало». Ну, потом решил не бросить, цвет, свет и прочее… цвет бумаги… А надо бы отбросить. Смешные бывают чудеса с такого сорта «постановками» — на одном таком изображении у меня котик на газете сидит, а между лапами у него заголовок статьи, который очень к месту оказался, так случайно получилось. Я эти случаи не уважаю, жанр низкого пошиба, отвлечение от художественности, которой маловато. Этим пользовались некоторые «авангардисты» например, нарисует очень реалистически до банальности пейзажик, а на небе напишет предостерегающую надпись, или вообще что-то неприличное. Такая сшибка, род эпатажа, неприемлемое, на мой взгляд, занятие для художника. Бывают и сильней примеры, когда автору хочется не что-то через художественное изображение показать, а намалюет шибко современное или с политическим подтекстом. По некоторым картинкам вижу, что настоящий художник Рабин, но зачем на паспорте малевать звезду Давида — не понимаю. Ну, напиши у себя на груди, выдь на площадь, это я могу понять, но картина есть картина. Или писать политбюро… Для живописи все-таки нужно любить объект… или очень сильно ненавидеть, да, но обобщай!!! чтобы через сто лет не знающий, что такое политбюро, зритель был потрясен силой изображения самого! Возьмите Домье, его сатиры в графике, это сильные обобщения, и сейчас действуют. Недаром так получилось, ведь как живописец Домье был великий, пожалуй только Микеланджело можно поставить рядом в ним по грандиозности и силе обобщения! Впрочем, только мнение.
……………………………………

Малая копия скульптуры Эриксена в порту Копенгагена. У меня несколько таких фигурок, которые включаю в натюрморты в разных ракурсах. Они удивительно пластичны, и как полагается настоящим скульптурам, выразительны в любых ракурсах, со всех сторон, причем выражения меняют иногда на противоположные, как это у химер собора Парижской Богоматери. Самое древнее наше чувство, ощущение — осязание, тактильная чувствительность, чувство прикосновения и боли, тепла и холода. Недаром великий художник Дега, в старости начав слепнуть, стал лепить, и очень выразительные у него фигурки балерин стали получаться. А саму картинку опасаюсь называть как-то, немного «ретро», немного от ожидания, что ли… И свет… широкий и из щели, это для меня важно, интересно…
…………………………………….

Триптих, из серии картинок и фотографий, которые называю «Охота на мух» К мухам хорошо отношусь, у меня книжка есть «Здравствуй, муха!», потом про муху, которая влетела в ухо… жуткая история…
………………………………..

Очки и очки. Хотите название? Да ради бога… например — «Экстраверт и интроверт»
……………………………..

Из серии «Сухие травы». Сочетание нескольких или многих работ в миниатюре, особая интересная глава, как-нибудь напишу…
…………………………………

Этого кота знаю, у него были лучшие времена, приходил к нашим на второй этаж, станет на пороге — «ну, что у вас тут, сейчас разберусь…» А потом хуже стало, заболел, постарел, теперь вот не знает, куда идти… И не поможешь, не примет помощи твоей. Тяжело смотреть. Сильные личности трудно стареют.
………………………………..

Темнота и холод, тьма кругом нас. Называл это «Россия», а сейчас никак не называю, потому что это моя жизнь, так всё слилось.
………………………………..

Двое уже сила
………………………………..

Чудные вещи на столе
……………………………….

Русский романс
………………………………..

Друг мой подвальный
…………………………………

«НОЧЬ, УЛИЦА, ФОНАРЬ, АПТЕКА…» Городской человек.
А что я видел, на что смотрел всю жизнь?
ДОРОГА, ДЕРЕВО, ЗАБОР…
………………………………..

Камень Сизифа спешит вниз, все сметая на своем пути. Днем его втаскивают в гору,
с великим трудом, преодолевая сопротивление косной тяжести… К ночи он вырывается из слабеющих рук, и с яростью, и весело мчится вниз…
……………………………………

Золотые рыбки. Где-то есть, на кусочке картона, надо поискать…
……………………………………..

Такие крохотные книжки с рассказиками я одно время делал… потом надоело…
……………………………………

Это не моя картинка, вернее, рисовал я, но по одной известной голландской картине, выбрал в ней симпатичный уголок, и как умел, по своему настрою, конечно, скопировал. Хотя точной копией не назову. Старые голландцы мне были ближе всех, их простые рисуночки, незатейливые, в которых не видно мастерства, хотя оно есть. Мастерство всего лишь ремесло в квадрате, они это понимали. Потом я нашел Сезанна.
………………………………………

Мотькин сынок.
…………………………………

Напор
…………………….

Пролом
……………………….

Проклинаю чернильницу
И чернильницы мать! (С.Ч.)
………………………………..

«А мы рукой на прошлое — вранье! А мы с надеждой в будущее: свет!! (Б.О.)
……………………………

Природа сама себе Роден
…………………………..

Вечер у дома 9″Г»
………………………………….

70-ые годы
…………………………..

Будущий Вася
………………………..

Не надо спрашивать про искусство на ночь глядя. Но раз уж Вы спросили, отвечу. Не жать, не давить, не влиять. «Бесчинствуйте, кому охота…» Наши проблемы — внутренние, наши противоречия — внутренние, если бы мы могли их решить, то внешних сложностей не стало бы в один момент, ведь они только тени, «обманки», чучела, фантомы настоящей жизни…