ЛЕТНЕЕ АССОРТИ 250814

Спокойной ночи, малыши... Что-то я хотел сказать, не связанное с картинками, кое-какие наверное впечатления от текстов... которых не читаю, а смотрю на их вид... Вам, должно быть, смешно, как это так, не читаете, а вздумали судить! Не сужу, я только о виде говорю. Это важно - вид... Еще важней - звук, звук!!! Но вообще-то не об этом хотел, а о другом. Чтобы написать хороший текст, не нужны две вещи, как минимум, конечно. Не нужно "знать жизнь", это первое. Проза не для того, чтобы описывать жизнь, для этого есть эпикриз у врачей. И читать чужие тексты никакого смысла не вижу. И еще третье, оказывается, есть: не обязательно разговаривать с людьми, ничему не научитесь, то что узнаете, для прозы не годится. Слова для самочувствия важны. Но вот что обязательно - постоянно, нервно, нежно и жестоко разговаривать с самим собой, без этого ничто не случится. .................................. Игры черных кошек летним утром. Да, еще явно не по делу... пока не забыл. Что нельзя ни в прозе, ни в живописи, ни в песенках этих особенно. ВЫТЬ, ГУДЕТЬ И ПРИДЫХАТЬ. Еще, конечно, стонать, скулить и ныть. ................................. "Скоро магазин откроется... Перетерплю, перетерплю..." ..................................... Мы одной крови... в нас соль океанов древности... у нас в генах агрессия и неминуемый популяции конец... ............................................. Триптих, если очень условно, два окна, посредине мусор. Это неважно, ЧТО... И все-таки, недотянул... ................................... Противостояние. В зверях вижу всё, или почти всё, что в нас есть. Масштаб, вопрос в масштебах. Возможности, огромные возможности нас угробят... ........................................... Двухрядный триптих, задача почти бесконечная и не решаемая, но попробовать хотелось... .............................. Мир на Балканах, пока что мир, а значит мировой войны еще можно избежать... ................................................. Из подмосковного городка можно сделать юг, и Крым... все, что угодно. Художнику всё принадлежит... и не принадлежит ништо... ............... Еще несколько дней "ассорти", потом нужно посерьезней дело выбрать...

я не поэт и не брюнет…

Вдруг стало больно за траву Которую косили Как будто ярым острием Ладонь пробили И кожи хруст, и тут же боль Тоскливая и долгая... Траву косили за прудом И мимо шел я. Скосивши луг, вложили сталь В чехол тугой... И недоступную мне боль Узнал другой Он чутким сердцем услыхал Стон старой кожи И тайный ужас лезвия Постиг, быть может Жизнь натыкается на боль, Ища защиты В сад безмятежности пути Давно забыты И боль, и страх наш сад и дом И слюбится, и стерпится... А кровь тяжелая с песком О чем-то шепчется.