День: 10.03.2004

………………………………………..
Некоторые детишки любят большие игрушки, а другие обожают малюсенькие — куколки, фигурки солдатиков…
Вот и «наивные» художники такие же. Если уж какой предмет или человек привлечет их внимание, то тут же увеличивается в размерах — яблоко величиной с избу, женщины большие как деревья… А некоторые изобразят, например, большую женщину и давай разрисовывать ее крошечными узорчиками, без лупы не разберешь, что у них там нарисовано…
А есть совсем не наивные художники, которые поняли, что небольшие предметы, — если их увеличить на холсте во много раз по сравнению с натурой, — выглядят СТРАННО. В них проявляются другие свойства, которые мы не замечаем в мелких вещах. Наверное, такую странность хорошо бы понял человек, которого уменьшили в размерах… или все кругом сильно увеличили бы. Свифт гениальный, но «времени заложник» — написал удивительную сатиру. Если б его перенести в наше время… Я думаю, он бы сто очков вперед дал Кафке, написал бы великую книгу о том, что чувствует человек в странном мире, в котором все вроде бы знакомо и ему подобно… и в то же время проявляет новые свойства, ранее скрытые размерами.
Простая штука — размеры, да? И не простая.
А может ничего бы он не написал, прочитал бы Кафку и умер от возмущения.
Вообще бывают смешные вещи. Импрессионисты боготворили Домье, его живопись, она великая, размером с Микельанджело, пожалуй. А Домье, этот новатор, плевался от возмущения, когда попадались ему полотна Э.Мане… Что за черт…

………………………………………..
Он всегда меня удивляет. Скажет, а я ничего ответить не могу. Ну, малограмотный я! И нет во мне его решительности, все больше — «и да, и нет», «и за, и против…»
-Что в искусстве главное?
— Ну, не знаю… сложно, долгий разговор…
— Я про художественный текст, облегчаю тебе задачу.
Он мне облегчил, как же…
— Думаешь, наверное, — МЕТАФОРА, да?
Лихорадочно вспоминаю. Сходство, сравнение, переносный смысл… Бунин с арбузом, который пахнет морем… Метафора?.. Тьфу, нет, кажется, море пахнет арбузом?.. Трудно с умным человеком говорить. К тому же, он презирает мои интернетские игры, и даже фамилию свою назвать не позволяет. Я.М. — вот кто он, и все.
Я молчу. Мы идем вдоль длинного забора, он палкой перестукивает все дощечки. Может, на ритм намекает?..
— Молчишь… Метафора — барахло, ее везде полно как грязи. ГИ-ПЕР-БО-ЛА. Запомни. Вот за поворотом ручеек, редкая птица долетит до его середины — сдохнет!.. Если поверишь — значит искусство. Подумай, какие мы нищие, даже по сравнению с художником — краски, картинки, пощупать можно, холст… А я только врать могу, врать и врать!
Я иду, молчу…
— Согласен?..
— В этом что-то есть…
— Врешь, не веришь. Кстати, правда, — туда знаешь, откуда воду сливают?..

/////////////////////////////////////////////
Столько лет прошло! Они сначала скажут — «это не мы, непохоже…»
А потом, вглядевшись — «ничего и не было…»
Конечно, не было, только момент доверия на фоне многих лет настороженности и обид.
«Схватил-таки, подлец!»

………………………………………
Это суеверие витает над художниками: «возьми, возьми бумажку похуже, старенькую такую, драненькую да грязненькую.. и не придавая особого значения, начни задумчиво карябать перышком, оно свое отслужило, но вдруг еще послужит…»
И не нужно нам вечной туши — и размазать трудно, и смешать с другими красками… иногда капризничает — выпадает хлопьями… Черные чернила, это вещь. Бывает, послюнишь палец, проведешь им по листу — и оживет рисунок.