День: 07.12.2013

Мой Хрюша. Здесь я его довольно точно уловил, но только одну его сторону,
так чаще всего бывает даже с удачными рисунками.
…………………………

Вариант, каждый раз, когда к этой картинке возвращаюсь, долго утихомириваю чрезмерно агрессивную тряпочку, а как-то раз взял да добавил изображение на стене, рисуночек свой, да так он и остался там, теперь почти не замечаю, а тряпка эта возмущает каждый раз!..
…………………………….

Согнутые гвозди как символ безделия, неприспособленности к разумному труду, меня привлекают — люблю их, пусть странною любовью, но не победит ее рассудок мой… смайл…
……………………………..

В этой панамке я прочитал повесть «Последний дом», и лучше получилось, чем другие чтения. Думаю, из-за панамки, она удачно встроилась в образ героя. Странно, я в жизни не играл, не люблю это занятие, а вот текст меня завлек. Когда смотрю на себя, читающего «Дом», то не верю, что это я. Но случайно попавшая в поле оптики куколка доказывает мне реальность времени, да.
…………………………….

Вася со зреющим в нем плане побега. Хотел сказать — «обдумывает», но это слово к нам не применимо, решения приходят в готовом виде, а до прихода — брожение, мелькание, картинки… Мы с Васей одинаковы были, он теперь лежит, закопан на высоком берегу Оки, я не хожу туда, но постоянно чувствую его присутствие.
……………………………………

Послеобеденный сон. В жизни не спал после обеда, а теперь успеваю пообедать только к вечеру, но атмосфера мне знакома, несколько раз попадал — и благополучно сбегал оттуда, где этот сон…
………………………………………

Масяня особая была кошка, я все думаю — написать бы о ней, ведь драма! Но прочитав несколько строчек некоторых настоящих авторов, откладываю на потом, смайл… Пишут теперь прекрасно умело — и бездушно, потому что объективно, и терпимости через край
………………………………………

Два мира, оба интересных, но жить в двух сразу невозможно одним, и не хочется таким, как я…
………………………………………..

Мой ежик, и что странно, не рисованный, а настоящий, от старости полысел, изнемог, ищет лекарства от страха, и покоя
…………………………………………

А зелено древо жизни, как ни верти!
……………………………………

Но обвести вокруг пальца умнику ничего не стоит дурака Русский удивительный язык, смайл…
…………………………………….

Часто делаю такие таблицы, они выглядят неплохо, но если всерьез их взять в оборот… это область целая усилий и ошибок… И на одной картинке примирить пятна сложно, а тут…
……………………………………

2.
Разум пульсирует как сердце, то возникает, то исчезает, периоды разумного и неразумного бытия кратковременны, разум мигает. Старая теория, но там, где я только что бежал, скользил, ее еще не было. И про полушария мозга не знали, что разные, и Халфин еще улыбался мне еле заметной улыбкой, а тот, кто шел после него, даже не вылупился. Мне говорят «вы оттуда?.. ваши доказательства?..» – и плечами пожимают. Моя уверенность, вот доказательство. Никто не верит, конечно… А я вижу ясно – дорога, овраг, анатомичка… все, что там произошло… а дальше смутно, смутно… Время, пустое, серое, вытесняется силой переживания, все яркое и живое всегда рядом. Говорят – «а, прошлое…», а оно не прошло, никуда не делось. Много там, в начале, хорошего и плохого, но один случай главный. Помню его вопреки желанию. Каждый раз, как перебегу туда, стремлюсь попасть в приятные места, веселые, ведь были!.. но, помимо воли, скольжу и скатываюсь в одно и то же… по той горочке в овраг, и ничего поделать не могу. Побуду там, как они говорят, в прошлом… и меня отшвыривают обратно, через невидимые ворота, сюда, где я старик.
Я так сильно хотел забыть ту историю, в которой глубоко погряз, что, когда начал терять память, обрадовался – освобожусь, ведь ничего не решал, сказали, сделал… Не получилось, стал чепуху какую-то забывать, не стоила выеденного яйца!.. Такова старость: жить настоящим мерзко, прошлым – больно.
Итак, дрогнул мир, я выпал, вернулся в конец истории, никто здесь и не заметил возвращения, заняты своим лицом, это правильно, и спорить не о чем. Сколько меня не было, миг или долго, есть ли изменения в местном пейзаже, трудно сказать. Никаких в памяти деталей и подробностей, напряжение во всем теле да неясные воспоминания.

3.
А если в ту сторону обернуться, к началу, там все ясно, и никаких с памятью проблем.
Климанов, он сидел сзади, запустил мне в голову портфелем, набитым всякой всячиной, только не книгами, он и читать толком не умел, и это в шестом классе… или в пятом?.. После войны торговали в школе разной мелочевкой, и он обычно приносил в портфеле куски подсолнечного жмыха. Крошечная головка, сынок алкоголиков, эпилептик, вонючий, злобный, бледное напряженное личико, сгорбленные плечи… Но он не хотел меня ударить, защищался, его били Веселов с дружками, троица долговязых идиотов в старых вытянутых до колен свитерах с оленями и лебедями на груди, тогда часто вязали с оленями и лебедями… Урок пения, старушка-певица сидит, обхватив голову руками, губы шевелятся, может старую песню потихоньку завела, страх отогнать, а может молится, чтобы звонок скорей, ей полгода до пенсии оставалось. В те годы живы еще были старушки в крошечных ажурных шляпках, вытерпевшие текущий век, нашествия разноцветных варваров, красных, белых, коричневых, многократно проутюживших их жизнь.
Портфель ударил ниже затылка, не больно, но неожиданно, голова мотнулась, я лбом врезался в парту и выронил из сжатых кулачков… в первый раз выпустил из рук один миг, один только момент… Тут же вернулся, вижу – летит, кувыркаясь, портфель Климанова, падает, раскрывается, из него вываливаются угловатые желтые куски, и все кинулись ловить, хватать и распихивать по партам, он даром не давал, а здесь бесплатная раздача получилась.
Потеря памяти – провал во времени, первые потери не забываются. Потеря памяти – бесчувствие, всю жизнь о нем мечтал, да судьба насмешлива: хочешь забыть – пожалуйста… да все не то подсовывает, не то…

4.
Не впервые я стремительно скользил по кривой улочке прошлого, по узкому тротуару, проезжая часть немногим шире, вся в круглых вколоченных в глину камнях, на них пленка замерзшей слизи… Не помню уж в который раз, удачно ускользнув из сегодняшнего дня, радовался живучести лиц, слов, вещей, пусть немногих, но неизменных, нестареющих, как все хорошее… И неизбежно, неожиданно и решительно выпадаю обратно, словно кто-то решает за меня, быстро и властно. Единственное, чем действительность, поверхностный пласт, побеждает остальную жизнь – грубой силой, можешь презирать ее, не замечать до времени, потом делать нечего…
Старость непростительная подлость, а старик – существо, согласившееся с подлостью, сам виноват. Время придумано, чтобы спихивать людей в яму и замещать другими. Люди в большинстве своем ненормальны – убегают от себя, время подсовывает им дорожку, они по ней, по ней… Нормальный человек должен жить, где хочет, среди своих книг, людей, деревьев, слов… Не подчиняться, пренебрегать временем. Есть вещи, всегда весомые, им время нипочем. Что скрывать, и я каждый раз, перебирая старые события, стремлюсь попасть в другие места, более приятные… по удобной колее… Но все повторяется – скольжу и скатываюсь… горка, овраг, анатомичка… и больно, и тянет… Притяжение то ли из груди, то ли от самой местности, невысоких холмов, на них расположен низенький, в основном одноэтажный городишко… Эти холмики и горбики, кривые дорожки обладают все той же силой, а значит, время не при чем.
Побуду там, и выскальзываю, выпадаю обратно, сюда, где я старик.