КРЫМ (из старенького)

Крым

Когда мне было тридцать, я впервые попал в Крым. Другие, знакомые мои, часто ездили, рассказывали, как там, а у меня времени было мало. Я работал изо всех сил, особенно летом — в лаборатории тихо, прохладно, места много, приборы свободны — твори, дерзай, или как там сказал поэт, не помню, я поэтов с детства не читал. Приезжали сотрудники, загорелые, усталые, веселые, и рассказывали, что за чудесная земля — Крым, а я им не верил… нет, верил, но мне и здесь хорошо, да и времени нет.

И вот, наконец, я развелся, и оказалось — времени-то уйма, и работать летом не обязательно. «Едем» — говорит приятель, он там дважды в год, весной смотрит, как все цветет, осенью — как зреют плоды, а иногда и зимой успевает отдохнуть. Что ж, едем, говорю — действительно, оказывается времени много, в лаборатории сыро и темно, и творить я устал, а Крым, говорят, чудесная земля.

Поездом всего одна ночь. Вышли на перрон, ранее утро, не особенно тепло, даже прохладно, во всяком случае, ничего удивительного, и у нас так бывает по утрам. Но воздух… Нет, запах, конечно, запах — это другой мир, вдыхаешь без конца и не устаешь…

Мы долго ходили, искали подходящее жилье, приятель знал в этом толк, а я молчал, смотрел по сторонам. Поселок низенький, грязный, везде канавы, мусор, на дороге в пыли лежат собаки, отдыхают от жары… кухоньки, в крошечных садиках на грядках кое-какая зелень натыкана, и, представьте — растет!.. заборы перекошены, везде хибары, хибарки, хибарочки, отовсюду голые ноги торчат, очки, носы… движение, беготня — собираются к морю… Кругом невысокие холмы, песок, пыль, камень, дальше — повыше, одна вершина, поросшая зеленым лесом, рядом скалистый утес, и еще, и в море круто обрывается вся гряда. Солнце начало уже припекать, но удивительно приятно, я хотел, чтобы оно меня насквозь пропекло, чтобы я стал как этот камень, песок, пыль — сухим, горячим… А воздух — он другой, у нас тоже чистый воздух есть, но здесь он еще простором пахнет, как на краю земли. Это и есть край, ведь дальше только море. И все страшно беззаботно кругом, здесь дел никаких быть не может, творить невозможно, зато можно почти не есть.

Наконец, мы нашли дом, он стоял на высоте, над морем. Внизу, еще ближе к воде, тоже поселок, но нет такого простора, приятель говорит — здесь лучшее место. Мы бросили вещи и пошли на берег. Там кучами лежали тела, мне это сразу не понравилось, я говорю — давай, отойдем. Мы шли довольно долго вдоль воды, людей становилось все меньше, и здесь сели на песок. Море оказалось выше головы, горизонт поднялся, изогнулся… Я дышал. Так мы сидели часа два или три, потом приятель говорит — неплохо бы поесть, а завтра начнем купаться. Мы прошли еще дальше, начались рощицы с кривыми деревцами, которые торчали из камней, здесь уже не было никого. Постояли, море начало плескаться — поднялся ветерок. Здесь нельзя жить постоянно, я подумал, также как в раю…

Мы нашли кафе — длинный сарай, железный, голубого цвета, там был суп, второе, творог и компот, народу мало — все еще греются. Мы поели, и я захотел спать, ужасно, неодолимо, мне стыдно было признаться, потому что еще утро.

— Неплохо бы отдохнуть, — говорит приятель, — первый день всегда так, я этого воздуха не выдерживаю.

Вернулись на квартиру, легли, он сразу заснул, а я подошел к окну. Вижу — все как золотом облито, сверкает вода, по краям картины темные горы, и все вечно так, вечно, было и будет здесь… Потом я лег и заснул — до вечера. Приятель несколько раз уходил, приходил, а я все спал. Так я приехал в Крым.

немного жестче, чем вчера


Бутылка с вином, без нее никак. А что вы хотите — моя вертикаль, в ней некоторое безумие и отрицание власти.
…………………………………

Один из российских символов, но я с интересом, больно уж мощная структура!..
………………………………….

Кухонный инструментарий, важная часть жизни, как ни крути-верти…
…………………………………….

Шел мимо искалеченных почтовых ящиков, которые в каждом почти доме… и показалось… Да, показалось, вспомнилось — 70-ые, несчастные отъезды в небытие, в пустоту, и безвозвратно, так тогда казалось. Я-то сам никуда, увлечен своими игрушками, черт с ними, со второгодниками, хулиганами у власти… пусть бесчинствуют как хотят, так я тогда думал… Уверен был, что по сути, по глубинному содержанию, жизнь не изменить, чуть лучше-хуже… а, ерунда… Главное в себе носим, свою печать. Но сочувствовал, конечно, тем, кто думал не так, и уезжал как мог, через преследования всякие…
……………………………………….

Перед дорогой дальней. Первые пробы, сочетание живописи и графики с фотографией. Все, что мы видим, в жизни и в изо-искусстве — изображения, а жанры, границы их — ерунда на постном масле…
И жизнь вся не более реальна, чем картины.
…………………………………………

Ночной путь. И на сегодня хватит, удачи всем.