Месяц: Июль 2010

Туся


……………
Пора варить овсянку… Признак жизни.


//////////////
Брат Саша (умер в 1993г) Единственный набросок, (я лица рисовать не люблю…) и тот обделанный котом, но мастерски обделанный, надо коту (Крису покойному) должное отдать, он это умел, и даже на стене, на большой высоте… Слегка подчистил в Фотошопе, но только самые безобразные подтеки.
Могу уверенно сказать, что брат похож, я никогда к этому умению не стремился, но если много лет смотреть на разные предметы и лица, то волей-неволей что-то схватывать начнешь.

Кстати, о ЖЖ (ответ на коммент, даже на два сразу)

Вывесить картинку в ЖЖ просто гораздо легче, чем выставить где-либо в «реале». А выставить в реале трудней не потому, что там больше нужно постараться — никакой разницы, стараться нужно везде одинаково — а потому что нужно говорить с людьми, договариваться, просить, платить, оформлять… и все это неприятный и бесполезный труд, да и не труд вовсе, а так, суетня… и на это жаль и времени и сил.

временное

Много лет тому назад одной из вершин фото-дизайна (по-другому не назовешь) были белые яйца на белом блюде, автора не называю, уважаю его за мастерство. Но мастерство было и останется только «ремеслом в квадрате», и время подтвердило это. Тогда неимоверные усилия (при той технике) приходилось прилагать в борьбе за тонкие оттенки — снимки на большие стеклянные пластины, увеличитель, величиной с электронный микроскоп… Время доказало — нет смысла в задачах конечных, а всё, что от техники зависит — в принципе достижимо; имеют смысл только задачи бесконечные, в искусстве это драма жизни, а в целёхоньких этих беленьких и чистеньких яйцах не то, что драмы — чувства не было. Чувство есть в разбитом яйце, возникает напряжение, противоречие — и драма…В одиноком и разбитом… Ага, есть оттенок самоиронии, но незначительный, совсем-совсем…

Нечего пытаться…

В старости проявляются черты, к которым в молодости трудней пробиться.
Молодому хочется казаться умным, правым, истины изрекать.
А в старости — ошибаться, говорить глупости не страшно: умным уже не станешь, на правоту наплевать, а истина… к тебе не прикоснулась даже…

временное

Некоторые писатели ошиблись когда-то, на самом деле они — артисты. И если им недостаточно внимания, то теряют голову, самообладание, и готовы на любой фортель, только бы вспомнили, посмотрели, пусть даже при этом плюнули… Главное, чтобы говорили. Читали. Это свойство характера или недостаток воспитания (не знаю уж…)

временное

Если есть что-то в ПРОЗЕ интересного, то это превосходящая по глубине и тонкости барабанные ритмы и пошлость рифмования — скрытая ритмическая структура: если она есть, проза есть, а если нет… ужом извивайся, со стопроцентной «жистькаконаестью» — нет главного, что возможно в тексте — самоисследования. Я не говорю о словесных извержениях, о проламывании стен — только об исследовании методами искусства: через музыку, ритмы, интонацию, состояние…

Родная пещера муравья


…………..
Иногда кажется, сколько на этой земле заветных мест для жизни! Кажется, вот рай, стань только муравьем или мухой!
Так даже муравью, оказывается, места нет — живет и мучается, бьется с утра до ночи… Проклятие какое-то. А все из-за главного принципа эволюции — конкуренции «приспособленных». Тоньше надо было регулировать рождаемость, тоньше, и не нужно было бы устраивать таких драк!!!
Неумеха этот супер, который притащил сюда первый ген! 🙂

Про стрижей

«…по земле они двигаться не могут; способны пить во время полёта…»
С земли им не подняться в воздух, говорят…
Особенные птицы.

временное

Там, где работают гастарбайтеры из Средней Азии — всегда накормлены звери.
В Казани не найдешь голодного уличного пса.
Почему в Московской области такой дикий злобный народец, а? Котов — замуровать в подвалах. Дерево — спилить, ободрать кору, изувечить… Под моим окном цветущую вишню — спилили и «никто не видел, кто» Кустарник — изводят. Траву — бреют до голой земли, в самую жару бреют, а ведь малограмотные крестьяне когда-то понимали, что нельзя…
«Зверям не оставлять воды, пусть подохнут, и не кормите их!»
И это массовое явление, не отдельные люди, это — народ. Добрый человек стал исключением. Я вижу это каждый день, и много лет, и с каждым годом все хуже… Котят колесами своих жестянок давят не глядя. Каждый день. Машинку поставить нужно поближе к окнам, травы уже нет, цветов — нет. Идет война человека с природой.

Старенькое

Иногда в декабре погода волнуется — прилетают неразумные западные ветры, кружатся, сами не знают, чего хотят… Наконец, стихают — отогнали зиму, снег стаял, земля подсыхает, и приходит новая осень — коричневая и черная, с особым желтым цветом. В нем ни капли слащавости, он прост и сух, сгущается — впадает в молчаливый серый, в глубокий коричневый, но не тот, красноватый, который царит живой дымкой над кустами и деревьями весной — а окончательный, суровый, бесповоротно уходящий в густоту и черноту — цвет стволов и земли. Лес тяжел, черен, чернота расходится дымом, клубами восходит к небу, с такими же черными тучами, а между лесом и небом узкая блестящая щель — воздух и свет где-то далеко.
Все сухо, тяжело, неподвижно… только тонкие стебельки мертвой травы будто светятся, шевелятся…
Осень коричневая и черная. Бывает иногда, в декабре.