НАШЕЛ У СЕБЯ: ПОВТОРЕНЬЕ — МАТЬ. ДКД.

……………………….

……………………………………….

У меня в дневнике — ДКД. Значит, ничего особенного. День Как День. Но этот не совсем. Видите, точка рядом, карандашом. Не совсем обычная пятница. Но крошечная точка, значит, мало особенного. Если очень особенное – кружок. Я пятницам не верю, коварный день. В детстве я в пятницу заболел, полгода не ходил. Правда, та пятница тринадцатым числом была. Я в магию не верю, но если пятница, да тринадцатое… Как не поверить… Шучу, стараюсь полегче, ведь общий журнал. Всерьез?.. Настаиваете… Пожалуйста — уже ни во что не верю. Родимые пятна остались, детские воспоминания. Я с ними бережно, мало осталось… Помню, стояли с другом Эдиком у моря. Ветреный осенний день, серые волны, тонкие кружева на них… И я говорил, всего можно достичь, если постараться. Все-таки пятнадцать лет. Даже знаменитым стать, он спрашивает. Посмеяться любил. А что, отвечаю, можно и знаменитым, а что?.. Задор, ветер в голове. Страшная эпоха кончилась, мы ждали новую. С волнением, но без страха…
Он рано умер, а я вот — жив еще.
И что?..
Ничего. Читаю дневник, прошлые года. Вижу — пятница, ДКД, крохотная точка рядом. Неглубоко залез, дальше без бутылки опасаюсь.
Посмотрим… в этот же день, год назад…
Год назад, я шел в мастерскую. У дома встречаю Володю. Идет и плачет.
Он лет сорока, невысокий, рыжеватый, издалека похож на школьника. Но вблизи понимаешь, не мальчик. Сгорбленные плечи, лицо в морщинах. Володя замечательный человек, алкоголик… В-третьих, его побили лет десять тому назад. Почему алкоголик? Трудно в наше время быть замечательным, и не пить. Было трудно, теперь еще трудней. Раньше власть распоряжалась массами, массу – туда, ту – сюда… И вроде проскочить можно, хотя иллюзия, конечно. А теперь коммерческие клещи с уважением к отдельной личности, на каждого свой захват… Володя и раньше пил, а теперь вошел в полное пике. Работать не может, а пенсия тысяча рублей. Но друзья, не дадут пропасть, поделятся всем. Так что жив, и пьет бесплатно. Раньше у него собака была. Приютил щенка, а вырос огромный черный пес. Как-то шли они вдвоем, встретили молодых людей. Те спросили время, Володя отвечает – не наблюдаю. Они не поняли, что счастливый, начали бить железными прутьями, сломали обе руки и многое внутри повредили. Пес помешал убить, сильно заступался. Но и ему по спине досталось, и по голове…
Володя выжил, дали инвалидность. Только задыхаюсь, легкие отбиты, говорит. А пес ослеп. Володя его лечил… витамины, промывания… Но время собачье быстрей нашего, умер Волчок. Ранним морозным утром. В безнадежном климате живем, разве можно здесь нормальную жизнь устроить?.. Вот и я не знаю…
Володя страшно запил, и с тех пор бесконечно пьет. Несколько лет. Хотя понемногу. Но каждый день. Ему много не надо, бутылочку красного, и готов, сил мало осталось. Я смотрю – почему так… Бывает, на колясочках раскатывают, полны сил нечеловеческих. Полезны и себе, и людям… Но есть и другие, для них дни одинаковы. За окном муть, небо черное с багровым, синий снег…
Я синий ненавижу, смерть а не цвет…
Теперь у Володи собаки нет, и не будет, говорит, больше не сумею смерть пережить… Он кормит птиц. Дома на балконе стая голубей, и на улице каждый день, у дома.
Живет в страхе, обещают птичий грипп. Обязательно к нам явится, говорят, — в будущем смертельный для людей. Ради будущего нужно птиц уничтожать, говорят.
Володя навстречу, и плачет, несет котенка. Белого с черными пятнами. Я его знаю, живет в подвале.
— А серого – нет… — Володя говорит, слезы по морщинам, грязными руками прижимает белого к груди.
— Может, еще найдешь…
Не верит, второй день ищу, говорит. Наверное, засыпали в мусорном баке. Котята повадились бегать в строительный мусор, спали в большом баке, вечно открыт. Люди с восьмого устроили себе евроремонт, дом от переделок шатается до первого этажа. Возводить хоромы среди мусорных куч привычка новых людей. Забор повыше, замок получше – поехал мимо разрухи на мерседесе. Воздух покупать, продавать. Бизнис называется. Подешевле урвал, подороже всучил… чем сильней окружающих нагрел, тем больше молодец, умный человек. Рядом по обочине учитель бредет, он круглый дурак, никому не нужен…
Эти с восьмого этажа стены переставили, из окон сбрасывают мусор, доски и все такое. Вниз дорого носить, дешевле из окна.
Володя уверен, задавили серого.
— Но ведь не нашел…
— Так они потом спустились, следы замели…
Он вздыхает. Чувствую, пиво уже, а на вино не хватило.
— Что делать, — говорит, — друзей все меньше.
— У тебя голуби, смотри, сколько…
— Голубей скоро не станет… У тебя десятки нет, на хлеб не хватает.
Даю десятку, знаю, сначала хлеб, голубей кормить. Не купит вина, если голуби не кормлены.
— А еще десяточки нет… Я отдам…
Это на вино. Молча даю мелочью, пять и пять.
Стоим у дома. Шум наверху. Смотрим, на балконе парень, стоит на перилах, на пятом… Покачнулся, и вниз. Не падает, а прыгает, будто со стула на пол. Но ему дальше лететь, и он сначала ногами, потом боком… А тут земля, он спиной упал, замер. Рядом, метрах в пяти от нас. Под окнами. Ничего не сказал, не крикнул, — прыгнул и всё.
Люди из окна не каждый день прыгают, поэтому около записи точка. В том году первый случай. Второй уже в этом, двое прыгнули. Чистая любовь, накурились, решили полетать. Поскольку двое, точка пожирней. А тогда Игорь спрыгнул, я вспомнил, его Игорь зовут. Пятнадцать в прошлом году, как нам, тогда, у моря. Пятнадцать, наркоман… и это он, в одиннадцать, мою Зосю железным прутом убил. Потом вокруг дома за хвостик таскал. Я его поймал, схватил, еще бы немного… Головой об стену, кирпичи, он бы не выжил. А он – смеется, кривляется… Руки разжались, отпустил, ушел, сам свою смерть найдешь…
Ну, скорую вызвали… Трогать нельзя, может, позвоночник… Не двигается, но дыхание, пульс налицо. Мы сели с Володей, ждем… Снова звонили, еще несколько человек подошло…
Скорая приехала через 55 минут, взяли за руки, за ноги – положили на носилки, увезли.
Я к себе пошел, а Володя с котенком побежал в магазин, там у него друзья.
Когда я уходил, он обратно идет, котенок при нем. Такую ветчину, говорит, сожрал… Смеется. Домой, говорит, иду, домой. Пока квартиру не отняли, я домой. А что потом? Да хрен с ним, что потом…
Игорь?.. Жив, ногу вывихнул и сотрясение мозгов, ничего не сделалось.
Володя тоже ходит, кормит голубей, просит на бутылочку, такой же мальчик, рыжина с сединой.

Автор: DM

Дан Маркович родился 9 октября 1940 года в Таллине. По первой специальности — биохимик, энзимолог. С середины 70-х годов - художник, автор нескольких сот картин, множества рисунков. Около 20 персональных выставок живописи, графики и фотонатюрмортов. Активно работает в Интернете, создатель (в 1997 г.) литературно-художественного альманаха “Перископ” . Писать прозу начал в 80-е годы. Автор четырех сборников коротких рассказов, эссе, миниатюр (“Здравствуй, муха!”, 1991; “Мамзер”, 1994; “Махнуть хвостом!”, 2008; “Кукисы”, 2010), 11 повестей (“ЛЧК”, “Перебежчик”, “Ант”, “Паоло и Рем”, “Остров”, “Жасмин”, “Белый карлик”, “Предчувствие беды”, “Последний дом”, “Следы у моря”, “Немо”), романа “Vis vitalis”, автобиографического исследования “Монолог о пути”. Лауреат нескольких литературных конкурсов, номинант "Русского Букера 2007". Печатался в журналах "Новый мир", “Нева”, “Крещатик”, “Наша улица” и других. ...................................................................................... .......................................................................................................................................... Dan Markovich was born on the 9th of October 1940, in Tallinn. For many years his occupation was research in biochemistry, the enzyme studies. Since the middle of the 1970ies he turned to painting, and by now is the author of several hundreds of paintings, and a great number of drawings. He had about 20 solo exhibitions, displaying his paintings, drawings, and photo still-lifes. He is an active web-user, and in 1997 started his “Literature and Arts Almanac Periscope”. In the 1980ies he began to write. He has four books of short stories, essays and miniature sketches (“Hello, Fly!” 1991; “Mamzer” 1994; “By the Sweep of the Tail!” 2008; “The Cookies Book” 2010), he wrote eleven short novels (“LBC”, “The Turncoat”, “Ant”, “Paolo and Rem”, “White Dwarf”, “The Island”, “Jasmine”, “The Last Home”, “Footprints on the Seashore”, “Nemo”), one novel “Vis Vitalis”, and an autobiographical study “The Monologue”. He won several literary awards. Some of his works were published by literary magazines “Novy Mir”, “Neva”, “Kreshchatyk”, “Our Street”, and others. Посмотреть все записи автора DM