День: 23.03.2004

Портрет на мешковине


…………………………………………….
Мешковина, наклеенная на картон, писать приятней, чем по гладкому грунту. Картине лет пятнадцать, нигде не выставлялась, уж больно темна. Но я люблю свет и цвет, проступающие из темноты.

Вернемся к нашим баранам…


………………………………………………..
Новозеландский алкаш русского происхождения Игорь Пяткин не существовал, но его живопись сохранилась, целая галерея! Чем объяснить? Эффект замкнутого круга: неизбежны прорывы в чужие сферы, создаются личности, портреты, герои рассказов и поэм. Недостаток кислорода полезней кислородного опьянения. Только мое мнение.
Вернемся к текстам, к картинкам, день настал.
(фото И.Казанской «Старая Казань»)

Неразумные наброски


……………………………………….
1.Стремление писать НЕ ТОЧНО, то есть, делать фактические ошибки, путать лица, времена, переставлять вещи местами… не стремиться к истине, не выражать правильные мысли… путаться и ошибаться, менять темп и ритм… Что же связывает, объединяет? Голос, живой голос «монологиста».
2.Если стиль виден, значит проиграл.
3.В «Предчувствии беды» принцип построения главок — каждая последующая начинается с отрицания предыдущей, возникает на волне энергии отрицания. Если есть подобие общей нити, пусть едва различимой, отрицание не мешает движению, хотя постоянно сбивает его — оно по кругу, по кругу.
НО: Важна подчиненность игр формы смыслу и замыслу.
4.Что-то произошло, «правдивое изображение» перестало действовать, скрупулезно точные — фотографии, картины, тексты — раздражают. При этом — неприятие пустой и холодной игры с формами. Можно в живописи ходить «вокруг да около» — шара, куба да цилиндра, но стоит слишком приблизиться, как скука и предел черного квадрата, и тут же превращение в декларацию.
Поскольку невозможно держаться ни здравого смысла, ни расчета, ни умствования, а всякие «потоки», игры в «бессознанку», имитации бреда — говно на палочке, а заигрывания с читателем, неважно щекочешь ли ему мозги или в паху — продажность… то остается… То остается держаться самого себя, вокруг да около, и если голос живой, то будет вытоптан свой круг, на большее и расчитывать нечего.

В качестве разрядки — старенький рассказец.

ГДЕ МОЕ ПАЛЬТО?..

Пропади она пропадом, пропади!.. Каждый вечер на земле столько людей проклинает жизнь, что движение ее тормозится. И только когда угомонятся все, улягутся и заснут, стрелки часов снова набирают ход, до следующего вечера. Но в глубинах машины времени остаются песчинки сомнения, крупицы горечи, сознание ненужности подтачивает вечный механизм…
Пропади она пропадом!
И так каждый вечер…
И она пропадом пропала. Ночь прошла, а утро не настало, солнце сгорело за одну ночь. На сумрачном небе тлеет забытой головешкой. Поднялся ветер, несет сухие листья… а света нет… Холодеет понемногу, посыпал снег, день не настанет больше. Птицы мечутся, звери бегут в леса. Люди проснулись, завтракать сели, на работу собираются.
— Ого, морозец ударил. Где мое пальто с воротником?